MICRO-RELATOS (INTERMITENTES)

                                     


                                                              MICRO-RELATOS 

LA EXCUSA (MICRO-RELATO)

Aún hay lágrimas brotando de la mujer, el corazón ya no palpita, una histeria colectiva se apodera de la muchedumbre. Entre grito y grito, una anciana exclama: !está vendida, pobre mujer !. Tal vez será, que no hubo tiempo para pedir perdón.

METODOLOGÍA PARA HUIR

Sentado en el corredizo del Centro Médico, pasan gentes y gentes; y todos con el mismo saludo, buen día, buen día, yo como si estuviera la misma grabación respondo, buen día. Es extraño como se solidarizan las palabras y se alejan las personas. Frente a mí, un gran letrero,

Staff de Médicos, como soy un lector compulsivo, procedo a leer.

Pediatra – Jaquez, Báez.

Ortopeda-peña, Cabrera.

Ginecólogo-Paz, Montero.

Oftalmólogo-Peña, Lantigua.

Anestesiólogo-Acevedo, Ruiz.

Urólogo-Peralta, Liriano,

Neurólogo-Lizardo, Prieto.

Cardiólogo-Familia, Pérez.

Qué cardiólogo!, me paro del asiento, camino hacia la puerta frontal, me detengo, respiro profundamente; al parecer los quebrantos se han idos, miro hacia atrás, veo la puerta de cristal, y sin que nadie lo note, emprendo la huida.

   

AMANTES INFORMALES

La verdad es, que nadie puede evadir la magia de las tragamonedas. En el flujo y el reflujo de este hogar de noctámbulos, dos sombras acuerdan amor, es tan tétrica nuestra identidad, que el convenio no se hace en moneda local, es preferible el dólar, en la mesa continua; alguien grita: Black Jack, mas ellos, como políticos arrepentidos, se escurren entre la puerta de cristal, invisibles caricias, preámbulo de un adiós. El ocho es un número, no es el símbolo del infinito, en un motel cualquiera, se diluye una luz.  

EL ESPÍRITU DE LA NAVIDAD

Todos sentíamos ese susurro, pero no sabíamos de donde venia, nuestra piel de gallina nos preparaba para algo irregular, y de una forma sorprendente, brinque, la tome en mis manos, la lleve a mi pecho, y volví a vivir, mas todos aplaudieron, y a mis oídos, en voz baja, alguien dijo: feliz navidad.

DESPUÉS DEL INVIERNO (MICRO-RELATO)

EN EL PREÁMBULO DE MIS 50 AÑOS.

Sopla el viento, sobre su lomo, hojas que emigran hacia otros paraísos, las frías mañanas de Enero me inducen a tiempos pasados, y a mi lado como siempre, la vieja Belén; un ángel de la guarda que nunca me olvida, y este olor a madera quemada sobre mi piel. De momento no lloro por dolor, sino, por tu gracia Señor. 

DESLINDE 

En la solemnidad de la investidura; el diccionario se adueña del protagonismo, aplausos a granel, mas al salir del trance, un niño pide, una moneda para comer. Y es el único instante para darnos cuenta, que nuestra prenda de vestir más lujosa es: nuestra propia piel.  

DE……..

Quien decida entrar a éste lugar, tiene que estar preparado, se paga hasta la respiración.                 

Señor, perdón, 

el verifone indica: tarjeta bloqueada. 

-¡Diab…!

 La familia, espera.                                                                                                                          

ADICTA ORACIÓN

En algún lugar llamado casi-No, alguien ora, mientras la bola gira, bendito sea el verde, vengase usted doble 0, una voz pastosa como demo nos dice: uno, rojo.

EL MAGO

Esperaba el As de oro, de la nada emergió el 10 de espada, uffff… los dioses están durmiendo, se han comido los sueños, aún no inicia el  festín.

BLA, BLA, BLA……

En el extenuante calor, el semáforo parpadea, los carros aceleran. Ni es verde, ni es roja la luz, el olor a neumáticos, evoca las sirenas; hay gritos por doquier. En el noticiario de las 2 pm, el Intendente de energía, informa: que todo está bien. 

¡Que!.

DE ALQUILER

En algún callejón de la ciudad, hay un dialogo ilegal, no hay acuerdo en el monto a pagar; el vientre está preparado, el estrés limita la fertilidad, la miseria la duplica, el tiempo decidirá a quien llamara madre; una vez más, venció el hambre.

HOMBRE AL DESTIERRO

Llora el Cristo sobre el altar, la carne abofetea otra vez  la oración; no se pueden contar las heridas en la lengua. Cadenas perpetuas sobre orgasmo. Las hostias, neblina en nuestras manos; y después del bullicio, nadie dice nada. Es posible, que sea de color silencio la sotana. 

MANIQUÍES

Aquí, no se regala, se venden sueños.

Señora, despierte, hay una cuenta por pagar

El espejo sobre su pecho denota: que la pesadilla continúa.

El láser, no nos transporta al vientre.  

