ENCUENTRO INTERNACIONAL DE ESCRITORES SANTO DOMINGO 2014, A CELEBRARSE EN LA UASD

                                                              JULIA DE BURGOS

                                                               OCTAVIO PAZ

                                                                JULIO CORTÁZAR

                                                                   NICANOR PARRA

BIOGRAFÍA DE UNA SOMBRA (POEMA)

                                          

BIOGRAFÍA DE UNA SOMBRA
Del libro Plegarias Del Tiempo 


Yo llegué a este mundo    
cuando el invierno pretendía aniquilar
el aliento, llegué más que desnudo, llegué 
entre los huesos, llegué entre los gritos 
de algunos maniquíes olvidados.

Llegué dos onzas para la muerte,
dos segundo más tarde que un aletear de mariposa,
llegué interpelando cada sombra que delataba los sueños.
Yo llegué exhausto, devorando figuras convexas,
bebiendo del liquido blasfemo de la historia.

Yo llegué sobre el polvo
de un cometa extinto, infortunado
por fantasmas de colores, husmeando 
entre las bolsas vacías de los reyes magos,
llegué precisamente cuando capricornio 
mordía todo el dolor de su soledad.


Llegué atónito por el llanto reprimido,
por una herida en el costado, llegué sigiloso
buscando entre la memoria de lo inexistente,
llegué pretendiendo volver a mi estado fetal.
Y asombrosamente ahí estaba ella, derrochando
todo su amor sobre mi carne, limpiando cada
herida de mis almas pasadas.



Ella, yo, en un sueño aleatorio, los reyes magos,
pura ficción, mas cada Enero al despertar, sólo 
ella, la vieja Belén, llena este corazón de una explosión 
de amor. Porque yo llegué a este mundo, cuando ella
se vestía de oración.

Fausto Antonio Aybar    
             

POEMA (ENTRE TUS OJOS, LA ETERNIDAD)

A la 6ta Colectiva De Arte Mujer y Naturaleza.

ENTRES TUS OJOS, LA ETERNIDAD

Mujer,,

ojos de dragón buscando libertad,

libélulas, revoloteo de lagrimas intangibles,

primavera oriunda de la inmortalidad.

Mujer, canto gravitante,

voz que ahuyenta los demonios

en tiempo de sangre,

repelente de palabras de oprobio,

viento electrizante en busca de paz,

vientre, fecundidad del adiós.

Mujer

manos donde se posan los corazones,

agua del manantial que corre,

la flor, para quien de las látigos lleno

este horizonte de huesos.

Mujer, volátil lenguaje navegando

entre partituras, corchea de los sueños,

embrión del universo,

majestuosidad de los labios,

extensa sonrisa rumbo al cielo.

Mujer,

de aquí, de allá

de todo los tiempos,

habitante medular de la historia,

madre de Crono,

unicornio vegetal,

tierno sonido de los riachuelos.

Eco, textura del silencio,

resurrección de los vientos,

infinita oración. 

Del aire y el mar,

entre tus ojos, la eternidad.

Fausto Antonio Aybar. 

EN EL SILENCIO, UN ÁNGEL EFÍMERO

 EN EL SILENCIO, UN ÁNGEL EFÍMERO.

¡Sorpresa…!

Esa era la frase etiquetada en la mugrosa cubeta, en una esquina del retrete.

Dicen las malas lenguas, que Cienfuegos, es tierra de nadie, que aquí, el diablo no anda como diablo, anda como loco.

Hoy al despertar, en este cinturón de casas destartaladas, la tragedia no hace asomo, vive en ellas. Flor de Luz, niña encantadora, esta al cumplir su siete meses, habita en el mundo de las curiosidades, toca aquí, toca allá, sonrisas y viejitas para los visitantes, no sé cuanta felicidad pueden albergar los labios de un ángel, pero Flor de Luz, es lo más cercano a nirvana en la tierra.

Se perciben pasos, hay una sombra avistando en el tendedero, la madre de Flor de Luz anda en quehaceres cotidianos, de la sombra emana odio. Hay seres ruines que pretenden intimidar la justicia, romper con la felicidad de aquellos que no conocen de culpas, y precisamente hoy al despertar, nos embarga de tristeza, la amarga noticia, que aflora en los periódicos vespertinos (muere ángel ahogado en cubeta repleta de agua).

