miércoles, 17 de agosto de 2011
sábado, 6 de agosto de 2011
miércoles, 3 de agosto de 2011
viernes, 29 de julio de 2011
CAOS DEL LLANTO (CANTO A COTUI)
CAOS DEL LLANTO
(CANTO A COTUI)
Ahí está ella, la montaña,
coronada de nubes, habitada
por relámpagos y deidades, imponente
horizonte de una ciudad que duerme.
Más allá, ellos; no creo que sean humanos,
tal vez sean mutantes, pretenden
herir la montaña, desangrarla hasta beber
su último mineral.
Ahí ella: la montaña,
máquinas roncando en sus laderas,
olor a guayabas y naranjos,
y ellos, los humanos -perdón, los mutantes-
enfilando sus garras rumbo al último
bastión, donde las luciérnagas erigen
la textura de un sueño.
Allá, ellos,
no derraman lágrimas, son mutantes.
Aquí la montaña, volcán de vida, río infinito de luz.
Y los humanos, ¿dónde están?,
quizás dormidos, enterrados,
tierra de llantos y olvido.
Fausto Aybar
jueves, 21 de julio de 2011
MOVIMIENTO POETICO DOMINICANO (POSTUMISMO
FERIA DEL LIBRO SANTO DOMINGO 2014
A LA MEMORIA DE DOMINGO MORENO JIMENES
PADRE INDISCUTIBLE DEL POSTUMISMO.
Movimiento literario aparecido en Santo domingo en 1921. El Postumismo cambió radicalmente el sentido del discurso poético dominicano. A partir de éste se comenzó a hablar de poesía dominicana tradicional y de poesía dominicana moderna, debido a que los postumistas pusieron en práctica una nueva forma de poetizar la realidad dominicana. El Postumismo ha sido definido por los mismos postumistas y, también, por sus detractores. Domingo Moreno Jimenes, iniciador y líder principal del grupo, lo interpreta como "una actitud del espíritu expresada por medio de un acento emocional, en oposición al acento periódico".
En Domingo Moreno Jimenes: apóstol de la poesía, José Rafael Lantigua expresa que "el Postumismo es fuente creadora, manantial de convicciones claras, quizás no muy precisas, pero sí evidentemente diáfanas. Nada de ocultamientos, ni de malabarismos. Creación hacia un fin determinado, con el que da la naturaleza misma". Baeza Flores, por su parte, lo concibe como: "Liberación a través de la autenticidad de la expresión propia". "El Postumismo descubre de un modo amplio, por primera vez, la tierra dominicana, el sentido racial y el sentido morfológico de nuestra realidad. El realismo no está ahora determinado por unas normas preceptivas ni por modelos a los cuales hay que ser fiel, sino por el impulso del alma del poeta en contacto directo con la realidad nativa".
El Postumismo apareció en marzo de 1921, cuando la revista Cuna de América, bajo el título de Postumismo, dedicó un número completo a la divulgación de un conjunto de poemas que se apartaban radicalmente de las normas y los patrones vigentes del quehacer poético dominicano. Seis años después, en 1927, apareció la revista El día estético, órgano de difusión del grupo. La reacción de los intelectuales de entonces fue inmediata pues sintieron que ese "pozo negro de la poesía dominicana", como irreverentemente denominó Patín Maceo al Postumismo, además de cuestionar la castidad y la pureza de la poesía que se había escrito en el país, ponía en peligro el futuro de las letras nacionales.
En el mismo año l92l, en el prólogo a su primer poemario titulado Fantaseos, Andrés Avelino dio a la publicidad el manifiesto postumista preparado por él. El documento, de unos veinte postulados, anunciaba, según los postumistas, la ruta que debía seguir la poesía dominicana a partir de ese momento. A pesar de que en el primer número de El día estético aparecieron los nombres de Vigil Díaz, Francisco Ulises Domínguez, Federico Lora, Luis Mota y Tulio Pina, el Postumismo creció alrededor de tres figuras claves: Domingo Moreno Jimenes, Rafael Augusto Zorrilla y Andrés Avelino, quienes se reunían en la Colina Sacra, nombre con que fue designado el hogar de Domingo Moreno Jimenes, a discutir los planes de trabajo e intercambiar sus escritos.
Los enemigos del Postumismo fueron implacables con los postumistas y se propusieron la inmediata destrucción del grupo. Para lograrlo, alimentaron con sarcasmo e ironía soterrada, la idea de que Moreno Jimenes era el Sumo Pontífice de los postumistas, mientras que Zorrilla y Avelino eran apenas Pontífices. Eso, como era de esperarse, causó malestar y aumentó los conflictos que ya se reflejaban en el grupo antes de cumplir el primer año. El primer aniversario fue celebrado con una bebida especial preparada por ellos mismos hecha a base de agua de coco, jengibre y leche condensada, que bautizaron con el nombre de lactopalma y que tomaron acompañada de exóticas comidas y dulces de pétalos de rosas. Al concluir dicho acto lanzaron al aire todos los pétalos de rosas restantes.