DE PASEO

La ciudad en movimiento, los arboles en aceleración continua, y para su asombro,
ellos, inmóviles, intermitentes letanías.
Hay un preámbulo para llegar al cielo, el epitafio.

SOBRE EL DILUVIO

En el vientre hay algo en alegría, las decisiones de momentos, nos llevan a delinquir.
La flor y la podredumbre, aroma de un ángel en desbandada. En algún retrete, un sueño muere.
Los cementerios, no sólo son para los muertos; la ciudad está plagada de cruces.

REFLEJO

Pensaba, que con sólo extender las manos, podría atrapar estrellas; el fuego en el bolsillo, quemaba las alas de la Ada madrina, es obvio que la lluvia no es un decolorante  que el tiempo no nos da tregua, que el sol es una bola de fuego, que cada día pasado, es un desafío, para quien se come sus recuerdos. 

CORREO

Duro tanto la carta, que sus pupilas se dilataron; mas cuando llego, el papel estaba en blanco, el remitente se oculto entre las estampillas, ella, nunca más volvió al bulevar. En la brevedad, el buzón estaba tomado.

ESCARAMUZA

Salta el caballo sobre la torre, caen los peones, mucho ante comenzar la batalla.

 La dama, carne enlatada en las vidrieras,

 en el vértice opuesto, el alfil no encuentra su ángulo.

 Jaque mate al rey, enroque largo, tiempo corto.  

JUEGO PELIGROSO 

De súbito, se detuvo frente al gran agujero, comenzó a vociferar;
- Hola, hola, hola....
Para su sorpresa, una voz le respondió;
- Hola, hola, hola....
Eufórico de alegría, volvió a vociferar 
- Yo aquí, yo aquí.....
Y la respuesta no tardo en llegar
- Yo aquí, yo aquí....
Reía a carcajada, no había duda del hallazgo, y de un tirón volvió a vociferar.
- Allá quién, allá quién.... 
Y en la brevedad la voz respondió 
-tú, tú, tú.... 
-Nooooo....
Dos palas de tierra sobre el ataúd. 

TARDE DE PERRO

Venia volando la esponja, no se de que latitud, el detergente atrapa desenfrenadas palabras  
en sus burbujas; se estalla contra el cristal. Nadie se da por enterado.
El calor hace explosionar el radiador, una pausa en la música, el locutor informa:
que el indice per-capital de vida esta disminuyendo, que la enfermedad pos- modernista es, el estrés.
Coñ.....
No joda, el cristal esta rayado

SONÁMBULOS  

No importa dónde y cómo.

En el parque, las oficinas, al cruzar la raya transversal de la calle, al volante, en el ómnibus.              

Ya no utilizamos la boca para hablar, es tiempo dactilar, tenemos sobrenombres, distorsionamos el lenguaje,

la memoria RAM evoluciona, el GB nos consume, somos sonámbulos, 

montones de huesos hacia un abismo de hologramas.

Y despierto, y despertamos.

Somos esclavos, títeres presumiendo libertad.

 PÓSTUMO ENLACE

Todo está listo.

Un vestido blanco, nieve, claveles, azul cielo.

- Qué hora son, por qué no llega.

El banquete predice que los glotones no faltaran, que las chismosas del barrio, tendrán de sobra para comentar.

Sigue nerviosa.

- los anillos, la música.

Una llamada, una voz dice: después del tono, su llamada será facturada.

Ella no comprende, todos los saben.

En la morgue, vestido de madera quemada,

un novio espera. 

LA CASA EN FRENTE

Es la # 7, entre sus rejas, un destartalado letrero ¨se alquila¨.

Van y vienen los transeúntes, siempre con la misma pregunta: ¿por qué no está habitada?

La mugres se adueña de su soledad, los espíritus envejecen en ella.

Hay ajuares al desmonte, alguien pretende habitarla,

Se escuchan ruidos en el tejado, es de noche.

En la tirantez y el desorden, los herederos viven dos cuadras, más allá del horizonte.

HOMBRE AL BORDE (JOSÉ TORTUGA)

Un hombre sentado en el triangular parque, son escasas las estrellas, esta amaneciendo; una mina inagotable de sonrisas. Desde un vehículo en marcha, alguien baja el cristal, lanza una bolsa y exclama: José tortuga, regálame una sonrisa.

Y él, sonríe, los olores se dibujan en el aire, toda nuestras loqueras se reinventan, en el asfalto, los milagros huelen a polvo, a escaso centímetros, una meretriz llora.       

EL BUEN SAMARITANO 

Jesús, era recolector, recolectaba: alimentos, medicinas, ropas. Recolectaba tanto, que recolectaba amor. El último sábado de cada mes, Jesús llenaba de felicidad a los ancianos del Hogar el Pastor; todos los esperaban, era un día de júbilo, se podía notar, que volvían a su niñez. Un día como cualquier otro, recibió un sobre timbrado, era beneficiario de un premio por su altruismo, su madre enloqueció de alegría, al llegar el día esperado, él partió a su destino, para su sorpresa, estaba sentado, al lado de Dios.