Cuantas veces he querido borrar a Cienfuegos de mi memoria; dejar de habitar en esta laguna de estiércol, pero Cienfuegos es el resultado, de la suma de todos nuestros pecados. Y Flor de Luz, linterna fugaz, flor helada, mi pequeña niña; descansa en paz.   

Fausto Antonio Aybar Ureña.

LAS MAGDALENAS, LLANTO DE LUNA

            ARTE DEL CONSAGRADO PINTOR COLOMBIANO ( JAVIER BEDOYA)

 LAS MAGDALENAS, LLANTO DE LUNA

Olores mágicos

Inundan la ciudad,

espinas de sal se posan

en los labios de las Magdalenas.

Batallas de Centauros e Unicornios

desangrando el cinturón  de Orión.

Los sueños nacen y mueren entre los matorrales,

es ineludible, llanto de luna,

laberintos de fétidos amores,

sólo el metal enmudece  las plegarias.

Hay una ciudad  vomitando doncellas.

Entre las  cortinas de neón,

un lagarto sacia su orgasmo

de camaleón impotente.

En la piel, la flor; convite de rocíos resacados,

tres puñaladas en el horizonte, cascadas de llanto.

De la carroña, la omisión,

de la vacuidad, las Magdalenas,

 luciérnagas de madrigueras agraviadas,

gemidos en luna, cortejo de luz, resurrección del amor.     

Fausto Antonio Aybar Ureña.

  

   

RECITAL POÉTICO (VOCES)

ARTISTAS UNIDOS POR UN PLANETA POSIBLE 

INVITA AL RECITAL (VOCES)

POETAS INVITADOS

HERMES DE PAULA

FAUSTO ANTONIO AYBAR

JUAN MANUEL REYES (ALCOLEA)

BEBÉ DESPIERTA, HAY UN SUEÑO, UNA FLOR (MICRO-RELATO)

BEBE  DESPIERTA, HAY UN SUEÑO, UNA FLOR.
( Nada humano, me es ajeno) Terencio 
Dedicado a la niña Carleny Santana 
herida en la cabeza por una bala perdida
(Gracias Señor por darle un nuevo espacio para amar.)

Sueña,  Bebé  sueña; Bombón y Bellota están aquí,
esta oscuridad no puede inmovilizar tu sonrisa, sé que hay 
más de un millar de libélulas hurgando en tus sueños.
Y no sé quien desde su odio haló el gatillo.
Hay un proyectil devorando lo digital, lo intangible del amor.

Bebé, aún duerme.
Un charco de sangre despierta a Bellota, Bombón no lo puede creer.
¿Burbuja dónde está?,
todo es de locura, nadie puede entender, hay un culpable,
¿quién fue el atrevido?, ¿por qué?
Las alas sólo son para los ángeles.
¡Ay Burbuja, no te vaya por favor!

Bebé despierta, parece que estamos varados, sólo hay llanto,
alguien festeja la atrocidad, el reloj se desintegra de tanto dolor.
En esta sala; el silencio, la oración, un leve susurrar; manantial multicolor.
Bombón y Bellota no resisten un adiós. Mas en el horizonte, de la mano del Señor,
Burbuja sonriente con noticia de amor.
Bebé despierta, no te vaya por favor, en los ojos de las mariposas, aún palpita tu corazón.

Fausto Antonio Aybar.

EN EL 105 ANIVERSARIO DEL NATALICIO DEL PROFESOR JUAN BOSCH

                       EN EL NATALICIO DEL PROFESOR JUAN BOSCH

Al conmemorarse este 30 de Junio  el 105 aniversario del natalicio del escritor y político dominicano el Profesor Juan Bosch.  El blog (Espejos y Sombras), hace honor a quien honor merece. Es de gran importancia para los dominicanos y toda América reconocer el legado de aquellos que vivieron para servir, por tal razón les dejamos estos poemas del también dominicano Fausto Antonio Aybar. En el primer poema, el poeta nos habla de un ser humano lleno de sensibilidad, de la necesidad de seguir sus ideales para romper con los parámetros establecidos de una sociedad excluyente. En el segundo poema nos encontramos con un poema basado en el cuento del escritor (Los amos) donde se recoge el dolor de los hombres del campo, donde las palabras se visten del canto reclamador de aquellos que piden a grito libertad. Esperando que esta pequeña contribución sea un soporte para las generaciones futura. No queda más que decir, sólo seguir su ejemplo.    