Después de la celebración del primer aniversario, los postumistas fundadores comenzaron a distanciarse entre sí, y a los ataques de sus detractores se sumaron contradicciones estéticas y problemas de liderazgo. Zorrilla, que nunca exhibió grandes dotes poéticas, murió en l937, dejando una obra breve y de cuestionable valor literario. "Dos años antes de su muerte varios integrantes de La Cueva, dirigidos por Rafael Américo Henríquez, emprenden una cruzada para alentarlo en su soledad otorgándole el título de Sumo Pontífice, tras arrebatárselo a Moreno Jimenes". Por su parte, Andrés Avelino, interesado en cambiar el curso de su poesía, intentó crear otra tendencia poética: la Poesía matemática. El nuevo proyecto de Avelino pereció rápidamente y su afirmación de que "la poesía matemática era esencia del Postumismo" fue rechazada inmediatamente por Moreno Jimenes.
De los tres sólo Moreno Jimenes continuó los lineamientos poéticos postumistas. Para desarrollar un amplio y ambicioso programa de difusión de sus ideas innovadoras Moreno Jimenes se apoyó en el acápite marcado con la letra G del manifiesto postumista, que dice: "Los poetas no seguirán siendo seres privilegiados y desconocidos de la multitud, camino del ensueño, sino seres videntes, camino de la verdad, pensadores y filósofos". Con esa convicción y el título de Sumo Pontífice, Moreno Jimenes inició una larga caminata que lo llevó por casi todos los rincones del país. De ese modo el Postumismo se convirtió en un movimiento de amplia difusión y ganó seguidores en todo el ámbito nacional. A partir de entonces Postumismo y Moreno Jimenes se convirtieron en sinónimos.
Los postumistas no lograron íntegramente los objetivos de su extenso manifiesto debido al poco tiempo de unidad del grupo y a las limitaciones artísticas de sus integrantes. El rechazo a la tradición poética anterior y el interés de desligarse de todas las manifestaciones literarias son solo dos de los muchos obstáculos que impidieron la proyección internacional del Postumismo. Al respecto, señala Alcántara Almánzar, los postumistas "desconocieron los valores cimeros de la literatura universal, a consecuencia de haber utilizado una perspectiva demasiado estrecha. El desdén por las obras de Homero, Shakespeare, por ejemplo, no era más que el resultado de una actitud equivocada ante la complejidad y riqueza de la cultura, para la cual no existen límites geográficos ni regiones totalmente cerradas a la influencia externa. Cuando el postumismo afirma que América debe superar a la Europa, olvida la importancia de la tradición"
A LA MEMORIA DE DOMINGO MORENO JIMENES
PADRE INDISCUTIBLE DEL POSTUMISMO.
Movimiento literario aparecido en Santo domingo en 1921. El Postumismo cambió radicalmente el sentido del discurso poético dominicano. A partir de éste se comenzó a hablar de poesía dominicana tradicional y de poesía dominicana moderna, debido a que los postumistas pusieron en práctica una nueva forma de poetizar la realidad dominicana. El Postumismo ha sido definido por los mismos postumistas y, también, por sus detractores. Domingo Moreno Jimenes, iniciador y líder principal del grupo, lo interpreta como "una actitud del espíritu expresada por medio de un acento emocional, en oposición al acento periódico".
En Domingo Moreno Jimenes: apóstol de la poesía, José Rafael Lantigua expresa que "el Postumismo es fuente creadora, manantial de convicciones claras, quizás no muy precisas, pero sí evidentemente diáfanas. Nada de ocultamientos, ni de malabarismos. Creación hacia un fin determinado, con el que da la naturaleza misma". Baeza Flores, por su parte, lo concibe como: "Liberación a través de la autenticidad de la expresión propia". "El Postumismo descubre de un modo amplio, por primera vez, la tierra dominicana, el sentido racial y el sentido morfológico de nuestra realidad. El realismo no está ahora determinado por unas normas preceptivas ni por modelos a los cuales hay que ser fiel, sino por el impulso del alma del poeta en contacto directo con la realidad nativa".
El Postumismo apareció en marzo de 1921, cuando la revista Cuna de América, bajo el título de Postumismo, dedicó un número completo a la divulgación de un conjunto de poemas que se apartaban radicalmente de las normas y los patrones vigentes del quehacer poético dominicano. Seis años después, en 1927, apareció la revista El día estético, órgano de difusión del grupo. La reacción de los intelectuales de entonces fue inmediata pues sintieron que ese "pozo negro de la poesía dominicana", como irreverentemente denominó Patín Maceo al Postumismo, además de cuestionar la castidad y la pureza de la poesía que se había escrito en el país, ponía en peligro el futuro de las letras nacionales.