LA DEMANDA

Después de todo, él decidió lactar al bebe, el silicon en los senos de ella, la condena a la esterilidad, la inhibe de ser madre. El patrón confundido, no comprende, la demanda prenatal, sentado en el estrado, un bisturí delibera, que pase el próximo maniquís.

Fausto Antonio Aybar.

A LOS 50 AÑOS DE UN GRAN DISCURSO (CUANDO LOS SUEÑOS LLEGAN, NO HAY TIEMPO PARA EL OLVIDO)

Tengo un sueño
Por Martin Luther King, Jr.

Discurso leído en las gradas del Lincoln Memorial durante la histórica Marcha sobre Washington
Estoy orgulloso de reunirme con ustedes hoy, en la que será ante la historia la mayor manifestación por la libertad en la historia de nuestro país.
Hace cien años, un gran estadounidense, cuya simbólica sombra nos cobija hoy, firmó la Proclama de la emancipación. Este trascendental decreto significó como un gran rayo de luz y de esperanza para millones de esclavos negros, chamuscados en las llamas de una marchita injusticia. Llegó como un precioso amanecer al final de una larga noche de cautiverio. Pero, cien años después, el negro aún no es libre; cien años después, la vida del negro es aún tristemente lacerada por las esposas de la segregación y las cadenas de la discriminación; cien años después, el negro vive en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material; cien años después, el negro todavía languidece en las esquinas de la sociedad estadounidense y se encuentra desterrado en su propia tierra.
Por eso, hoy hemos venido aquí a dramatizar una condición vergonzosa. En cierto sentido, hemos venido a la capital de nuestro país, a cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y de la Declaración de Independencia, firmaron un pagaré del que todo estadounidense habría de ser heredero. Este documento era la promesa de que a todos los hombres, les serían garantizados los inalienables derechos a la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad.
Es obvio hoy en día, que Estados Unidos ha incumplido ese pagaré en lo que concierne a sus ciudadanos negros. En lugar de honrar esta sagrada obligación, Estados Unidos ha dado a los negros un cheque sin fondos; un cheque que ha sido devuelto con el sello de "fondos insuficientes". Pero nos rehusamos a creer que el Banco de la Justicia haya quebrado. Rehusamos creer que no haya suficientes fondos en las grandes bóvedas de la oportunidad de este país. Por eso hemos venido a cobrar este cheque; el cheque que nos colmará de las riquezas de la libertad y de la seguridad de justicia.
También hemos venido a este lugar sagrado, para recordar a Estados Unidos de América la urgencia impetuosa del ahora. Este no es el momento de tener el lujo de enfriarse o de tomar tranquilizantes de gradualismo. Ahora es el momento de hacer realidad las promesas de democracia. Ahora es el momento de salir del oscuro y desolado valle de la segregación hacia el camino soleado de la justicia racial. Ahora es el momento de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios. Ahora es el momento de sacar a nuestro país de las arenas movedizas de la injusticia racial hacia la roca sólida de la hermandad.
Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento y no darle la importancia a la decisión de los negros. Este verano, ardiente por el legítimo descontento de los negros, no pasará hasta que no haya un otoño vigorizante de libertad e igualdad.
1963 no es un fin, sino el principio. Y quienes tenían la esperanza de que los negros necesitaban desahogarse y ya se sentirá contentos, tendrán un rudo despertar si el país retorna a lo mismo de siempre. No habrá ni descanso ni tranquilidad en Estados Unidos hasta que a los negros se les garanticen sus derechos de ciudadanía. Los remolinos de la rebelión continuarán sacudiendo los cimientos de nuestra nación hasta que surja el esplendoroso día de la justicia.
Pero hay algo que debo decir a mi gente que aguarda en el cálido umbral que conduce al palacio de la justicia. Debemos evitar cometer actos injustos en el proceso de obtener el lugar que por derecho nos corresponde. No busquemos satisfacer nuestra sed de libertad bebiendo de la copa de la amargura y el odio. Debemos conducir para siempre nuestra lucha por el camino elevado de la dignidad y la disciplina. No debemos permitir que nuestra protesta creativa degenere en violencia física. Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas donde se encuentre la fuerza física con la fuerza del alma. La maravillosa nueva militancia que ha envuelto a la comunidad negra, no debe conducirnos a la desconfianza de toda la gente blanca, porque muchos de nuestros hermanos blancos, como lo evidencia su presencia aquí hoy, han llegado a comprender que su destino está unido al nuestro y su libertad está inextricablemente ligada a la nuestra. No podemos caminar solos. Y al hablar, debemos hacer la promesa de marchar siempre hacia adelante. No podemos volver atrás.