DESPUÉS DEL RELÁMPAGO

Miro hacia el cañaveral, más sombra no veo,
disparo a disparo se aglomeran los sueños
en la sangre, repiquetean en los tejados
las invisibles lluvias de Diciembre,
un camino angosto, que se dilata en nuestras huellas
que se posa en los ecos de unos niños moribundos.

Siento el reír de los fantasmas,
andanadas de gritos trepando sobre el bohío,
de grietas los vientres se llenan,
de hojas se visten las ninfas,
y vuelvo a mirar hacia el cañaveral
mientras los cuerpos se arremolinan,
se agigantan, sobre esta cruz de metal.

Y si al mirar a los espejos,
de estas grutas pardas y homicidas
veo sus labios inundados de óbitos,
es que el tiempo no es tiempo,
somos nosotros.

LOS AMOS

El susurro  del viento 
que vegeta en el bohío,
los aplausos de las castañas
sobre el tejado; los amos se fueron a dormir.

Un futón semi-inclinado
frente a nosotros desfilan luciérnagas y grillos,
parece como una fiesta de colores 
en el último peldaño del abismo;
los amos se fueron a dormir.

Allá donde se pierden las sombras
he divisado otras sombras,
salamanquesas atrapando halo de luz 
arañas tejiendo su muerte,

los amos se fueron a dormir

Fausto Antonio Aybar.

FUTURA PORTADA DEL LIBRO (EPITAFIO, CANTO DE LUZ)

ARTE DEL MAESTRO DE LA PLÁSTICA DOMINICANA

 WILFRIDO VELASQUEZ GÓMEZ 

EL RECORRIDO II

EL RECORRIDO II (MICRO-RELATO)

Tan larga, largamente amarilla, ya no son mis piernas que la siguen,

son mis ojos, siento el respirar de ellos, tras de mí, tras de ella,

un olor denota  ciertas incongruencias en mis axilas.

De curva en curva  la siento cercana, habitante endémica del asfalto.

 Y de momento me a guarezco entre los árboles.

Ella sigue ahí, mientras los demás duermen sus siestas,

 recopilan  dilema en contubernio  con el estrés; no puedo para,

la sigo, veo entre sus porosidades mis dilatadas memorias.

Y ellos, tal vez de tras, tal vez dormido, pero yo sigo huyendo de la sombra

que me persigue, aquella, la cual habita en ellos.   

Fausto Antonio Aybar.   

DERECHO DE AUTOR DEL LIBRO PLEGARIAS DEL TIEMPO

POEMA DEL LIBRO PLEGARIAS DEL TIEMPO 

BIOGRAFÍA


Yo llegue a este mundo
cuando el invierno pretendía aniquilar
el aliento, llegue más que desnudo, llegue 
entre los huesos, llegue entre los gritos 
de algunos maniquíes olvidados.

Llegue dos onzas para la muerte,
dos segundo más tarde que un aletear de mariposa,
llegue interpelando cada sombra que delataba los sueños.
Yo llegue exhausto, devorando figuras convexas,
bebiendo del liquido blasfemo de la historia.

Yo llegue sobre el polvo
de un cometa extinto, infortunado
por fantasmas de colores, husmeando 
entre las bolsas vacías de los reyes magos,
llegue precisamente cuando capricornio 
mordia todo el dolor de su soledad.


Llegue atónito por el llanto reprimido,
por una herida en el costado, llegue sigiloso
buscando entre la memoria de lo inexistente.
Llegue pretendiendo volver a mi estado fetal,
y asombrosamente; ahí estaba ella, derrochando
todo su amor sobre mi carne, limpiando cada
herida de mis almas pasadas.


Ella, yo, en un sueño aleatorio, los reyes magos,
pura ficción, mas cada enero al despertar sólo 
ella, la vieja Belén, llena este corazón de una explosión 
de amor. Porque yo llegue a este mundo cuando ella
se vestía en oración.

Fausto Antonio Aybar.

A LA MEMORIA DE GABRIEL GARCÍA MARQUEZ (MAGO DE LA NARRATIVA)

El blog espejos y sombras, en nombre de su administrador Fausto Antonio Aybar, deja su aporte a la antología (Un canto de amor a Gabriel García Marquez), la cual es un aporte del poeta Chileno Alfred Asís, para el precursor de la narrativa mágica. En este proyecto, por el momento se suman más de 26 banderas, esperando que más poetas de las redes se sumen. Gabriel García Marquez, de Latino América y el Mundo, nosotros te cantamos.