En el mismo año l92l, en el prólogo a su primer poemario titulado Fantaseos, Andrés Avelino dio a la publicidad el manifiesto postumista preparado por él. El documento, de unos veinte postulados, anunciaba, según los postumistas, la ruta que debía seguir la poesía dominicana a partir de ese momento. A pesar de que en el primer número de El día estético aparecieron los nombres de Vigil Díaz, Francisco Ulises Domínguez, Federico Lora, Luis Mota y Tulio Pina, el Postumismo creció alrededor de tres figuras claves: Domingo Moreno Jimenes, Rafael Augusto Zorrilla y Andrés Avelino, quienes se reunían en la Colina Sacra, nombre con que fue designado el hogar de Domingo Moreno Jimenes, a discutir los planes de trabajo e intercambiar sus escritos.
Los enemigos del Postumismo fueron implacables con los postumistas y se propusieron la inmediata destrucción del grupo. Para lograrlo, alimentaron con sarcasmo e ironía soterrada, la idea de que Moreno Jimenes era el Sumo Pontífice de los postumistas, mientras que Zorrilla y Avelino eran apenas Pontífices. Eso, como era de esperarse, causó malestar y aumentó los conflictos que ya se reflejaban en el grupo antes de cumplir el primer año. El primer aniversario fue celebrado con una bebida especial preparada por ellos mismos hecha a base de agua de coco, jengibre y leche condensada, que bautizaron con el nombre de lactopalma y que tomaron acompañada de exóticas comidas y dulces de pétalos de rosas. Al concluir dicho acto lanzaron al aire todos los pétalos de rosas restantes.
Después de la celebración del primer aniversario, los postumistas fundadores comenzaron a distanciarse entre sí, y a los ataques de sus detractores se sumaron contradicciones estéticas y problemas de liderazgo. Zorrilla, que nunca exhibió grandes dotes poéticas, murió en l937, dejando una obra breve y de cuestionable valor literario. "Dos años antes de su muerte varios integrantes de La Cueva, dirigidos por Rafael Américo Henríquez, emprenden una cruzada para alentarlo en su soledad otorgándole el título de Sumo Pontífice, tras arrebatárselo a Moreno Jimenes". Por su parte, Andrés Avelino, interesado en cambiar el curso de su poesía, intentó crear otra tendencia poética: la Poesía matemática. El nuevo proyecto de Avelino pereció rápidamente y su afirmación de que "la poesía matemática era esencia del Postumismo" fue rechazada inmediatamente por Moreno Jimenes.
De los tres sólo Moreno Jimenes continuó los lineamientos poéticos postumistas. Para desarrollar un amplio y ambicioso programa de difusión de sus ideas innovadoras Moreno Jimenes se apoyó en el acápite marcado con la letra G del manifiesto postumista, que dice: "Los poetas no seguirán siendo seres privilegiados y desconocidos de la multitud, camino del ensueño, sino seres videntes, camino de la verdad, pensadores y filósofos". Con esa convicción y el título de Sumo Pontífice, Moreno Jimenes inició una larga caminata que lo llevó por casi todos los rincones del país. De ese modo el Postumismo se convirtió en un movimiento de amplia difusión y ganó seguidores en todo el ámbito nacional. A partir de entonces Postumismo y Moreno Jimenes se convirtieron en sinónimos.
Los postumistas no lograron íntegramente los objetivos de su extenso manifiesto debido al poco tiempo de unidad del grupo y a las limitaciones artísticas de sus integrantes. El rechazo a la tradición poética anterior y el interés de desligarse de todas las manifestaciones literarias son solo dos de los muchos obstáculos que impidieron la proyección internacional del Postumismo. Al respecto, señala Alcántara Almánzar, los postumistas "desconocieron los valores cimeros de la literatura universal, a consecuencia de haber utilizado una perspectiva demasiado estrecha. El desdén por las obras de Homero, Shakespeare, por ejemplo, no era más que el resultado de una actitud equivocada ante la complejidad y riqueza de la cultura, para la cual no existen límites geográficos ni regiones totalmente cerradas a la influencia externa. Cuando el postumismo afirma que América debe superar a la Europa, olvida la importancia de la tradición"
miércoles, 13 de julio de 2011
LLUVIA
LLUVIA
Lluvia
Lluvia acida
susurro de un horizonte
agujereado, vasta uniformidad
de rosas adyacentes,
vertedero donde los fetos claman justicia,
plaga de una noche descuartizada.
Lluvia
Lluvia acida,
ciudad sobre nuestra ciudad,
infección de siglos porvenir,
sonambulismo en nuestra sangre,
esta falleciendo la naturaleza.
Lluvia
Lluvia acida,
sendero de excrementos,
oraciones mutiladas por el olvido,
hay playas de huesos,
profanaciones de sueños.