Hay quienes preguntan a los partidarios de los derechos civiles, "¿Cuándo quedarán satisfechos?"
Nunca podremos quedar satisfechos mientras nuestros cuerpos, fatigados de tanto viajar, no puedan alojarse en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades. No podremos quedar satisfechos, mientras los negros sólo podamos trasladarnos de un gueto pequeño a un gueto más grande. Nunca podremos quedar satisfechos, mientras un negro de Misisipí no pueda votar y un negro de Nueva York considere que no hay por qué votar. No, no; no estamos satisfechos y no quedaremos satisfechos hasta que "la justicia ruede como el agua y la rectitud como una poderosa corriente".
Sé que algunos de ustedes han venido hasta aquí debido a grandes pruebas y tribulaciones. Algunos han llegado recién salidos de angostas celdas. Algunos de ustedes han llegado de sitios donde en su búsqueda de la libertad, han sido golpeados por las tormentas de la persecución y derribados por los vientos de la brutalidad policíaca. Ustedes son los veteranos del sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la convicción de que el sufrimiento que no es merecido, es emancipador.
Regresen a Misisipí, regresen a Alabama, regresen a Georgia, regresen a Louisiana, regresen a los barrios bajos y a los guetos de nuestras ciudades del Norte, sabiendo que de alguna manera esta situación puede y será cambiada. No nos revolquemos en el valle de la desesperanza.
Hoy les digo a ustedes, amigos míos, que a pesar de las dificultades del momento, yo aún tengo un sueño. Es un sueño profundamente arraigado en el sueño "americano".
Sueño que un día esta nación se levantará y vivirá el verdadero significado de su credo: "Afirmamos que estas verdades son evidentes: que todos los hombres son creados iguales".
Sueño que un día, en las rojas colinas de Georgia, los hijos de los antiguos esclavos y los hijos de los antiguos dueños de esclavos, se puedan sentar juntos a la mesa de la hermandad.
Sueño que un día, incluso el estado de Misisipí, un estado que se sofoca con el calor de la injusticia y de la opresión, se convertirá en un oasis de libertad y justicia.
Sueño que mis cuatro hijos vivirán un día en un país en el cual no serán juzgados por el color de su piel, sino por los rasgos de su personalidad.
¡Hoy tengo un sueño!
Sueño que un día, el estado de Alabama cuyo gobernador escupe frases de interposición entre las razas y anulación de los negros, se convierta en un sitio donde los niños y niñas negras, puedan unir sus manos con las de los niños y niñas blancas y caminar unidos, como hermanos y hermanas.
¡Hoy tengo un sueño!
Sueño que algún día los valles serán cumbres, y las colinas y montañas serán llanos, los sitios más escarpados serán nivelados y los torcidos serán enderezados, y la gloria de Dios será revelada, y se unirá todo el género humano.
Esta es nuestra esperanza. Esta es la fe con la cual regreso al Sur. Con esta fe podremos esculpir de la montaña de la desesperanza una piedra de esperanza. Con esta fe podremos trasformar el sonido discordante de nuestra nación, en una hermosa sinfonía de fraternidad. Con esta fe podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, defender la libertad juntos, sabiendo que algún día seremos libres.
Ese será el día cuando todos los hijos de Dios podrán cantar el himno con un nuevo significado, "Mi país es tuyo. Dulce tierra de libertad, a tí te canto. Tierra de libertad donde mis antecesores murieron, tierra orgullo de los peregrinos, de cada costado de la montaña, que repique la libertad". Y si Estados Unidos ha de ser grande, esto tendrá que hacerse realidad.
Por eso, ¡que repique la libertad desde la cúspide de los montes prodigiosos de Nueva Hampshire! ¡Que repique la libertad desde las poderosas montañas de Nueva York! ¡Que repique la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pensilvania! ¡Que repique la libertad desde las Rocosas cubiertas de nieve en Colorado! ¡Que repique la libertad desde las sinuosas pendientes de California! Pero no sólo eso: ! ¡Que repique la libertad desde la Montaña de Piedra de Georgia! ¡Que repique la libertad desde la Montaña Lookout de Tennesse! ¡Que repique la libertad desde cada pequeña colina y montaña de Misisipí! "De cada costado de la montaña, que repique la libertad".
Cuando repique la libertad y la dejemos repicar en cada aldea y en cada caserío, en cada estado y en cada ciudad, podremos acelerar la llegada del día cuando todos los hijos de Dios, negros y blancos, judíos y cristianos, protestantes y católicos, puedan unir sus manos y cantar las palabras del viejo espiritual negro: "¡Libres al fin! ¡Libres al fin! Gracias a Dios omnipotente, ¡somos libres al fin!"

