ESPACIO DEL ARTE ESCRITO Y VISUAL

sábado, 6 de diciembre de 2014

VOCES DEL CARIBE (LEGADO POÉTICO)












El profesor Rafael Nino Feliz quien es oriundo de la provincia Barahona. Se graduó de licenciado en Filosofía y Letras en la Universidad Aautónomade Santo Domingo (UASD). Y ha ejercido la docencia a todos los niveles del sistema educativo, es un catedrático Dominicano y sobre todo un gran escritor. Además un su vida profesional se ha desempeñado como técnico de varios departamentos de la Secretaria de Estado de Educación. Fue Director de Bienestar Estudiantil de la Universidad Autonoma de Santo Domingo (UASD), donde desarrollo una labor formidable a favor del estudiantado de la UASD, director del Departamento de Organización de la Oficina de Desarrollo de la Comunidad (ODC) y Actualmente es Docente de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD) en las Cátedras de Teoría y Critica de la Literatura y de letras básicas. 

LOMA MIRANDA

Loma Miranda
en tu vientre renace  la vida,
y en  tu piel, forestada en
la garganta de aves cantoras
 y
labradoras de arroyuelos,
se levanta la cintura amurallada
de la Cordillera Central

Loma Miranda está ubicada a unos 17 Kms
de la zona urbana de La Vega, específicamente
hacia el este - sureste del municipio,por donde respira el Cibao,
con su pipa de paz
compartiendo su área entre las provincias La Vega 
y
Monseñor Nouel (Bonao)
República Dominicana

Pero nadie
permitirá, que Falcondo-Xtrata Nickel
explote tu verdecida
Alma,enredada en el vientre
de tamboras

La vegetación  que acampa
en el orificio del Sol
se resiste a morir
en las tinieblas contaminadas

En Loma Miranda
Llegaran guerrilleros
armados de poemas
y banderas

Aves, reptiles, peces,cangrejos, haibas
arboles,rios, lagos, piedras,el viento, caballos,
mulos,burros, gallos,gallinas
vacas,chivos,
perros montez,
 inceptos y el faro del pueblo,
marchan al son de banderas
contra enano del decreto y corruptos
funcionarios,
lazarillos de Falcondo
en  Loma Miranda

Llegará pronto la Primavera
con su uniforme de  flores
empuñando  sus
espinas  y así defender
el crisol. Loma Miranda

Los guerrilleros
en Loma Miranda
morirán si es posible
en una esquina del Otoño
si la empresa minera, Falcondo-Xtrata Nickel
dirige su fuego
al vientre de la roca

Loma Miranda, último
pulmón  de las banderas,
es el cerebro vegetal  de la isla
por donde circula la pradera
empapada  de raíces

Estos guerrilleros
de la República Dominicana,
aborígenes
de la blanca cabellera
de la Cordillera Central
respiran por los bronquios
verdecidos del verano

Echaremos  putrefactos
forasteros, mineros de miserias
Inclinan el poder democrático entre sus piernas
corruptores  del discurso
relámpago  y deforestadores  de estrellas

Pero
los mercenarios
mineros, Falcondo-Xtrata Nickel
bombardean
la sed , la Ley, la salud
del  hueco y el corazón 
de la tierra

Nosotros
guerrilleros
de montañas
moriremos en la falda
de Loma Miranda
(Parque Nacional )

Ni un paso atrás
debemos impedir
que los cañones
y el fuego, de los forasteros
(Falcondo-Xtrata Nickel )
Incineren 
la trenza de Loma Miranda

(PARQUE NACIONAL)














EN EL LIBRO CABE TODO


Traigo tras de los cristales del pecho La Edad de Oro, un infinito tesoro húmedo de manantiales+ que lanzan sus torrenciales por las venas del amor.
El libro es un surtidor
para el sentimiento humano, donde el principio martiano no ha perdido su color.
 El libro quiero que sea cuántas cosas, cuántas cosas, dulces versos, tiernas prosas, en fin, una panacea.
debe ser como la tea que porta la población al tener la convicción de encender  la madrugada con el filo de la espada de Gregorio Luperón 
Debe ser una tormenta, un soplo breve de brisa, boca fresca que sin prisa viene a mi boca sedienta.
Lo quiero, la turbulenta crecida del arroyuelo, con más dimensión que el cielo para beber en su idioma inocencia de paloma, picardía de chicuelo.
 Cada libro debe  ser un maestro un compañero lluvia para el semillero, luz para el amanecer.
El libro debe tener
de azucena y palma areca, de lechuga y de hoja seca, de sol bravo y de alborada.
Olor a tierra mojada, a sexo y a biblioteca.