Lluvia
Lluvia acida,
siameses son los frutos,
de golpe nos llega la bravura del tiempo
enjambre liquido diluyendo fronteras y espejos,
del planeta las huellas,
del hombre sus miserias.
Fausto Aybar
Lluvia
Lluvia acida
susurro de un horizonte
agujereado, vasta uniformidad
de rosas adyacentes,
vertedero donde los fetos claman justicia,
plaga de una noche descuartizada.
Lluvia
Lluvia acida,
ciudad sobre nuestra ciudad,
infección de siglos porvenir,
sonambulismo en nuestra sangre,
esta falleciendo la naturaleza.
Lluvia
Lluvia acida,
sendero de excrementos,
oraciones mutiladas por el olvido,
hay playas de huesos,
profanaciones de sueños.
Lluvia
Lluvia acida,
siameses son los frutos,
de golpe nos llega la bravura del tiempo
enjambre liquido diluyendo fronteras y espejos,
del planeta las huellas,
del hombre sus miserias.
Fausto Aybar
miércoles, 6 de julio de 2011
sábado, 2 de julio de 2011
lunes, 23 de mayo de 2011
DISTANCIA (CONTRA PUNTO DE ETERNIDAD)
DISTANCIA (CONTRA PUNTO DE ETERNIDAD)
PURA LOSADA
Distancia, no te noto distancia,
sólo gendarmes se atrincheran
en esta frontera. Paso revista a
mi aliento, y tú, distancia; revienta
entre mis entrañas, desparrama iconos
en esté verbo donde los miserables
ahondan su soledad.
Vuelvo y miro hacia el horizonte,
y tú, distancia; navega entres mis
mejillas de hombre desolado, arrulla
el ángel que anida en mis sueños,
revolotea entre arcabuces y espejos.
Respira la noche, distancia; los duendes
emergen de las partituras de los dioses.
Hay sombras cóncavas; distancia.
Y yo pretendo llamarte desde este
lenguaje defectivo, quizás prehistóricamente
devorado por fantasmas, incisivos los labios,
llamen y no responda, porque tu distancia;
en la soledad del sepulcro, pretende dividir
los cuerpos, mas no las almas.
Dedicado a mi amiga Pura Losada,
de la cual aprendí, que escribir no es un trabajo,
es una vocación. Mil gracias por tus enseñanzas
Fausto Aybar
14/12/2010
PURA LOSADA
Distancia, no te noto distancia,
sólo gendarmes se atrincheran
en esta frontera. Paso revista a
mi aliento, y tú, distancia; revienta
entre mis entrañas, desparrama iconos
en esté verbo donde los miserables
ahondan su soledad.
Vuelvo y miro hacia el horizonte,
y tú, distancia; navega entres mis
mejillas de hombre desolado, arrulla
el ángel que anida en mis sueños,
revolotea entre arcabuces y espejos.
Respira la noche, distancia; los duendes
emergen de las partituras de los dioses.
Hay sombras cóncavas; distancia.
Y yo pretendo llamarte desde este
lenguaje defectivo, quizás prehistóricamente
devorado por fantasmas, incisivos los labios,
llamen y no responda, porque tu distancia;
en la soledad del sepulcro, pretende dividir
los cuerpos, mas no las almas.
Dedicado a mi amiga Pura Losada,
de la cual aprendí, que escribir no es un trabajo,
es una vocación. Mil gracias por tus enseñanzas
Fausto Aybar
14/12/2010
HABLAR DE VOZ, HUMILLACION DEL ALMA
HABLAR DE VOZ, HUMILLACION DEL ALMA
Dijo la voz;
Yo soy el tiempo,
soy el tragaluz que centellea en el horizonte,
soy de la gota de agua, la única resistencia de la muerte,
mas nosotros, nómadas de las noches, yacíamos en
las laderas del silicio.
Dijo la voz;
Yo soy la carne,
soy el dolor de las almas perdidas,
soy hambre divagando entre tus labios,
mas como reptiles inmundo, poco a poco
devorábamos el futuro
Dijo la voz;
Yo soy la vida,
soy quien germina aunque el aliento fallezca,
soy el árbol que la blasfemia no toca,
tan solo soy el sedero donde germinan las luciérnagas,
mas nosotros redimidos nunca, humillados siempre.
Dijo la voz;
Yo soy el hombre,
el tiempo, la carne, la vida,
soy el arco iris de los ángeles caídos,
el eclipse que ahuyenta los lagartos,
mas en nosotros reventaran las palabras,
como lanza de verbos por nacer.
Fausto Aybar
Dijo la voz;
Yo soy el tiempo,
soy el tragaluz que centellea en el horizonte,
soy de la gota de agua, la única resistencia de la muerte,
mas nosotros, nómadas de las noches, yacíamos en
las laderas del silicio.