                                                           GABRIEL GARCÍA MARQUEZ 

SOBRE LA CONSTELACIÓN, UNA HUELLA

A la memoria del escritor Colombiano

Gabriel García Marquez

Vuelvo a Macondo,

tras la soledad de cien años,

vuelvo,  tras la crónica 

de la anunciada muerte,

entre los espejos salados

de los náufragos por venir,

entre las sirenas huérfanas y hambrientas

de esta utopía de hombres de hojarascas. 

Vuelvo a  Macondo,

tras el rastro de la guayaba, y su olor,

vuelvo, a través de los laberintos

de perro de ojos azul, entre los ladridos 

de las tristes putas, de un coronel que

nadie escribió; vuelvo tras el otoño

de la cólera y el tiempo,

 rebuscando en la longevidad del amor,

del reloj biológico,

vestigio que anuncia mi adiós.

Vuelvo más que a Macondo,

a mis sueños sin fronteras,

a la dilatación de los horizontes

que abofetean a las mariposas,

vuelvo vestido de fauna, de flora,

vestido ya no de carne, de luz cósmica,

réquiem de ángeles, en hojas sueltas,

unigénita luz,  en la constelación del cisne,

mágicos enjambres, embrión en huellas. 

Fausto Antonio Aybar

República Dominicana.   

ECLIPSE DE SANGRE

DIALOGO SALADO ECLIPSE DE SANGRE Troncos legendarios en un baile uniforme con las espumas, vienen y van las olas, peldaño a peldaño, damas de yodo esperan emerger del vientre fosilizado del mar, una sonrisa, una luna. Noche etérea de horizonte enrojecido, bulevar de colores y peces, y estoy aquí, extenso espejismo, sobre el desierto salado, orugas del iris, agrietadas madrigueras de aullidos e insomnios, pesadilla del viento, resignación de los sueños. Fausto Antonio Aybar

EN EL PREÁMBULO DE LA FERIA DEL LIBRO SANTO DOMINGO 2014 (DOMINGO MORENO JIMENES) IDEAL REFORMADOR

                                             JOSÉ RAFAEL LANTIGUA (ESCRITOR, POETA)

                                                             DOMINGO MORENO JIMENES 

DOMINGO MORENO JIMENES:

Un ideal reformador siempre vigente.

Por José Rafael lantigua ( Poeta, Escritor )

Fuente tomado del espacio lectura

del periódico Diario Libre, República Dominicana.  

En los inicios del siglo veinte dominicano, la poesía dominicana languidecía por agotamiento de temas y por insuficiencia de medios expresivos. La producción poética hacía trillos por los caminos de un romanticismo decadente, y los poetas iban y venían con su carga repetida de lamentos y de idealismos constantes, viciados y trastornadores.

Era nuestra poesía, entonces, un organismo cansado, cuando irrumpió en ella, con su voz vibrante, el espíritu renovador de Domingo Moreno Jimenes. Subvertidor del orden establecido, Moreno desarrolló la práctica del "foquismo" literario, estableciendo trincheras de pensamiento liberador en Santo Domingo, en Santiago o en Asomante, colinas sacras que fueron centros variables de su proyección y que alguien ha definido certeramente como "las capitales ideológicas de su insurgencia literaria".

Las llamas de sus ideales místicos y la firmeza de sus concepciones revolucionarias en el orden literario, provocaron las luces que alumbraron las nuevas corrientes y dieron paso a una renovación de nuestra literatura que aún -con desconocimiento de no pocos- sigue sintiéndose y afirmándose. El auténtico libertador de la poesía dominicana lo es él sin dudas, porque independizó nuestra poesía de sus moldes gastados, de sus patrones anticuados, de su temática común y difusa, y de sus modelos que exigían urgente superación.

Las remotas ataduras retóricas, los ligamentos de la rima y la métrica, y las rigideces de la estrecha preceptiva, desaparecieron de la escena gracias al intenso como saludable bombardeo liberador de la revolución literaria capitaneada por Moreno, bajo los principios estéticos enarbolados por su movimiento postumista.