TERNURA DE UN BESO


Madre, es  tu día y vengo a regalarte
el perfume exquisito de una flor,
y atreves de mis versos quiero darte
lo más hondo de mí, el corazón.

Ciño en el tuyo madre
todos los corazones,
y quiero quemarte con este beso ardiente,
besando en tu frente
todas aquellas frentes
que hoy no tienen el beso por distintas razones.

Beso la madre américa
cuando en ti deposito,
este beso que es mezcla de calor y frescura,
y todos esos hijos que hoy no están con sus madres
reciban en un beso tu infinita ternura.



ROBLE Y HURACÁN 

El sentimiento martiano
Une amor, sueños conciencia,
Saluda la independencia
De un pueblo que es nuestro hermano.
Pueblo norteamericano,
Tubérculo de mi cangre,
Anzuelo de mi palangre,
Abeja de mi colmena,
Trozo  de  mi propia vena,
Sangre de mi propia sangre.

Miro hacia ti, busco a Abraham
Lincoln, aquel presidente
Insigne, sol refulgente,
Rayos que al rostro nos dan.
Abraham Lincoln, sé que habrán
Más sueños, más optimismo,
Más canciones, más lirismo,
Pero tú, siempre la fuente,
Donde hay que inclinar la frente
Para beber humanismo.

Y en la suma de valores
Pienso en Jefferson, en Hamilton,
En Adamas, en George  Washington,
Troncos, padres fundadores.
Prístinos en estos albores
Pero esos cantos pueriles
Se han transformado en misiles
Que los espacios amueblan
Y hasta los aires se pueblan
De bombas y proyectiles.
 Alza tu voz, pueblo hermano,
Hazte una sola garganta,
Impide hieran con tanta
Crueldad al género humano.
Alza pecho, frente, mano,
Puño como caguairán,
Interpón todo el afán,
Que vibra en tu pecho noble,
Como se interpone el roble,
Al paso del huracán.





                           Arsenio jiménez polanco poeta dominicano

LOS CUERVOS
¿Cuál será?, –si acaso existe alguno,
el antídoto para tratarme el síndrome de angustia
que me produce encontrarme contigo en la mañana,
cuando pones al descubierto 
el modo despiadado en que me ignoras.

¿Dónde pondré? – Si acaso existe el infinito
con un espacio tan vasto y desolado,
para depositar esta urgencia humedecida
y perder mi libertad entre tus brazos.

¿Cómo podré vivir? –Si al transcurrir el tiempo
los cuervos, que con tanto desvelo amaestré
para que fueran obedientes mensajeros,
me devolvieron ciegos, los ojos que te envié
suplicando de los tuyos una mirada.
¿Cuándo será el final? –Si el fin existe,
de este drama terrible en el que vives,
sabiéndote tan amada y pretendida.
mientras los espirales del vapor que transpiras
dibujan travesías en barquitos de seda y de papel
por las cuales deliras escapar algún día
de la cárcel odiosa donde vives.
¿Por qué tiene que ser vecino del infierno
el puente del abismo en cuyo fondo
mantienen sin cadena a los demonios?
Esos que te amenazan si pretendes
hacer lo que te manda tu conciencia :
Cruzar al otro lado y con tus manos
liberar al Prometeo, encadenado
que muere cada día descuartizado
a mitad del camino,
entre mis embutidos con fecha de vencimiento,
y los miedos que esconden tus deseos casi vencidos. .

HAY PALABRAS
Hay palabras que duelen en el alma,
como ausencia y olvido, por ejemplo.
Pero hay otras que duelen en el pecho
como renuncia y melancolía,
hay algunas palabras que duelen más abajo
como son: desamor, traición y desengaño.
Hay otras menos finas, más prosaicas
como encono, por citar tan sólo una,
esa duele en el dedo gordo;
para ser más precisos, en la uña.
Pero como eres tan simple, tan etérea
no te puede dolor ninguna de esas.
Tendría entonces que ser de carne y hueso
para decirte una que te hiera.