Dijo la voz;
Yo soy la carne,
soy el dolor de las almas perdidas,
soy hambre divagando entre tus labios,
mas como reptiles inmundo, poco a poco
devorábamos el futuro
Dijo la voz;
Yo soy la vida,
soy quien germina aunque el aliento fallezca,
soy el árbol que la blasfemia no toca,
tan solo soy el sedero donde germinan las luciérnagas,
mas nosotros redimidos nunca, humillados siempre.
Dijo la voz;
Yo soy el hombre,
el tiempo, la carne, la vida,
soy el arco iris de los ángeles caídos,
el eclipse que ahuyenta los lagartos,
mas en nosotros reventaran las palabras,
como lanza de verbos por nacer.
Fausto Aybar
martes, 3 de mayo de 2011
EN EL REGAZO, UNA GOTA DE SANGRE
EN EL REGAZO, UNA GOTA DE SANGRE
Se abren las puertas, infinitas son las sombras,
las cadenas revientan de tanto dolor, y puedo
oler esa gota de sangre que los siglos indeleblemente
han guardado.
Se abren las puertas, hay cruces oxidadas,
y caemos hincados frente a ti, es largo el sendero,
reflexivamente las oraciones nos consumen, y al parecer
navegamos entre los colores invisibles de tu silencio
Se abre el costado, brotan de nuestras espaldas
los recónditos hematomas del tiempo, las lenguas
carcomidas, no vomitan ecos, y en el regazo, una
gota de sangre hace emerger el llanto.
Se abren las puertas, los traidores no vuelven
de las sacros santas palabras, caen a sus pies las horcas
del ruin, no hay canto mudo del animal noble, solo la gota
que paulatinamente recorre nuestras memorias.
Fausto Aybar
Se abren las puertas, infinitas son las sombras,
las cadenas revientan de tanto dolor, y puedo
oler esa gota de sangre que los siglos indeleblemente
han guardado.
Se abren las puertas, hay cruces oxidadas,
y caemos hincados frente a ti, es largo el sendero,
reflexivamente las oraciones nos consumen, y al parecer
navegamos entre los colores invisibles de tu silencio
Se abre el costado, brotan de nuestras espaldas
los recónditos hematomas del tiempo, las lenguas
carcomidas, no vomitan ecos, y en el regazo, una
gota de sangre hace emerger el llanto.
Se abren las puertas, los traidores no vuelven
de las sacros santas palabras, caen a sus pies las horcas
del ruin, no hay canto mudo del animal noble, solo la gota
que paulatinamente recorre nuestras memorias.
Fausto Aybar
jueves, 21 de abril de 2011
jueves, 17 de marzo de 2011
martes, 8 de marzo de 2011
SILENTE ORACIÓN (POEMA)
SILENTE ORACIÓN
Solo,
arrodillado, la madera no hiere mi llanto,
cuatro lunas de cristal, gotas de sangre que
traspasan la historia, ya no hay costillas que
pretendan estremecer el olvido.
Solo,
desnudo, las oraciones vuelven del sendero
inequívoco de estos labios nauseabundos, vuelvo
la mirada a mis sombras mas cercanas,
y puedo oler en la oquedad tu presencia.
Solo,
sin mas de dos silabas, ángeles
atrapados en el vitral, hostias diluidas
en las espesas lenguas de una noche sin final,
preámbulo de una lagrima, estación del amor.
Solo,
arrodillado, desnudo, cuantificando
plegarias, desenterrando dudas, crónicamente
el reloj duerme, los ademanes se confunden, y vuelvo
la mirada hacia el madero, y una luz me perfora el alma.
Fausto Antonio Aybar.
DIALOGO ETERNO ( HOMENAJE A DOÑA PURA ) DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER
DIALOGO ETERNO
In memoria (Maria Purivina Rosario)
Doña Pura
Amiga por siempre.
Sabes vieja, misión cumplida,
no hay letargo que pueda atrofiar
las nobles quimeras de tus sueños,
sólo hay luz por el sendero donde
transitan las palabras.
Sabes vieja, el coche va partir,
y yo estoy sumergido en un
dialogo tan extenso como el amor,
tan profundo como Dios.
Sabes, están retoñando arco iris
en las tiernas planicies de tus manos,
un gotear de rocío besa la ternura
que brota entre tus labios.
Sabes vieja, los robles te llaman,
el corazón del tiempo palpita
entre las plegarias de un horizonte
repleto de sonrisas, y yo pretendo dialogar
eternamente contigo, mientras las nubes se abren,
y tú, a la distancia, me dice adiós.
Fausto Aybar
5/2/2011
miércoles, 2 de febrero de 2011
miércoles, 29 de diciembre de 2010
jueves, 18 de noviembre de 2010
DE LUZ Y DE AMOR
DE LUZ Y DE AMOR
Tierra de luz,
semilla redentora,
raíz revestida de bondad,
y tú, madre, tronco fuerte,
legado indeleble de mis sueños,
armazón que sostiene mis recuerdos,
vientre tocado por Dios.