Washington, DC
28 de agosto de 1963

ISAIAS ROBERTO MARTIN HERNÁNDEZ (PINTOR DOMINICANO

ISAIAS ROBERTO MARTIN HERNÁNDEZ ( ARTISTA DE LA PLÁSTICA DOMINICANA )

PUENTE DE UTOPÍAS (ANTOLOGÍA POÉTICA) AIRES DE LIBERTAD

                                                            PUENTE DE UTOPÍAS 

                                   ANTOLOGÍA POÉTICA FORO AIRES DE LIBERTAD 

INVITACIÓN, DOMINGO 18 AGOSTO (AIRES DE LIBERTAD - CALIDOSCOPIO)

                                         AIRES DE LIBERTAD FORO POÉTICO Y LITERARIO

                                                                      

                                             RADIO RAÍCES 88.5 FM ARGENTINA



                                                                       INVITACIÓN 

El foro literario y poético (Aires De Libertad) junto al programa radial Calidoscopio les invitan este domingo 18 de agosto al gran encuentro a realizarse en la emisora raíces de la ciudad José León Suárez, en tal encuentro la conductora del programa Ana Maria Garrido tendrá como invitados a la escritora española Amelia Prieto y el poeta argentino José Manuel Palet, donde en una conversación amena el movimiento poético digital se abraza fraternalmente por la cultura universal.
A la 17 hora Argentina el compromiso es de todos, los poetas mas allá de las fronteras 
http://www.raices885.com.ar/, te esperamos, unidos somos más.

POETAS Y ESCRITORES CON LA NATURALEZA

Gracias mil, por dar el reconocimiento a este servidor, pues este reconocimiento es de todos aquellos que consideramos que el planeta necesita de seres humanos más conscientes de su rol histórico ante la gravedad y el deterioro de todas sus fuentes de vida . Amigos poetas del mundo, es el momento preciso para elevar un grito unisono por nuestro hogar, el planeta tierra, y dejar el mensaje a las próximas generaciones, que si no hay planeta, no hay vida, que el problema es de la humanidad, que el dinero no se come, y que la sostenibilidad no es un concepto más en el discurso liberal de aquellos que quieren confundir al mundo con la teoría de que el crecimiento es desarrollo, y el progreso humano es un recurso que se dilata por el escaso raciocinio de aquellos seres humanos que se consideran inmortal, verdaderamente todos somos el sistema, con nuestras contradicciones, con nuestras debilidades y fortalezas, pero si no existiese un proceso dialéctico, todo el pensar de la humanidad estuviera atrapado en una esfera instinto, pues tenemos el compromiso de seguir llevando este mensaje por todos los rincones del mundo, este premio es un reto para seguir defendiendo con pulcritud lo más nobles valores de toda la raza humana.  

Fausto Antonio Aybar.

HOMENAJE A UN SER HUMANO QUE SUPO RESISTIR (NELSON MANDELA)

                                                              NELSON MANDELA 
                                                      POEMA DE LA RESISTENCIA 

INVICTUS

Más allá de la noche que me cubre

negra como el abismo insondable,

doy gracias a los dioses que pudieran existir

por mi alma invicta.

En las azarosas garras de las circunstancias

nunca me he lamentado ni he pestañeado.

Sometido a los golpes del destino

mi cabeza está ensangrentada, pero erguida.

Más allá de este lugar de cólera y lágrimas

donde yace el Horror de la Sombra,

la amenaza de los años

me encuentra, y me encontrará, sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el portal,

cuán cargada de castigos la sentencia,

soy el amo de mi destino:

soy el capitán de mi alma.

Poema con el que Nelson Mandela pudo resistir, recitándolo

como un poderoso mantra, encerrado injustamente durante

27 largos años

EXPOSICIÓN GRÁFICA POÉTICA EN EL NATALICIO 109 DE PABLO NERUDA

ALGUNOS POETAS DE LA EXPOSICIÓN 

A

PABLO NERUDA

CANTO A LA ABUELA (MAMÁ LOLA)

                                           FOTO DE DOMINGO ACEVEDO

CANTO A LA ABUELA (MAMÁ LOLA)

Aquí estoy,

tan  cerca  de Dios,

tan cerca de ti,

el lento zigzaguear de la hamaca,

una lagartija  hurgando en las palabras,

el  trinar de los pájaros en sinfonía universal,

el juguetear de los niños, el trotar del caballo,

mas arrugado el tiempo, el viento,

placer inagotable de tus recueros.

 Estoy aquí,

estancia de amor,

tan cerca de ti,

tan cerca de Dios,

las flores sonríen,

los hombres no lloran,

desde el mágico murmullo de estrellas ,  

las mariposas gritan tu nombre,

el verbo desemboca en lo eterno, la raíz endurece en el tiempo.

Fausto Antonio Aybar

EN LA SENDA DEL FLAMBOYÁN

                                                 EN LA SENDA DEL FLAMBOYÁN 

                                                            MICRO-RELATO

Caminar sobre esta alfombra de flores vencidas, ver esta horda de cotorras parlanchinas invadir el cielo, sentir la maravilla de que los sueños no son a fusilados por la carne, mas después de tanta lluvia, el sol en una demostración ineludible de la evolución o quizás de la creación, emerge solidificado de vitalidad, y una oleada de caminantes; siguen sus huellas por la senda del flamboyán. Van de risas los amantes, esos que son clandestinos, que se justifican debes  en cuando, que por una razón, que no entiendo, esperan que el sol desmaye, mientras los cuerpos se unen; y en la distancia cercana,  como un acto de magia, el orgasmo sonríe. Hay tantos motivos para hablar; y por qué, para no callar, contar uno a  uno  los escalones que nos llevan al paraíso,  o tal vez al infierno, pero cuando los insectos se adhieren  a mi sudadera  verde claro, me siento un ser extraño; y el flamboyán respira libertad. 

