PLEGARIAS DEL TIEMPO
sábado, 2 de marzo de 2013
viernes, 1 de marzo de 2013
ÁNGEL, RÍO INFINITO DE MUSAS.
CANTO AL NIÑO, FLOR DE AMOR
Hay una fiesta de peces en mi boca,
magma de amor, erupción en el corazón,
follajes de arco iris en tu vientre,
jardín de colores brotando de las manos.
Hay recolección de estrellas,
confetis y sonrisas, constelaciones
tronando tu nombre, un camastro tan extenso,
tan tierno, que los idiomas abrasan el cielo.
Hay infinidades de surcos ciñendo simientes,
tu esperanza, es la esperanza de todos,
las palabras, elasticidad de los sueños,
y no hay distancia, si tus ojos me llaman,
capullito, flor de mi amor.
FAUSTO ANTONIO AYBAR
ÁNGEL
Así, temblando en el follaje de madre,
así te bendigo
y dejo mi raíz en tu ventana
para que sea nutriente inagotable.
Cruzar la inmensidad de D´s
atravesar los mares,
abre las calles del silencio
y se desbordan los árboles al fruto.
Hay un canto de amor sobre la mesa
y una puerta iluminada
y una estrella , niño mío,
Ángel que levanta la estrechez del camino.
Rossana Arellano
NANAS PARA UN PRÍNCIPE
Ya cruzó las fronteras
mi niño lindo
y ni siquiera la nieve
cogió su sombra,
anda mi pequeñín
bendito niño
que acá en el Sur
las puertas
de par en par por ti,
ya están abiertas.
Ay! hijo de mi alma
como quisiera
se duplique mi vida
para quererte
y sostengas mi mano
cuando tu boca
pronuncie parabienes
a la madre tuya
y el corazón saltando,
ya te bendice.
Que preciosa es la vida
cuando regala
alegrías inmensas
en pequeñas manos
y nos toca directo
sobre la herida
para sanar tristezas
y desengaños.
Ay! mi niño valiente
Ángel de Dios.
Rossana Arellano Hasson
Tori Escalante le llama a Ángel “Ojitos de lucero”
jueves, 28 de febrero de 2013
POETA INVITADA (AMELIA PRIETO) ESPAÑA
DE LA POETA
AMELIA PRIETO
(ESPAÑA)
Mirada de ébano
(Poema)
(Poema)
No puedo apartar
mi pensamiento de ti,
de tu mirada de ébano
de tu palpitar extremo
de tus labios de marfil
tus dedos de abril.
No quiero dejar de soñar,
el futuro nuestro será,
alejando la compañía
de esta ahogada soledad.
No deseo malgastar
esta oportunidad
de declararte mi amor,
porque respirar tu aliento
es renacer tras morir.
mi pensamiento de ti,
de tu mirada de ébano
de tu palpitar extremo
de tus labios de marfil
tus dedos de abril.
No quiero dejar de soñar,
el futuro nuestro será,
alejando la compañía
de esta ahogada soledad.
No deseo malgastar
esta oportunidad
de declararte mi amor,
porque respirar tu aliento
es renacer tras morir.
No
ves...
( Micro-relato)
Abro los ojos al
clarear la mañana y está ahí, aguardando en el umbral de la puerta que me
levante, me calce las zapatillas y me ponga la bata. Espera que prepare el
desayuno para dos. Enciendo el ordenador y quiere mi atención, se queja de que
paso demasiadas horas delante de la pantalla. Ni siquiera compartimos gustos
musicales, siempre queriendo escuchar los mismos manidos temas de la década de
los 70's. Como una sombra me persigues. Día y noche, a mi lado, junto a mí.
Maldita soledad, ¿por qué te empeñas en acompañarme? ¡No ves que quiero estar
sola!
La persecución
(Micro-relato)
Un hombre camina por la vereda. Hace calor y su paso es
lento. De pronto, tiene la sensación de que le siguen. Acelera el paso y siente
que quien le persigue también. No quiere poner en peligro a la persona con la
que se ha citado por lo que decide bajar las escaleras del subte. Llega al
andén. Parece que quien fuera que le persiguiera declinó continuar tras él.