Y yo, el fruto de tu amor,
la palabra esparcida entre los labios
de un tiempo perfecto.
Tierra de luz,
manos de Dios,
senderos de flores y mariposas.
Y tú madre, viento sutil,
viento que ahuyenta los temores,
viento que nos abriga de honor y humildad.
Y yo, la huella que se esparce entre tus ojos,
el eco que abunda entre tus labios.
y tú, madre, y yo, hijo,
y esté universo de estrellas y amor.
A la Memoria de Mamá Fica.
Que fue raíz, tronco y madre
2/11/2010
Fausto Aybar
Tierra de luz,
semilla redentora,
raíz revestida de bondad,
y tú, madre, tronco fuerte,
legado indeleble de mis sueños,
armazón que sostiene mis recuerdos,
vientre tocado por Dios.
Y yo, el fruto de tu amor,
la palabra esparcida entre los labios
de un tiempo perfecto.
Tierra de luz,
manos de Dios,
senderos de flores y mariposas.
Y tú madre, viento sutil,
viento que ahuyenta los temores,
viento que nos abriga de honor y humildad.
Y yo, la huella que se esparce entre tus ojos,
el eco que abunda entre tus labios.
y tú, madre, y yo, hijo,
y esté universo de estrellas y amor.
A la Memoria de Mamá Fica.
Que fue raíz, tronco y madre
2/11/2010
Fausto Aybar
sábado, 23 de octubre de 2010
OTRA VEZ, CIENFUEGOS
OTRA VEZ, CIENFUEGOS
Vuelven a revolcarse las ánimas aquí en Cienfuegos,
el siervo que era de Dios, ahora va rumbo al infierno, sus manos
han marchitados las primeras rosas de Abril, sus labios
han infectados de fantasmas las fantasías de los niños de Cienfuegos.
Corren despavoridas las oraciones, él se atrinchera en su larga e incisiva mentira,
Cienfuegos reclama justicia, el púlpito asombrado llora,
la carne desgarrada rebota como eco en el crucifijo dormido.
Hay unos barrotes hechos de gritos para el infractor, no hay más
condena que excomulgarlo. Es aquí Cienfuegos, tierra de nadie,
caverna llena de excrementos. El violador insinúa perdón, los niños
caminan despalda al sol; es tanta la inmoralidad, que los versículos
atónitos desfallecen, mas el siervo, emerge en su plumaje de cuervo.
Vuelve el dolor a las calles de Cienfuegos, vuelve Cienfuegos a la mudez
dilatada de las noches.
Fausto Aybar.
Vuelven a revolcarse las ánimas aquí en Cienfuegos,
el siervo que era de Dios, ahora va rumbo al infierno, sus manos
han marchitados las primeras rosas de Abril, sus labios
han infectados de fantasmas las fantasías de los niños de Cienfuegos.
Corren despavoridas las oraciones, él se atrinchera en su larga e incisiva mentira,
Cienfuegos reclama justicia, el púlpito asombrado llora,
la carne desgarrada rebota como eco en el crucifijo dormido.
Hay unos barrotes hechos de gritos para el infractor, no hay más
condena que excomulgarlo. Es aquí Cienfuegos, tierra de nadie,
caverna llena de excrementos. El violador insinúa perdón, los niños
caminan despalda al sol; es tanta la inmoralidad, que los versículos
atónitos desfallecen, mas el siervo, emerge en su plumaje de cuervo.
Vuelve el dolor a las calles de Cienfuegos, vuelve Cienfuegos a la mudez
dilatada de las noches.
Fausto Aybar.
ANGELITO
ANGELITO
Se rompe el silencio, la muchedumbre corre infaustamente,
de pólvora hay sueños infectados, la balacera es intensa, los narcos,
como los policías obvian las treguas. En sus oficinas de
estatuas de yesos, los burócratas siguen intentando llenar
el crucigrama de la equidad. Vuelven a rechinar las balas; rechinan en los
tejados, en los adoquines, en las almas agraviadas. Hay gritos
carcomiendo vorazmente la ciudad, mas esta impunidad ahoga
paulatinamente nuestros sueños.
Y corren los perros, se trepan los gatos, las calles vacías, un charco
de sangre, un cuerpo que yace de cara al sol. Sí, es tiernamente inocente,
es lagrima brotando de la virgen herida, es sonrisa desvaneciéndose
en el llanto. ¡Oh¡ es Angelito, niño querido,
quien ya sabía, leer y escribir.
En memoria a Ángel Ascencio Berroa
Que a sus 6 años nos deja la triste reflexión,
Somos caverna o sociedad.