Como ideal de Moreno, más que como escuela o movimiento literario, el Postumismo constituyó una etapa crucial en el desarrollo de nuestra literatura, y "como proceso autónomo, fuera de influencias mentales colonialistas" fundamentó sus fases evolutivas mediante el versolibrismo emancipado de tradicionales trabas preceptivas, por una parte, y por la otra, mediante el rescate del paisaje, la geografía, fauna y flora autóctonas, pero hasta entonces sin voz peculiar, usos y costumbres que son la sangre y el nervio de nuestra identidad como ser nacional en el contorno del panorama americano.

Por eso, es la poesía de Moreno una poesía dominicana, en el sentido de mayor valor del término, proyectada universalmente porque su carácter trasciende todas las fronteras y se introduce donde quiera que hay un hombre acosado por la realidad, zamarreado por las circunstancias y siempre anhelante de paz, pan y libertad. Moreno es dominicano cuando hace poesía a través de nuestra realidad social, cuando se extasía en los registros de un atardecer, cuando elabora versos a la mujer campesina llamándola "mixtura de infinito y de llanto", cuando canta a una fiesta en Jacagua, cuando es capaz -licencia que le costó tantos sinsabores críticos- de introducir en un poema un fruto como el mango, un árbol como la ceiba o un paisaje común como el del barrio capitalino de Villa Francisca.

Se hace universal y trascendente cuando dirige su pensamiento hacia la América sufrida y crea por ella y con ella una filosofía que el rumano Horia Tanasescu demostró que tiene su entronque en el saber milenario de las religiones orientales. Manuel del Cabral, uno de los poetas más extraordinarios del Continente, destacando la importancia del quehacer poético de Moreno escribió en una ocasión que con él la poesía se había despojado de toda retórica, de todo lo que sea artificio y esteticismo, "para poder decir la verdad de la vida en la cual está la defensa de todas las sociedades".

Desde luego, en su tiempo Moreno, como señaló una vez Héctor Incháustegui Cabral, fue un "pecado": su obra poética fue observada y analizada no solo con recelo, sino que fue combatida directamente y tenazmente por influyentes intelectuales de su época. La embestida contra la recia individualidad del poeta intentó ser demoledora, pero él la resistió y estuvo resistiéndola casi hasta el final de su vida. No podemos ocultar lo que Julio Jaime Julia llamó "la piqueta destructiva de los zoilos" que buscaron siempre hacer añicos la firme y sólida obra de Moreno. Por eso, acepté la encomienda de un gran amigo, hoy desaparecido, que me instó a inaugurar una colección editorial con la biografía de Moreno Jimenes, labor que cumplí modestamente hace ya hoy 38 años, intentando encontrar el justo sitial -el que le corresponde, de hecho y derecho- al magisterio tutelar, preconizador de nuevas formas y de nuevos signos en la poesía dominicana del ilustre autor del Poema a la Hija Reintegrada.

"El artista es libre", al decir de Ezra Pound. "Desde el inicio el verdadero artista es el paladín de la libre expresión. El artista es libre, es decir que debe serlo por circunstancia y heroísmo". Hombre de vida trashumante, que caminó la geografía nacional dando a conocer su poesía y llenándose de realidad, color y desvelos para hacer de ella una vibración óptica que otorga valoración vivencial a su obra, Moreno paseó sus versos en medio de un trajinar dramático, lleno de dolores y carencias económicas, en una carga de trotamundos lírico que no tiene parangón en la historia de la literatura hispanoamericana. Solo en la literatura norteamericana hemos encontrado un ejemplo similar en el poeta Vachel Lindsay que igual que Moreno, anduvo por toda la geografía de Estados Unidos proclamando un evangelio liberalizador desde el campo de la poesía.

Nadie como Moreno Jimenes se adueñó del alma nacional y pregonó con tanto afán un ideal reformador que -aceptado por unos, desconocido por otros- cosechó frutos en el contexto general de la literatura dominicana. Hace mucho tiempo escribí una frase que no olvido, en torno a las críticas habituales de cierto sector de la intelectualidad contra Moreno. Subrayé entonces que no deberíamos estimular a los que contradicen, exclusivamente para zaherir, la labor poética de Moreno. Y recalcaba que muchos han deseado siempre apagar la luz para que no lo vean. Su obra está inscrita en nuestros anales literarios con letras de oro. Alumbrando las auroras de etapas literarias pasadas, presentes y por llegar. Viviendo por encima de los silencios y de los olvidos. Superando infortunios y malquerencias. A la obra de Moreno se le podría aplicar el criterio de Pablo Neruda de que la poesía "tiene las siete vidas del gato". Su labor poética, por tanto, podrá ser molestada, arrastrada, escupida, ignorada, befada, limitada para ahogarla, pero al final saldrá en todos los casos, como afirmaba el inmortal vate chileno, "con la cara lavada y una sonrisa de arroz".