Sube de nuevo a la superficie. Reemprende su camino y de nuevo, ahí está.
Volvió. Acelera el paso. Ya casi está corriendo. Hace calor. Siente
palpitaciones en sus sienes pero no debe parar. Sigue corriendo. Casi le está
alcanzando. Está mareado. Desfallece. Cae al suelo al tiempo que acaba la
persecución. Bajo él quedó su sombra.
martes, 26 de febrero de 2013
EL OLOR DEL CRISTAL (MICRO-RELATO)
EL OLOR DEL CRISTAL
EN EL PREÁMBULO DE SODOMA Y GOMORRRA
EN EL PREÁMBULO DE SODOMA Y GOMORRRA
Al parecer todos duermen, la noche anterior les dejo por
unas horas los ojos brutalmente aislados, intoxicados, esparcido entre unas
almohadas rodeadas de lágrimas, la noche se deslizo infaustamente entre los
bolsillos de unos fantasmas que pedían algunas dádivas entre estas calles
perpetuamente olvidadas. Venían de todo los rincones de la ciudad, aquí se le
olvidaba si eran puritanos o malditos, solo ese olor a piel, defecando sueños
estériles los unían, los envolvían en las magias de un sexo derrotado, plagaban
de semen sus labios, borbotaban cruces invisibles entre sus piernas, y aunque
todo esto no era más el infierno, todo pensaban que esta puerta eran la única
entrada al paraíso.
Espanto que no cubre sombra, maripositas noctámbulas
acicalando sueños entre luna de mármol, y todavía nadie ha despertado, nadie ha
querido regurgitar resaca de tiempos pasados, tan sólo han querido sacarse todo
ese odio que corre por sus venas, que los llevan al delirio, o quizás a la
conclusión de ser inmortal. Está cayendo la noche, como vampiros se asoman a
las ventanas, quizás como sonámbulos se quitan las mascaras y empiezan aullar.
Todos en fila de nuevos llegan a este lugar.
-algo de tomar Señor
- dos tragos de wisky,
-Gra-goose por favor,
-No, una cerveza es mejor,
-¡Uff, que pierna más hermosa mi amor!
Esta música que se va filtrando entre las minifaldas y los
tatuajes de color mostazas de aquellas maripositas noctámbulas que aun no han
despertado de la orgía, de la iniquidad de este cometa de carne.
Al asomarse la luz, la música se inclina como carcelero que
irrumpe en el destello de las sombras de neón, los cuerpos monolíticamente
lujuriosos se aferran a la danza de los dioses errantes. Y ahora precisamente
desde este sillón, no sé si son animas que vegetan en la placidez del plasma, o
en la desobediencia de unas feromonas heridas por la oscuridad del eco. Y todo
este alcohol, todo este orgasmo derramado en bandejas de cristal, esta locura
al parecer no tiene fin, porque no tienen fin los sueños en la tierra de nadie.
Y Atreyu en la oscuridad, mira hacia la distancia, se abraza de la utopía y el
delirio de estas mariposas que derrotan rosas, que derrotan flores y hasta
primaveras.
Entre las grietas que ahuyentan virus, copos de nieves,
malditos mundos que electrifican nuestros sueños, que llevan nuestra humanidad
como parásitos repeliendo bendiciones, y la música no para, sigue su rutina de
sirena marchita , sigue evaporando los últimos reductos de algunos duendes
invisibles que llegaron aquí, no sólo por curiosidad, para esparcirse como
veneno en nuestras lenguas. Al parecer el silencio llega como estruendo de
piratas olvidados, como relámpago que limpia sangre, y todos se van a dormir a
sus catafalcos, llenos de glorias y avatares, llenos de óxidos y olvidos, para
tal vez volver, quizás mañana a este lugar.