Del Polvo.
Cuando sólo fui polvo en el espacio
de mi existencia ignorante rotundo,
sin conciencia ninguna de otro mundo
donde el tiempo no cuenta –va despacio
No supe que tal polvo era el prefacio
de una gran obra, de un saber profundo
que me dice de dónde soy oriundo
aunque a creerlo me mostré reacio.
Se que procedo de un hiper-espacio
y para que no exista duda alguna
del mismo polvo en mí, se halló en la luna
Más, mi reino, otros reinos y otra fauna
cualquiera que haya sido su comienzo
de dar la gloria a Dios no me avergüenzo.

COMO UN NECIO

Embriagado de ancestros, 
de míticos recuerdos
y remotos derechos
herencia de los genes.
Torcido por la fuerza
de invisibles comandos.
Me alejé del hogar
que en tus carnes hallaba,
quise huir del edén
donde habita tu alma.
Recorrí mil caminos
procurando los sueños
que en equívocas rutas
neciamente inventé.
Y bebí de las aguas
amargas de mil fuentes
que no fueron propicias
para calmar mí sed.
Ahora que he regresado
al punto de partida,
con callos en el alma,
con las manos vacías;
no reservo coraje
para pedirte nada
que no sea la esperanza
de tu perdón un día.







José Valle Valdés, 7 diciembre 1950, (La Habana-Cuba) . Graduado en la  Academia Naval del Mariel, en la Facultad de Náutica en 1970; Piloto de Altura (1971) y Capitán de la Marina Mercante (1977). Navego desde 1970 hasta 2001.A partir del 2001, paso a trabajar en Dirección de Operaciones de Empresas Navieras. Actualmente la Compañía CAROIL Transport Marine Ltd.


PERTINACIA


Atesora en un inmensurable ángulo 
la insípida tonsura del alejamiento. 

Ese extremo deseo de evadirse 
hasta lo imposible
desmenuza las ilusiones
en una especie de hecatombe
que asfixia las esperanzas
de mantenerla entre mis límites.

La ciudad parece conocer de mi tristeza.
No hay brisa en sus calles recogidas.
Dicen que así es el otoño,
no sé, pero que más da
si un enjambre de viejas dudas
se hace nuevo en cada puesta de sol.

Nadie en esta nube de retenciones 
ha de lastimarme:
porque la hermosura del silencio íntimo
supera las durezas del rubí 
y el filo de los cuchillos de obsidiana.
Solo el contraste doloroso
de las ausencias,
entre le sangre y el agua de mar,
me hacen la muerte.


SIN EXIGENCIAS 

Qué la luz no me ciegue,

que la sombra no me tenga como su única posibilidad,



que no digan que se hizo justicia.



Qué coexistiendo con las horas más delgadas



no me exijan la intrepidez  del más alto vuelo,



cuando no guardo ni un pañuelo de la belleza;



porque me obligaron a otros usos



y no alcanzó la tela para achicarme



las aguas de tantos reveses.




Cómo cantar la hermosura que me negaron,



atribulado por los dogmas filosofales 



de una rala fealdad, donde lo bello olía a burgués.

Renacer a la poética como la voz del buen gusto



luego de tanto realismo panfletario



conlleva su tiempo y liberaciones.






Quienes juzguen estos versos no me conocerán



ni se harán cargo de la época:



digo, porque lo más seguro es que nadie los lea.



Aunque, al final, poco ha de importarme



si alguien los lee o mis hijas los echan al cesto.



Sentí la imperiosa necesidad de escribirlos



y el desahogo me alivió la boca.



Feliz del desembarazo me regalo el gozo



que sin tribulación alguna,



por mis reales asumo.



AL RESBALO DE LA VERDAD


A la razón de ser los escogidos
por la divinidad satánica, que al mal los crea.
Siempre huidos de las razones comunes.
Siempre doblando mayorías
                                             -sin sumar ánimos-
se desentienden de las leyes que socializan el mundo.
Privilegiados autorizados a sancionar las luces
al antojo de que las diferencias
                                                  hacen la oscuridad...

Muertos al control de los villanos estadistas de las sombras
los agredidos se van asombrados en disímiles preguntas;
Aturdidos al odio irracional que les invade.

Son cautos los discursos
al resbalo de la verdad; Caliente al tacto impío.
Incapaz de sostenerle, a la escasez de varones
en los puestos de los designios.

Valga hoy la urgencia profética
del Armagedón de Jehová:
Si al Arca de Noé:
                                ¡Llaman a los justos!




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