Fausto Antonio Aybar Ureña.

A LA MEMORIA DE LUIS ENRIQUE INTRONA

                                                            LUIS ENRIQUE INTRONA 



El blog espejos y sombras en una acción de promoción a las letras Latinoamericanas  les dedica este espacio al extinto hermano de las letras Luis Enrique Introna,  de nacionalidad Argentina. Un ser humano que nos enseño que en lo simple esta la grandeza, que el valor es cualitativo, y sobre todo que las fronteras son para unificar, no para crear distancia. Este ser humano a través de los foros dio a conocer su escritos, escritos nutridos de reflexiones, lleno de una sensibilidad incalculable, pues amigos lectores les dejo una breve reseña de su arte, y a toda su familia y allegados, de cerca y de distancia, Luis Introna no ha partido, esta viviendo en nuestros sueños, esta en los regazos de Dios.

                                                     
MI AMOR POR VOS...

Unas gotas de mi emoción…
Una porción de tu dulzura…
Un soplo de llama recién encendida…
Una ocasión, ni siquiera pensada…
…y nace una hoguera que promete arder una eternidad…

Eso es el Amor…

Inexplicable como el tiempo, 
indecible como la fuerza del mar…
Adorable como la tibieza del Sol…
Supremo como un “te quiero”…
Inevitable como la lluvia, 
soberbio y sublime casi, como Dios…
Entrañablemente fantástico, apasionadamente nuestro…
Absolutamente inenarrable con palabras simples…
Casi absolutamente mío, porque el resto es tuyo…
Totalmente penetrante,
prepotentemente ardiente para enamorar
Y humildemente cálido para dejar enamorarse.

Amor de mi Amor, 
déjame ostentare como la batalla ganada en el sortilegio
creado por el manso decir de nuestros besos
y la maravilla sagrada de tu mirada y la mía…
En mi mágica concepción… TE AMO. 



¡FANTÁSTICAS...

… fantásticas…triunfantes… orgullosas, inducidas por
un poder supremo y único.

Serias, concentradas, vivaces… y tan nuestras…

Maravillosa conjunción de nuestra mitad… que nos hizo
nacer, nos enseñó y nos acompaña en el derrotero del
sentir felicidad o tristeza… paro exquisitamente singulares.

Cómo se puede no creer en un Dios que nos regaló esta
maravilla?

Son el principio de soñar futuros. Son el final de nuestra vida 
de niños… y son la concreción más acabada de, los que nos 
decimos hombres, necesitábamos para estar completos.

No conozco la inmensidad que nos aguarda, 
tal vez por fortuna…
pero sin esta creación, estaríamos trunco de la vivencia tan
abrasadora que nos nutre.

Este homenaje a ustedes, ilusiones,
de que hay una vida eterna,
nos hace agradecer la máxima voluntad suprema
de que estén entre nosotros.

Mujeres nuestras, gracias por ser diferentes entre si, pero con 
el desafío que proponen, cada vez que uno las admira…

Mujeres sagradas… en todos los casos que la vida nos propone.

Nuestra reverencia a su misterioso designio de
elegirnos y saber regirnos…

Todo el fundamento de nuestra ilusión,
es para ustedes, mujeres nuestras…
o tal vez… enamoradamente… dueñas de nosotros…
ayúdennos a seguirlas… y a saber que hay un inmenso y 
maravilloso devenir, que está por llegar… 



QUE VENGAN A BUSCAR...

.. que vengan a buscar, 
mi pluma,
mis venas,
mi boca,
las ideas preclaras para desarrollar la verdad,
o casi la verdad.

Que se vuelen todas las gaviotas,
más allá de lo que yo pueda escuchar o ver...
yo las voy a ir a buscar... y las voy a encontrar, 
y va a ser fantástico, porque por ahí,
no van a ser las mismas que vi y gocé,
pero yo tampoco voy a ser el mismo
y eso va a significar lo que fue con lo que va a ser,
por que este encuentro me enriqueció por que lo logré 
con mi esfuerzo y esperanza.

Cuantos infiernos, cuantos desiertos y valles de lágrimas 
caminaría yo, para ir a buscarte,
como a mis gaviotas...
y encontrarte al fin.

Como el encuentro de la tierra con Neptuno,
Dios del agua,
el que la seduce y es acompañada por flores y plantas y vida 
y todo lo que nace al dejarse empapar por el agua
que la invade,
la penetra,
la florece
la nutre,
la transforma, 
la hace feliz,
la apabulla de placer,
la riega...
le pregunta... ella asiente...
la invoca, la proclama,
la atesora, la hace fértil,
la venera,
la hace suya,
la respeta, le da más valor,
la idolatra,
la excita, la calma,
la piensa y la contiene...
en fin...
la ama.