Fausto Antonio Aybar Ureña. (Autor)
jueves, 21 de febrero de 2013
POETA INVITADA ( ANA MARIA GARRIDO ) ARGENTINA
DEL LIBRO
CONCIENCIA DE LA LUZ
DE ANA MARIA GARRIDO
POETA ARGENTINA
LA MARCHA DE LOS DÍAS
Si los pasos supieran
que el camino se esfuma
detrás del horizonte
no habría persuasión para el olvido
ni lámpara encendida
en el desván
del tiempo receloso.
La noche no se nutre
del viento y sus corolas,
sus pétalos incautos,
los erizados peces
de su cielo infinito.
No remontes tus voces
como el velamen roto
de tu fantasma errante,
como buque perdido
en las aguas voraces
de tu miedo más hondo.
La soledad condensa
la bruma pesarosa
de tus ojos salobres.
Si la luz te redime
¿para qué delegar tus cicatrices,
la faena de tus seres ocultos,
la retina azarosa de tu música
en las manos del mundo?
Sólo el amor expía
la marcha de los días.
EPIDERMIS
Es imposible atrapar
el humo despoblado,
ahuyentar los fantasmas
diseminados en las calles desnudas,
acallar a los testigos ciegos
que palparon
el agrio territorio nocturno
y gritaron a quien quiso escucharlos
que el sueño es una trampa
semejante a la muerte.
No hay manera de auscultar
el corazón de las rocas sedientas
ni sujetar las hélices del viento
que huele a quemazón,
a selvas incendiadas,
a verano con piel de catapulta.
En los ataúdes del silencio
la distancia oculta a sus amantes
de cabellera exánime
y dedos ancestrales
que destejen la lluvia.
La soledad esgrime
sus sables ateridos.
Cuando el tiempo pregunta
por sus cosas perdidas,
sus papeles secretos,
su desdentada música
el latido impreciso
de los viejos relojes
arrumbados en el fondo del mar
despierta a los volcanes olvidados
en inhóspitas islas
y cubre la epidermis del planeta
con su grave mortaja de diluvio.
HUELLAS DE OTRO TIEMPO
A la luz de las velas
azarosas como el viento,
los brazos de la lluvia
se elevaban
en señal de alabanza
o de callada súplica.
Los árboles entornaban
sus párpados desnudos,
condenados
a concebir la pura magia,
las terrestres manzanas,
los duraznos aéreos
con piel de sobresalto,
los plátanos sedientos.
Es posible encontrar
en los frutos
de mirada paciente
las huellas
de otro tiempo
en que el cielo
campeaba en nuestra vida
sin duelo ni presagio,
como un tibio
arrebato de palomas.
Hoy, la acritud
de los viejos enseres
arrumbados
en la casa gris
de la memoria,
no nos salva
del naufragio de los días,
el silencio piadoso
no alivia
nuestras llagas ocultas,
el puñado de luz
acumulado
en nuestra vida breve
no guía nuestros pasos
en la honda
tiniebla del destierro.
PARTO
Me duele
el tiempo incendiado
en los relojes
sombríos del invierno,
el sol inválido
que asoma su cabeza
entre nubes de fieltro.
Ignoro las palabras
que revelan
la iniquidad
de las murallas
que aíslan a los hombres,
la albura
de los huesos
sin memoria
repartidos en osarios
de piedra clausurada.
El miedo recupera
su máscara de antílope,
su acrimonia
de aeropuerto cerrado,
los voraces imanes
que atraen a la muerte
con sus vertiginosos
remolinos de llanto,
los apegos estériles
que fatigan de zarzas
la piel de la desdicha.
Entonamos
antífonas y salmos
en las vísperas
de la gran rebelión
de bosques arrasados
y tierra calcinada,
la profusión
de volcanes sedientos,
los temibles desiertos enfundados
en sudarios de arena.
El viento sabe a duelo,
a flores mancilladas,
a arboleda difunta,
a complot de las horas inmóviles,
rehenes del insomnio.
Cuando la luz regrese
con su vivero intacto,
su antídoto de frutos
de abrasada paciencia,
el cielo aguamarina
nos dará las señales.