En uno de sus poemas menos conocidos -"El mensaje de la vida"- Moreno pareció enfrentar la adversidad con estatura gigantaria, con la enorme estirpe cósmica de su espíritu: "Ofrece tu obra a la juventud, sin esperar nada del presente./ Bendice la maledicencia que te roe/ santifica la envidia que te enturbia la alberca./ Cree más en tu alma-fuerza que en tu brazo-sentido…/Mejor que seas un aire leve de Eternidad, porque así no podrás ser muerto ni por la Muerte…"

Domingo Moreno Jimenes era hijo de un reconocido joyero de la época Domingo Moreno, quien en tiempos duros llegó a laborar en la zafra del ingenio San Luis, próximo a San Isidro. Su madre fue María Josefa Jimenes, hija de quien sería dos veces presidente de la República, Juan Isidro Jimenes. El poeta tenía ascendientes venezolanos, porque su padre era hijo de padre y madre nativos de Venezuela, los Moreno-Urdaneta. Nació en una vivienda situada en lo alto de la calle San José, años después bautizada con su nombre actual, 19 de marzo. Era 7 de enero de 1894. Murió el 21 de septiembre de 1986, diez años después de quien suscribe haber presentado -en su presencia- su biografía en la Feria Nacional del Libro de 1976, que entonces se celebró en el Palacio de Bellas Artes. Su deceso se produjo en el Hospital Central de las Fuerzas Armadas, donde estuvo recluido por varios meses. Tenía 92 años, 8 meses y 14 días. Al fin llegó a los predios del poeta, Su Majestad la Muerte, como él la definiera en uno de sus cantos. Así clausuró su paso por la tierra el poeta andariego que paseó su verbo y su talle de vate renovador por los caminos de toda la República.

"Ahora vive en el agua./ Y en el niño que nos desconoce./ Y en la pisada tenue de la brisa./ Y en la religiosidad que nos arcana el dolor./ Y en la alegría superflua de todo humano triunfo./ Y en el goce mentido de la caricia de la tarde./ Y en la angustia compasiva de la ansiedad./ Y en el instante que se soñó un milenio./ Y en el milenio que fue un instante."

(Celebramos que la Feria Internacional del Libro 2014, en su décimo-séptima edición, se le dedique este año a la vida y obra -que en su caso es lo mismo- del poeta mayor de la literatura dominicana).

DOMINGO MORENO JIMENES CREADOR DEL PRIMER MOVIMIENTO LITERARIO DOMINICANO

QUIEN LEE, VIVE MÁS.