Quién pudiera ayudarme a que repitas aquélla mirada tuya
con la que me robaste mi paz por siempre 
y me hiciste entender,
sin hablar, que hay caricias que se hacen, 
aún sin tocarse, 
y que son el consuelo de muchas almas 
que andan rogando Amor del bueno 
y van huérfanas de dicha,
que si encontraran lo que han buscado toda la vida,
seguramente morirían de dicha y emoción...
pero morir así... valdría la pena.

Esta noche voy a dejar abiertas
las puertas y ventanas
de mi casa y de mi alma
para esperar el momento
en que una musa me influya...
y si estoy dormido,
tóquenme así,
que tal vez sea mejor, 
porque al tener los ojos cerrados,
no voy a dejar ir lo que uno atesora para compartir... 
y tal vez en ese sueño esté con vos 
y mi felicidad va a ser inmensamente tuya... 



NO ES MI DECIR…

No es mi decir lo que cuenta… 
es la inspiración que creas cuando me sentís tuyo.
Es mi intención enamorarte, 
pero es tu pasión la que me lleva
porque no soy, casi nada sin vos. 

Dejame enamorarte y sentir así que sos parte de nuestro milagro
de encontrarnos y tenernos, al abrazarnos, 
en nuestra realidad de Amor.
Hagamos un pacto… vos sos mi poesía 
y yo soy tu enamorado en este enredo delicioso de palabras y besos.
Es mi realidad y mi consuelo.

Recibilo y penetrarlo en vos hasta que no puedas mas
y me hagas sentir que soy tuyo, por realidad y por entrega.

Es mi tributo a mi sentir más profundo, que quiero que sea tuyo… 
y nuestro también en la comunión de nuestro cuerpo de los dos, 
que es uno, en realidad.

Me entendes cuanto te quiero? 



PORQUE HAY IMÁGENES…

…porque hay imágenes que hablan y declaman muy fuerte,
sólo por su intensidad, y mucho más de lo que se puede explicar.

La que tengo grabada en mi retina, es, cuando miras a tus hijos,
cuando crees que no te ve nadie, 
son absoluta y cálidamente irrepetibles.
La concepción cabal, de lo que siente un padre por sus hijos, 
está totalmente hermanada a tu expresión cuando los ves.

Una postal del agradecimiento a Dios, 
que expresas, cuando los amas, sólo mirándolos.

Bendito y profundo sentimiento que se imagina,
y yo lo sé muy bien,
sólo al ver tu actitud de orgullo y veneración hacia ellos.

Los días pasan y también los meses…
y así cuando uno advierte, que lo que hizo,
florece en esta maravilla, tan vívida y tangible, 
no puede hacer menos que agradecer a la vida.

Sólo me queda decirte, que además, 
de estar feliz de que seas mi hijo,
la envidia que me surge es por tus hijos, 
por tener un padre como vos…
y reflexionar sobre lo maravilloso que hubiera sido, 
si las cosas hubiesen acontecido distintas,
y ser yo, uno de tus hijos,
y poder gozar de tus caricias y cuidados, 
y así aprender la magia que vos sabes brindar,
y así haberte dado 
mucho más de lo que te di, siendo tu padre.

Te besa…tu Papá… 



SÉ QUE NECESITO LLORAR…

Sé que necesito llorar;
pero llorar mucho, intensamente,
vívidamente... llorar de adentro.
Hay tanto sentimiento acumulado,
feliz, triste, alentador, victorioso, humilde,
grandioso... y tan mío...

Yo sé que necesito llorar
por los milagros logrados,
los que se hacen con la ayuda de grandes apoyos.
Tal vez sea una catarsis de amor, 
tal vez una catarsis de pena, pero necesito llorar.

Llorar mucho, y en ese llanto no parar
como hace uno cuando se emociona tantas veces, 
y se esfuerza al límite para no demostrarlo,
sino seguir hasta sacar toda la angustia 
buena y mala afuera y que en el aire se diluya, 
y liberarme.
De qué sirve el vivir sin sufrir 
y de qué sirve el amar sin llorar?
Llorar la ausencia, llorar los logros,
llorar la hazaña, si es que hubo alguna, 
llorar de alegría, y sí hubo algunas.
Llorar, como sentimiento de verdades no dichas,
pero de lo que está impregnado mi corazón.

Llorar de júbilo y llorar de dolor.
Hacer un culto al llanto, tan contenido, 
tan escondido y tan necesario hacerlo aflorar.
Es difícil, pero necesito, hoy llorar,
por lo que pasó, y por lo que va a pasar.
Llorar por lo que logré y por lo que no; 
llorar por que es un sentimiento íntimo y sublime... 
y cuando uno ve quien está al lado,
físicamente o no, se puede seguir llorando
porque de eso se trata.
Llorar mágicamente por que, si se entiende, 
es un acto de amor y purificación... 
bienvenidas lágrimas sagradas... las esperé tanto !!!... 