Una brisa de parto
inundará de savia
las venas del planeta
para que fluya, cósmica,
la vida renovada.
SOY
No hay simiente
que pueda negar
su testamento
de ágape y foresta,
ni robledal que duela
en la corteza
de la tierra arrasada.
Basta un gesto fluvial,
un guiño,
un puño en alto
para que el sol desnude
su rostro de anticuario,
su ardid de amable fruto,
su garganta de fuego.
Sumergida
en el barro de otros seres,
en el leve agasajo de la luz,
oculta en esta piel agreste
que perdió
la memoria de los días,
soy el eje
de las cosas que sangran
-los dolidos
objetos de la espera-.
Soy la herrumbre
de la vida
sin máscara ni afeites
y la esperanza incierta
de un soplo
que reinstaure la Gracia.
Soy la inexplicable asimetría
perpetrada en el alma
del tiempo fugaz
y la armonía feroz de lo perpetuo.
LLUVIA
Intima persuasión
de la lluvia
pertinaz,
agorera,
terrosa,
terrenal,
territorial,
omnímoda,
ososa,
osario quieto,
barco encallado
de la luz acústica,
Alhambra,
abeto ciego,
martirio,
krill de ausencia,
simbiótica guitarra,
terrón tenso
de tendones humeantes,
barbijo de la luna,
fatigado
folíolo
del viento.
miércoles, 13 de febrero de 2013
EN EL CAMINO, UN REGALO DE FE. (MICRO-RELATO)
EN
EL CAMINO, UN REGALO DE FE (MICRO-RELATO)
Dedicado para aquella señora que leía la biblia bajo el gran árbol de caucho
del Km7
Dedicado para aquella señora que leía la biblia bajo el gran árbol de caucho
del Km7
Biblia en manos, el gran árbol de caucho la protege,
un universo de arrugas se posa en sus mejillas,
los rumiantes no defecan cuando el sol llora,
los caminantes en filas huyen del colesterol,
un universo de arrugas se posa en sus mejillas,
los rumiantes no defecan cuando el sol llora,
los caminantes en filas huyen del colesterol,
la lluvia, emanaciones de verticales rocíos.
Es invierno aun, ¿qué versículo leerá?, quizás el salmo 23.
Es invierno aun, ¿qué versículo leerá?, quizás el salmo 23.
Nadie sabes el porqué de leer, es larga su edad, los faroles del parque
parpadean cuando se asoma la noche.
Los niños posados a su alrededor juguetean, transmutan las orugas,
las mariposas, baños de arco iris entre las sombras.
Alguien pregunta, ¿cómo lee usted?
parpadean cuando se asoma la noche.
Los niños posados a su alrededor juguetean, transmutan las orugas,
las mariposas, baños de arco iris entre las sombras.
Alguien pregunta, ¿cómo lee usted?
Ella en su eterna felicidad responde:
no es con los ojos; es con el corazón. Fausto Antonio Aybar.
miércoles, 6 de febrero de 2013
GRANDES POETAS MEXICANOS (LEGADO DE AMÉRICA)
OCTAVIO PAZ. (1914-1998)
Poeta prestigiado de México. Nace a la mitad del siglo XX en la ciudad de México en 1914 durante la lucha revolucionaria.
Parte de su niñez la pasa en Estados Unidos y en su vida adulta vive en Francia y la India. Es galardonado con el premio nobel de literatura en 1990. Su obra abarcó géneros en los que sobresalen textos poéticos, el ensayo y traducciones. Colaboró con el impulso a la cultura. Fungió como profesor, conferencista, periodista y diplomático.
Sus obras hacían uso exclusivo del pensamiento y de una rima interna y sutil, a veces difícil de captar.
POEMA
POEMA “Dos Cuerpos”
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano
son a veces dos olas
y la noche es océano
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto
son a veces dos piedras
y la noche desierto
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos raíces
en las noches enlazadas
son a veces dos raíces
en las noches enlazadas
Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago
son a veces navajas
y la noche relámpago
Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.
son dos astros que caen
en un cielo vacío.