Se rompe el silencio, la muchedumbre corre infaustamente,
de pólvora hay sueños infectados, la balacera es intensa, los narcos,
como los policías obvian las treguas. En sus oficinas de
estatuas de yesos, los burócratas siguen intentando llenar
el crucigrama de la equidad. Vuelven a rechinar las balas; rechinan en los
tejados, en los adoquines, en las almas agraviadas. Hay gritos
carcomiendo vorazmente la ciudad, mas esta impunidad ahoga
paulatinamente nuestros sueños.
Y corren los perros, se trepan los gatos, las calles vacías, un charco
de sangre, un cuerpo que yace de cara al sol. Sí, es tiernamente inocente,
es lagrima brotando de la virgen herida, es sonrisa desvaneciéndose
en el llanto. ¡Oh¡ es Angelito, niño querido,
quien ya sabía, leer y escribir.
En memoria a Ángel Ascencio Berroa
Que a sus 6 años nos deja la triste reflexión,
Somos caverna o sociedad.
ENTRE LLANTOS
ENTRE LLANTOS
Aquí en Cienfuegos, donde los niños corren descalzos, donde
las ratas son los amuletos de los indigentes, el tiempo parece estancarse
en las risas rancias de unos ángeles, que olvidaron el lenguaje de Dios, que fueron mas que fantasía, carne .
El canal vertía sueños, Tito buscaba mil excusas para enredarse en sus aguas,
iba y venia precozmente en sus olas mansas, pero de repente, el canal abrió su
boca y Cienfuegos quedaba inundado de llantos.
Las casas parecían cansadas, los caminos se vestían de polvo. La madre
inconsolable; gritaba al viento, las lágrimas brotaban de aquellas pupilas inéditas,
mas Tito seguía flotando en este cementerio liquido, Cienfuegos ardía de
dolor, la madre en estado de transe, gritó; ¡oh diosito!, devuélvemelo, que
hace frío y esta desnudo.
Fausto Aybar
Nada humano me es ajeno. (Terencio)
Aquí en Cienfuegos, donde los niños corren descalzos, donde
las ratas son los amuletos de los indigentes, el tiempo parece estancarse
en las risas rancias de unos ángeles, que olvidaron el lenguaje de Dios, que fueron mas que fantasía, carne .
El canal vertía sueños, Tito buscaba mil excusas para enredarse en sus aguas,
iba y venia precozmente en sus olas mansas, pero de repente, el canal abrió su
boca y Cienfuegos quedaba inundado de llantos.
Las casas parecían cansadas, los caminos se vestían de polvo. La madre
inconsolable; gritaba al viento, las lágrimas brotaban de aquellas pupilas inéditas,
mas Tito seguía flotando en este cementerio liquido, Cienfuegos ardía de
dolor, la madre en estado de transe, gritó; ¡oh diosito!, devuélvemelo, que
hace frío y esta desnudo.
Fausto Aybar
Nada humano me es ajeno. (Terencio)
METAMORFOSIS
Allá, ellos,
hilando invisibles horizontes,
buscando en el infinito una
estrella mas intensa que el sol.
Ellos, cargando techos de
sangre y huesos, desempolvando
senderos, ahuyentando
fantasmas y libélulas.
Allá, la distancia remota,
un arcabuz de estruendo suicida,
la mirada fugaz de aquellas
mariposas de pólvoras.
Allá, nada,
el rostro de una excluyente historia,
el aliento incisivo de quien delira.
Aquí, yo,
olfateando la noche infortunada,
sumergido en mi sacrosanto silencio,
acicalando musas noctámbulas,
atragantado entre partituras y sueños.
Yo, mediático, convulsionando en
mis memorias, reo de los siglos,
ellos, la infinita distancia,
de sepulcros y olvido.
Fausto Aybar
Allá, ellos,
hilando invisibles horizontes,
buscando en el infinito una
estrella mas intensa que el sol.
Ellos, cargando techos de
sangre y huesos, desempolvando
senderos, ahuyentando
fantasmas y libélulas.
Allá, la distancia remota,
un arcabuz de estruendo suicida,
la mirada fugaz de aquellas
mariposas de pólvoras.
Allá, nada,
el rostro de una excluyente historia,
el aliento incisivo de quien delira.
Aquí, yo,
olfateando la noche infortunada,
sumergido en mi sacrosanto silencio,
acicalando musas noctámbulas,
atragantado entre partituras y sueños.
Yo, mediático, convulsionando en
mis memorias, reo de los siglos,
ellos, la infinita distancia,
de sepulcros y olvido.
Fausto Aybar
jueves, 30 de septiembre de 2010
miércoles, 8 de septiembre de 2010
VIEJO PABLO (MICRO)
VIEJO PABLO (MICRO)
Es tanta la maleza y la neblina en este amanecer, que el viejo Pablo
con sus ojos invadidos de telarañas pretende tocar las primeras espigas
de arroz que nace mas allá de las colinas infectadas de mosquitos.