DOMINGO MORENO JIMENES                          MOVIMIENTO POSTUMISTA REP. DOMINICANA                          FERIA DEL LIBRO SANTO DOMINGO 2014 EL POEMA DE LA HIJA REINTEGRADA AGONÍA I Hija, yo no sé decirte si la muerte es buena o si la vida es amarga; sólo te aconsejo que despiertes, adulta de comprensión más que tu Padre! II Hija, ya no habrá oriente ni poniente para tu porvenir: una sábana blanca serán tus días, una sábana blanca será tu pasado y tu recuerdo una estrella que frente a frente me iluminará el porvenir! III No sé por qué tu agotamiento me trae una recóndita dicha anegada en lágrimas, que me hace amainar la pulsación de la tarde. IV Tu infancia y tu silencio me parecen hermanos. V Hija, hazme tomar la resolución de los otros: vuelve mi proa añicos y mi voluntad una piragua; que nada sea mío desde hoy, que no quiera poseer nada mañana; desnudo de bienes y desnudo de virtudes hazme; sin egoísmo de lealtades y sin egoísmo de pureza; hazme entero el milagro de darme todo a los elementos, como si fuera en substanciación un ser increado! . . . VI Tu vida fue microscópica, pero grande; el segundo de tu inexistir, eterno! VII Hija, ¡cuántas nubes, cuántos pájaros, cuántos horizontes insospechados me abre en el amanecer tu ruta! VIII Hija mía, para ti la mañana no será clara ni fresca; verás envuelta el alba en la noche, y las cosas de mayor transparencia tomarán ante tus ojos la actitud de un largo crepúsculo. IX En este mundo donde sólo se premia la capacidad de fingir mejor, era justo que llegaras, y después de breves instantes, ya estuvieras confundida con la cal y con la mariposa, con el carbón y con la piedra. X ¡Cómo me alivianas la sombra, al advertir desde que te dormiste que en mi derredor todo es sombra! XI ¡Oh tú, que me enseñaste desde que naciste a ver la vida con ojo más sabio y a la humanidad con ojo más triste! Triste, triste; ¿y no es acaso la suprema alegría de los seres mudables el ser tristes? Triste fue la faz de la tierra cuando se desperezó el primer hombre. Triste tiene que quedar la tierra cuando se desentuma en su regazo el último hombre! XII ¡Oh, tú, que desde que naciste pude decir: boleta de la tumba! ¡Oh, tú, que ya crecida pude decir, por tu desvalidez, la preferida mía! XIII Por ti quise cambiar y que la fortuna me sonriera; y por ti no cambié y la fortuna no me sonreirá nunca! XIV Hija, cada vez que examino tu vida me doy cuenta que tú eres como mi vida : una sombra entre dos crepúsculos! XV Iba a decir entre dos agotadoras auroras y ya ves, reincidí, sin querer, entre dos crepúsculos! XVI ¿Por qué tan pura, tan casta y tan leve, te debas parecer al crepúsculo? XVII Olvidaba que toda adjetivación es cruel y ruda: Dios dio desnudo a los hombres el verbo, y del lenguaje, sólo debe quedar desnudo el verbo! XVIII Toda filigrana de síntesis es una profanación, ¿verdad hija mía? Ya te puedo buscar sin parcializaciones, sin atributo contingente: ¡serás en mi incompleto nombrar, sencillamente, el vaho de las cosas! XIX No te puedo asir con una palabra, y no debe extrañarte, recónditamente, porque tú estás para mí más alta que la región de la palabras! XX Y vuelvo a caer en las comparaciones. ¡Oh, hija, cuán subordinado estoy a la vida! XXI Miserable del hombre que osa creer que después de la sombra la vida es vida! XXII De imperfecciones se forman nuestras excelencias y es toda la existencia del hombre un brazo tendido hacia el turbio porqué de los enigmas. XXIII - Tiene el pulso demasiado débil, pero ese letargo no es la muerte -. Su médico era mi propia almohada de cabecera y yo quedé perplejo ante su callado sufrimiento y la miseria de la vida! XXIV Si fuera bizco de pensamiento y tuviera la boca siempre llena de mentidas palabras; hija, iba a blasfemar por tu dolor. . . pero, ¡perdona! XXV Compran caro el suelo donde colocan a los muertos y ellos son más dueños de la tierra que los hombres que comercian con ellos! XXVI Al través de los milenios, los hombres son puñados de tierra que se deforman a su antojo! XXVII Hija, ya me han avisado que tus pies están fríos. Hija, resígnate a que lo blanco no sea blanco y a que lo negro no sea negro. XXVIII Hija, cuánto crece el sol sobre la sombra de los tilos, cómo se agiganta la nada sobre la soledad de tu aposento, cómo nace y renace la esperanza por entre los ámbitos de la vida! XXIX - Tibien la leche terciada con agua para si mi chiquitina despierta. Cuídenmela, hasta que se vuelva esperma como capullo inmortal el cuidado. Ella es carne de mi vida, flor de mi pensamiento, cemento de mi alma. XXX (Eres, amada mía, como la flor del higüero joven, como el azogue del crepúsculo, como la diafanidad de la naturaleza toda!). XXXI - No seas padre, sé Hombre, sencillamente. Gira tu vista a tu derredor y que tu amor a una abstracta "Humanidad", no te haga olvidar jamás de que eres hombre! ¿LA MUERTE? 