AMADO NERVO. (1870-1919)
Nació en Tepic, México en 1870. Su nombre real era José Amado. En 1895 publico su primer libro con una novela titulada “El bachiller”. Escribió su primer libro de versos “Místicas” en 1898. En parís publico la versión francesa de “El bachiller” y algunos poemas, fue ahí donde también se encontró con Rubén Darío. Murió en Montevideo, Uruguay en el año de 1919.
POEMA
POEMA “Cobardía”
Pasó con su madre. ¡Que rara belleza!
¡Que rubios cabellos de trigo garzul!
¡Que ritmo en el paso! ¡Que innata realeza
de porte! ¡Que formas bajo el fino tul!
Pasó con su madre. Volvió la cabeza:
¡me clavó muy hondo su mirada azul!
¡Que rubios cabellos de trigo garzul!
¡Que ritmo en el paso! ¡Que innata realeza
de porte! ¡Que formas bajo el fino tul!
Pasó con su madre. Volvió la cabeza:
¡me clavó muy hondo su mirada azul!
Quedé como en éxtasis… con febril premura,
gritaron cuerpo y alma al par.
Pero tuve miedo de amar con locura,
de abrir mis heridas, que suelen sangrar,
¡y no obstante toda mi sed de ternura,
cerrando los ojos, la dejé pasar!
gritaron cuerpo y alma al par.
Pero tuve miedo de amar con locura,
de abrir mis heridas, que suelen sangrar,
¡y no obstante toda mi sed de ternura,
cerrando los ojos, la dejé pasar!
JAIME TORRES BODET. (1902-1974)
Nació en la ciudad de México. Estudió en la Universidad Nacional de México la carrera de filosofía y letras. Fué secretario de educación pública varios periodos. Promovió la Campaña Nacional de Alfabetización. Miembro de la Academia Mexicana de la Lengua, El Colegio Nacional, el Instituto de Francia y la Academia del Mundo latino. Inicio la construcción del Museo de Antropología e Historia.
POEMA
POEMA “Ambición”
Nada más, Poesía:
la mas alta clemencia
está en la flor sombría
que da toda su escencia.
la mas alta clemencia
está en la flor sombría
que da toda su escencia.
No busques otra cosa.
¡Corta, abrevia, resume;
no quieras que la rosa
de más que su perfume!
¡Corta, abrevia, resume;
no quieras que la rosa
de más que su perfume!
MANUEL ACUÑA. (1849-1873)
Nació en Saltillo, Coahuila en 1849. Medico poeta. En enero de 1868 inició sus estudios en la Escuela de Medicina, donde fue un estudiante distinguido. Ese mismo año inicio su breve carrera literaria, dándose a conocer con una elegía a la muerte de su amigo Eduardo Alzúa. Junto con Agustín F. Cuenca y Gerardo Silva fundaron la Sociedad Literaria de Netzahualcóyotl. Murió en 1873 por haber ingerido cianuro de potasio.
POEMA
POEMA “Un sueño”
A Ch…
¿Quieres oír un sueño?…
Pues anoche
vi la brisa fugaz de la espesura
que al rozar con el broche de un lirio que se alzaba en la pradera
grabó sobre el un “beso”
perdiéndose después rauda y ligera
de la enramada entre el follaje espeso.
Este es mi sueño todo,
y si entenderlo quieres, niña bella,
une tus labios en los míos,
y sabrás quien es “el” y quien es “ella”.
¿Quieres oír un sueño?…
Pues anoche
vi la brisa fugaz de la espesura
que al rozar con el broche de un lirio que se alzaba en la pradera
grabó sobre el un “beso”
perdiéndose después rauda y ligera
de la enramada entre el follaje espeso.
Este es mi sueño todo,
y si entenderlo quieres, niña bella,
une tus labios en los míos,
y sabrás quien es “el” y quien es “ella”.
SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ
Pequeña reseña y Poema.