LA ESPERA…

Como se puede esperar tanto, con expectativas,
fantásticas, el minuto de dicha
que tal vez no llegue nunca.

Es tan largo el camino hasta “el instante” de 
sentir o ver lo ansiado y después…
y después, otro tiempo más largo, el después
del instante mágico.

Pero cuantas veces se digiere, una y otra vez, 
y hasta lo adornamos mas porque absorbe al
sentimiento nuestro, el vivir nuestro.

Esa sensación que se tiene cuando se recuerda
o se comparte, y uno se acurruca para adentrarlo
más… y respiramos profundo.

No se podrá perpetuar la dicha y acortar la espera?
O será esa magia la que la viste?...

Y si la desvestimos y empezamos a vivir en algo
muy parecido al éxtasis, con los sentimientos,
la música, la poesía, el amor, la belleza…

¿ Como será?

… y si lo intentamos y me das tus íntimas ansias
y yo te regalo mis más profundos sueños?

Me bastaría una mirada cómplice,
de esas que vos sabes,
para sostener mi castillo levantado a puro ladrillo
de corcheas y fusas y el cemento de la emoción.

Pensalo, yo mientras me voy a recorrer las entrañas
mismas del maravilloso mundo de la ternura…
y cuando pase por Venus te voy a mandar un beso… 



ES EL DELICIOSO…

Es el delicioso encanto de la falta de libertad el que me acompaña…
Tantas veces fui libre, y a la vez inconcluso y anhelante…
Si tuviese ahora, mi libertad absoluta, tendría, creo,
absorto, el no saber por donde seguir, y necesito seguir.

Porque se trata de llegar a la primera libertad 
y de allí se entiende que hay otras libertades más supremas, 
en caso de que se tenga talento y magia para verlo,
e intentar seguir escalando, y otra vez,
nos vamos a sentir comprometidos con nuestra nueva libertad,
que va a estar incompleta, otra vez.

El entramado de crear la liberación, me llevó a construir
un refugio de emociones… que hoy tengo…
pero me falta, todavía, imaginar, como resolver la inquietud 
de pergeñar como llegar a empapar mi sentimiento en el viento
que multiplica lo que se siente, cuando se siente así.

Si se trata de soplar a favor de ese viento, 
estaría, tal vez, cumplido…
pero si se trata de desafiar al mismo viento 
y soplar en su contra, 
otra vez empezaría a intentarlo y comprobaría así, 
que no hay límites para la felicidad 
y me sentiría orgulloso por ello.

Sagradas cadenas, que me encadenan, 
aún son parte de mí,
y se regocijan ellas mismas, 
porque no hago nada para liberarme.

Fascinante empuje que me lleva a imaginar lo que vendrá…
y si resulta que es lo que creo,
va a ser chiquita la sombra que vamos a proyectar
cuando la luz nos encandile 
porque va a ser eternamente mas pretenciosa
de lo que podamos ver… 
y para que nos vamos a voltear a verla?

Va a ser la tuya y la mía… 
por que nosotros… creamos la Luz…
que va a ser nuestra por siempre!!



COLOR NARANJA…

... por que si algún día,
fuese digno de un pedacito solo,
apenas de tus sueños.

Si alguna vez fui lindo y bueno, 
rogaría por volver a serlo para merecer,
al menos, un pedacito de tu descanso,
sereno, relajado como el agua de ese mar 
inundado por el regalo de plata 
de la siempre magnífica luna.

...Y que bien te queda ese color!!!

Aunque creo que si fuese otro también me gustaría
porque lo importante es lo que cubre, 
que es capaz de hacerme volar, 
con las alas de la ternura,
hasta la nube aquella, que por su forma, 
me hace acordar de vos,
y tal vez si no hubiera nubes,
mejor, me voy a acordar de vos
por el regalo cálido del sol.

No hace falta que te diga
que siempre estoy pensando en vos... 
y hasta a veces me siento pensado también,
y ahí me refugio en lo primero que encuentro
e imaginándomelo me siento tan feliz!!! 

Puede uno tomarse algo más en serio 
que imaginar un devenir juntos?

Existen dos vidas paralelas a desenvolver
como a un regalo;
la formal y la que endulza el romance...
hay que decidirse por una?

Tal vez por eso viví tan intensamente en la segunda,
pero aún así en la primera no me fue tan mal,
al ver el desbalance enorme hacia la elección de vivir
soñando despierto.

De lo que sí estoy seguro es que mi inspiración sos vos.

No puede confundirse con el amor al amor mismo,
pero si fuera así también me sentiría bendito
por mis sentimientos...
y hago una oda al sentir y al besar y al abrazar
y al musitar palabras endulzadas con caramelo 
y perfumadas de jazmines de la próxima primavera.
Hay momentos, que en mi caso son los más,
en que no se puede sino intentar
escandalizar gritando fuerte por lo que vivo.
Una y mil veces... te quiero!!!