RELATE - ANDO (JUGANDO A JUGAR)

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JUGANDO A JUGAR

Se hundía, sentía como si el sofá se lo estuviese tragando, sus ojos se inundaron de gusanitos rojos, estaba al punto de detonar. Sus amigos subieron la música hasta más no poder, descorcharon el vino, el festejo era hasta no acabar, la canción que se escuchaba era su favorita “debajo del puente”. Entonces intento llamarlos, ellos no escuchaban, estaban en trance por la velocidad de la música,  el sofá lentamente lo absorbía; él intentaba arañar los escasos residuos aire que se amotinaban en su boca, resucitar lo imposible. Y de un fulminante impacto, sístole y diástole sucumbieron ante el horror de una lágrima estancada en su mejilla. Lo irrefutable era, que todos estaban muertos de risa, esperando que despertara.     

TIEMPOS NEGROS (EN TIEMPOS DE PANDEMIA)

TIEMPOS NEGROS

En tiempos de pandemia..

Surcando los cielos está el ángel del mal,

vomitando fuego sobre la Sodoma y Gomorra neoliberal,

serpiente de siete cabezas defecando sobre nuestra seudo verdad.

Surcando los cielos va el ángel del mal,

aniquilando los egos de esta especie inmoral,

plaga del Edén, sombra en vendaval 

Surcando los cielos está el ángel del mal,

no habrá sangre de cabra que lo intente parar,

y en el sendero Gólgota las oraciones heridas claman bondad

Surcando los cielos va el ángel del mal,

va henchido de risa por nuestro miedo ancestral,

bombardeando enemigos invisibles en esta aldea global.

Surcando los cielos está el ángel del mal,

borrando las huellas de su crimen mortal.

palabras de un tiempo rumbo abortar. 

Surcando los cielos va el ángel del mal,

manadas de indigentes en busca de pan,

aullar de la noche en esta multitudinaria soledad.

surcando los cielos está, va el ángel del mal,

antropológico pecado de un despertar,

ruin fantasma que no nos deja en libertad. 

Fausto Antonio Aybar Ureña, 

EL DIA QUE LAS CAMPANAS LLORARON (RELATO)

EL DIA QUE LAS CAMPANAS LLORARON 

A la memoria del limpiabotas del parque central de Puerto Plata (El Loro)

Cruzó las piernas, las gotas del rocío aun habitaban el banco del parque, el frío erizo su piel, faltaban 15 minutos para que las campanas con sus tonadas despertaran la mañana, y él aun no lo veía llegar, era extraño, 56 primaveras sin dejar de venir al parque, no lo detenía nada.  Siempre con su caja de limpiabotas a manos. Pero siguió esperándolo, debía lustrar sus zapatos. El sonar de las campanas despertaban la ciudad, las palomas salían a juguetear con algunos curiosos. Se levanto molesto, la espera fue más larga de lo acostumbrado, no entendía la tardanza.  A diez metros los parroquianos del parque murmuraban, “ha muerto, que pena, ha muerto”, él, lleno de dudas pregunto ¿quién ha muerto? Alguien desde su tristeza respondió “el limpiabotas, nuestro amigo el loro”. De súbito, Cayó de bruce sobre el banco, todos los parroquianos se les parecían a él, un silencio inundo la ciudad; una lágrima recorría suavemente toda su mejilla. Susurraba el viento a la distancia, mientras, una paloma se posó en su hombro.         

MICRORRELATO (ENCUENTRO CERCANO)

ENCUENTRO CERCANO.

La noche estaba repleta de…. El silencio era tan asfixiante que a Sophia le molestaba su propia respiración,  de cierto es que la oscuridad la encerraba en recuerdos insospechados. La noche se percibía violenta, un nubarrón se asomaba por el oeste, y en un centellear del crepúsculo, lluvia, relámpagos y truenos se adueñaban de la casa. Sophia a ciega tanteaba en busca de cerillos, y entre los ruidos de la tormenta escuchaba algo inusual, no estaba distante el sonido, se ocultaba entre los truenos, ella con oído avizor lo sentía cada vez más cercano. Ese “ca,ca,ca” rebotaba en su cabeza, se preguntaba, qué será ese extraño sonido. Ella intentaba descubrir de dónde provenía, pero el “ca,ca,ca” se acercaba mas a ella, un temor irrumpió en su subconsciente, el cuerpo alertaba un final inesperado.  Y en el preciso momento que fue a tocar la pared, ahí  estaba el pequeño monstruo, huyendo también del violento encuentro, mientras Sophia veía absorta, como se iba alejando la Hemidactylus frenatus,  mientras que el canto retumbaba en toda la casa.  

EL IMPOSTOR (MICROCUENTO)

EL IMPOSTOR.

Lo cierto es que pasaron los minutos, yo estaba frente a él. Él me miraba fijamente, yo lo miraba, intente hacer algunos movimientos para evadirlo, él me imitó, cerré los ojos para no mirarlo, pero percibí que él aun me miraba. Era tan parecido a mí, que de súbito, un escalofrío invadió todo mi cuerpo, y  pude notar, que del otro lado de aquella superficie de mercurio, los vellos en su piel se erizaban. Intente gritar, pero un nudo amarraba mi garganta; mientras que él, expulso un eco tan fuerte que rompió el cristal, y yo, estupefacto, lo vi esfumarse entre los pedazos.

Fausto Antonio Aybar Ureña.

POEMA (LABERINTOS I)

                                         Voz del escritor argentino Fernando Ramiro Silber.
                                     

LABERINTOS I

Y vuelvo a despertar entre ellos,

sumergido en la voraz imputación

de sus egos, albergando disociadas estrofas

de esta sinfónica mudez.

Porque son ellos,

los laberintos, esos que ahogan ecos,

que oxidan tarjas y murallas.

Laberintos, ya no de lagos de sangre,

Sino, de mares de huesos, moribundas

miradas resbalando en la porosidad del olvido.

Rayos de polvo surcando quebradas,

hiriendo momias, atizando odio,

masticando las heces del tiempo.

Y quisiera salir de este embrión

de gárgolas disecadas, emerger en la liquidez

de estos espejos que derrotaron fantasmas.

Y romper con esos laberintos que desterraron el sueño,

que hicieron de mi; el hombre imperfecto.

Fausto Antonio Aybar Ureña.

Rosa Silverio: Mi poema «Más loca que una cabra»

Rosa Silverio: Mi poema «Más loca que una cabra»: Poema «Más loca que una cabra» de mi libro «Invención de la locura», el cual ganó el XII Premio Literario Letras de Ultramar en Poesía 2017....



Mi distinguida poeta, al hurgar en su madriguera digital me llena de satisfacción leer y oír su propuesta poética, que definitivamente es un canto único como cada canto de las aves. Aplaudo su forma única de hablar en poesía.



Atte. Un ser humano común, que de vez en vez,  es visitado por el fantasma de algún poeta.