Juana Inés Asbaje nació el 12 de noviembre de 1651en San Miguel de Nepantla, en Amecameca de padre vasco, y de madre mexicana, Sor Juana empezó a escribir ya a los 8 años, tiempo bastante bajo referente a la época en la que estamos hablando, por lo que desde chica se distinguió como una mujer muy inteligente aprendiendo inclusive Latín en solo 20 sesiones que le fueron impartidas por el bachiller Martín de Olivas.
Juana decide ingresar al convento de Santa Teresa a los 18 años de edad, Sor Juna se distingue por pelear los derechos de las mujeres y poner en entredicho los pensamientos de la época que denigraban a la mujer, esto en una carta de respuesta dirigida a sor Filotea que se ha convertido en parte de la historia de México,
Ante todo esto, Sor Juana Inés se vuelve un icono de lucha para todo mexicano que cree en sus derechos e ideologías, Sor Juana muere el 17 de abril de 1695 como un ejemplo de lucha mexicana.
POEMA
Al Que Ingrato Me Deja, Busco Amante de Sor Juana Inés de la Cruz
Al que ingrato me deja, busco amante;
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante.
al que amante me sigue, dejo ingrata;
constante adoro a quien mi amor maltrata;
maltrato a quien mi amor busca constante.
Al que trato de amor, hallo diamante,
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.
y soy diamante al que de amor me trata;
triunfante quiero ver al que me mata,
y mato al que me quiere ver triunfante.
Si a éste pago, padece mi deseo;
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
si ruego a aquél, mi pundonor enojo:
de entrambos modos infeliz me veo.
Pero yo, por mejor partido, escojo
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.
de quien no quiero, ser violento empleo,
que, de quien no me quiere, vil despojo.
JAIME SABINES:
Nace en Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. Tiene una infancia normal, tranquila y serena; Entrado ya en la juventud viaja a la ciudad de México para comenzar a estudiar Medicina, solo para descubrir que la juventud nos permite retractarnos fácilmente. Es cuando se da cuenta de su verdadera vocación. Inicia en la poesía con los poemas: Introspección, A mi madre, Siento que te pierdo y Primaveral. Su camino comienza algo repetitivo tal vez, pero no menos excitante. Pero encuentra la llave en la prosa para marcar su punto y aparte en la literatura.
“Yo quería hacer una poesía lo más independiente de las palabras, que resistiera cualquier traducción y es a través de la prosa, -cuyo ritmo es el que más se acerca al de la sangre- donde se consigue mejor”.
Entra en la política en 1976 y en 1988 como diputado federal y como diputado en el congreso, Actividad que le da la oportunidad de ver de cerca lo que muchos sospechamos pero no nos atrevemos a decir:
POEMA: Tlatelolco 68
“Tenemos Secretarios de Estado capaces
de transformar la mierda en esencias aromáticas,
diputados y senadores alquimistas,
líderes inefables, chulísimos,
un tropel de putos espirituales
enarbolando nuestra bandera gallardamente”
lunes, 28 de enero de 2013
VIAJERO DE LA LIBERTAD, APÓSTOL DE AMÉRICA
A José Martí ( Apóstol De América )
VIAJERO DE LA LIBERTAD
Un cielo gris,
un intenso frío,
rumbo al destierro va el poeta,
Madrid se viste de luciérnagas,
abrigadas las palabras,
como luz emerge el apóstol.
Un puerto errante,
Las gaviotas vuelan sobre sus sueños,
México, tierra de valientes,
un abrazo familiar, Amelia llora, Ana no esta,
el poeta se sumerge en la vastedad del silencio,
los ángeles callan, el apóstol hincado, prefiere orar.
Una selva dormida,
ecos de libertad recorren sus entrañas,
Guatemala, tierra de Mayas y manglares,
ciudad de próceres vigilantes,
un sol emana de los ojos del poeta,
la inmortalidad no es de la carne, es del verbo, fuego redentor.
Un horizonte plateado,
un vigilante de tierra,
el Morro, farol de un manifiesto de libertad,
Quisqueya, aves que evaporan fronteras,
los próceres no duermen, los poetas no callan,
apóstol, luz de América, alas de la libertad.
Fausto Antonio Aybar.
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