1 Como quiera que las velas del ataúd estaban menguadas, cogí un tercer cirio e hice trizas la niebla que levantaba una penumbra gris sobre su rostro. Oprimí en mi interior "una muñeca" y quedé por largos instantes, perplejo, con el cirio pegado de la mano! 2 El tercer día de su nacimiento tuve como una clara preconciencia de su cercano fin; ardía el ascua del aceite en la pieza contigua; las hojas de un libro abierto se abanicaban leves, y un rumor de canto desvalido daba a la soledad trasunto de incienso. 3 La chiquillería se agita en la acera, las máscaras pasan; tal o cual voz lanza huevos o plátanos, y el día está igual, como el día de su nacimiento, como el día de su muerte, como antes de que presintiera que naciera. . . . 4 Para cambiar, Naturaleza, ¡para cambiar! ¿Si habrás de ser hasta tu postrera extinción madrastra del hombre?5 La risa se me congela en los labiosy quedo, por parco tiempo, con la vista perdida en las inmensidades presentes. 6 Un trazo de montaña al final de la calle, un framboyán en su inmediación, y el hospital a donde iba todas las mañanas a pedir una limosnita de salud para mi hija . . . 7 El sol caldea las tablas de mi vecindario modesto; la brisa fragua un nidal sobre la testa de los rapaces: ¡estamos a 23 de julio!8 La hora parpadea en el péndulo de un anochecer polvoriento; se inicia una noche invertida en el horizonte de la tarde, concluye un amanecer preestablecido en la clarividencia de la noche. 9 Los trasnochadores apuran, a sorbos, el café medio amoscado; sobre el torrente de la sangre han caído algunas mostazas ariscas. ¿Ha llorado alguien? Se ha sentido un vagido circundar los ámbitos del cuarto. El paisaje está inmóvil: todo está adherido con agua y harina como para un retrato! 10 Llévenla a la falda de aquella colina, el enterrador no es estéril y señalará el sitio donde es más necesario regar la simiente. 11 ¡Qué bella nube! ¡Qué empinada montaña! ¡Qué inimaginado marco de horizonte! 12 En este sitio hubiera querido haber morado tu padre; reposa en él, y que las cuentas de tu destino no lo culpen de haberte amado mucho! 13 Queda ahí; tu madrina te arreglará las flores, y tu madre sigue en la casa, deshecha en lágrimas . . . . 14 Déjame volver, para ver si descubro en mi peregrinación la huella de tu existencia en alguna parte! EPILOGO 1 Rasgué un pan y lo puse sobre la mesa sin probar ni bocado, eran las diez de la mañana, mis hijos no habían comido y por el postigo de mi puerta runrunaba un viento. Sentí un temblor cuando ya repartido en pedazos hice la llamada acostumbrada a los que me circundan. "Ella está ahí", dije a mis aspiraciones de verla viva y grande, "en el sitio en que no puede hacer que los suyos se inquieten o delincan". 2 ¡Intacta, inmóvil, sin que un átomo intente envanecerla ni un segundo pueda cambiarla! 3 La pradera ha comenzado a reverdecer con la reciente lluvia, el "pío" de la tarde empieza a ponerse triste con la noche que llega, una piedra de niño rompe el cristal del charco próximo, una consumación de hombre deslíe su negror en el silencio. 4 Ya estoy en la aldea de Sabaneta, en la aldea donde moró mi madre eterna dos años; he dejado hacer a los otros, algo que concierne a mi vida, a mi obra y a todos los míos; no puedo avanzar que medito, pero tampoco puedo confirmar que he dejado las horas en suspenso. Tengo como Oriental, un párpado medio cerrado, y como Occidental, el pensamiento, en la matriz, abierto! 5 Por el cielo veo asomarse, una, dos, tres estrellas tétricas, las cabañas tienen luz de gas humilde; la sombra ha restañado la sangre del crepúsculo y en mi pecho, la paz se ha agitado en la hora hasta zozobrar en el segundo! 6 En Monte Cristi, cerca a los arrecifes, y junto a la imponente montaña vecina: AMÉRICA, ESTA ANGUSTIA ME HA APARTADO DEL MUNDO Y YA PUEDO DARME A TU RELIGIÓN TODO ENTERO. En el mar, la sombra de las nubes proyectaba una interrogación, a cortos intervalos. 7 (Habla el Morro, montaña de forma singular que se halla al frente de Monte Cristi) Presencié la desaparición de la Atlántida y hoy extiendo la indolencia de mi carne cobriza junto a unas aguas que tienen del plomo a pesadez                         y del aloe la pauta. Grito de agonía marca la ciencia en esta hora de crepusculización del mundo, una despereza de germinación presenta el arte frente a los procesos subjetivos de la ateria cósmica. Ojo de cíclope, vuelca los ríos de tu retrospección para adentro. Matriz de unidad, haz parir una conciencia unigénita al viento. 8 La mar seguía agitándose; y las estrellas se seguían mezclando a la onda del mar y a la desolación de la vida.