Ya el olor del café, se esparce entre el bohío, los mulos con sus alforjas
llenas de sueños van recorriendo las laderas de estos campos.
Corren las voces, aúlla el viento, el caer de las castañas en los charcos
del tiempo, nos dicen; que el viejo Pablo esta muriendo, que esta sumergido
en la impronta milenaria de este reloj de hueso, quizás, tal vez sitiado, como puerta que la corroe el silencio.
Fausto Aybar
Es tanta la maleza y la neblina en este amanecer, que el viejo Pablo
con sus ojos invadidos de telarañas pretende tocar las primeras espigas
de arroz que nace mas allá de las colinas infectadas de mosquitos.
Ya el olor del café, se esparce entre el bohío, los mulos con sus alforjas
llenas de sueños van recorriendo las laderas de estos campos.
Corren las voces, aúlla el viento, el caer de las castañas en los charcos
del tiempo, nos dicen; que el viejo Pablo esta muriendo, que esta sumergido
en la impronta milenaria de este reloj de hueso, quizás, tal vez sitiado, como puerta que la corroe el silencio.
Fausto Aybar
martes, 20 de julio de 2010
EL VIEJO PABLO, DESDE EL OLVIDO.
Foto tomada del proyecto muralizando (Puerto Plata)
EL VIEJO PABLO
Detrás de esta cortina
de lluvia, los árboles,
golpeados por el incesante
lagrimear de las nubes.
De sur a norte el viento
peina las palmeras, los relámpagos
ahuyentan a los perros,
el bramar de los truenos
nos dice que alguien nos
vigila desde la distancia.
Y aquí, el viejo Pablo,
sentado sobre sus miserias,
manos destrozadas por el machete,
ojos en un parpadear continuo de neblina.
Y corren los arroyos por la vastedad de
sus labios, y el reír de los renacuajos
como las huellas de estas sombras;
llaman y preguntan, ¿adónde habita el futuro?
Porque el viejo Pablo
aun en su sueño lo esta buscando,
lo esta olfateando entre las grutas de los ríos,
entre el trinar melancólico del barrancolí.
Y él sigue husmeando entre los senderos,
entre las hojas atrofiadas del tiempo,
talvez pretendiendo ser el fantasma,
que de norte a sur aniquila los sueños.
Fausto Aybar
jueves, 8 de julio de 2010
Preámbulo
Preámbulo
Ven tócame, pero despacio
porque hay llagas todavía
habitando en mi piel,
porque hay residuos de fantasmas
borbotando entre mis ojos.
Si, tócame, galopemos
como centauros más allá
de la divina placidez de los sueños.
Ven tócame, con la sutileza labradora
de algunas luciérnagas abofeteadas por
las noches, tócame despacio,
espera que el cíclope duerma, que
las lentejuelas ahuyenten los relámpagos,
pero ven, tócame, silbemos, cantemos
entre las cruces de estos cementerios
que aun ríen al tiempo.
Tócame, corróeme, habítame
Sí, hazlo, pero despacio, porque
no hay sueños preconcebidos que
alumbran la negritud del alma.
Ven tócame, llévame hacia ese
abismos donde se bifurca,
lo dialéctico, lo nostálgico,
pero ven vestida como ángel de alas rotas
Fausto Aybar
Ven tócame, pero despacio
porque hay llagas todavía
habitando en mi piel,
porque hay residuos de fantasmas
borbotando entre mis ojos.
Si, tócame, galopemos
como centauros más allá
de la divina placidez de los sueños.
Ven tócame, con la sutileza labradora
de algunas luciérnagas abofeteadas por
las noches, tócame despacio,
espera que el cíclope duerma, que
las lentejuelas ahuyenten los relámpagos,
pero ven, tócame, silbemos, cantemos
entre las cruces de estos cementerios
que aun ríen al tiempo.
Tócame, corróeme, habítame
Sí, hazlo, pero despacio, porque
no hay sueños preconcebidos que
alumbran la negritud del alma.
Ven tócame, llévame hacia ese
abismos donde se bifurca,
lo dialéctico, lo nostálgico,
pero ven vestida como ángel de alas rotas
Fausto Aybar
jueves, 20 de mayo de 2010
PRESAGIO
PRESAGIO
El canto melancólico de un gallo a la distancia, es igual que el
olor de las rosas al atardecer, se levantan como nubes de aceros
los temores. Del otro lado del auricular, la madre bañada en llanto,
recibe la trágica noticia de que su raíz iba lentamente desapareciendo
en las torrentes aguas del crepúsculo.
Vuelve a cantar el gallo, mas no de tristeza, ya los nardos se vistieron
de orquídeas, ya las mariposas agitan sus alas hacia el imaginario horizonte
de las palabras. La madre aun recuerda la triste tonada; las cruces aletargadas inundan de lágrimas memorias pasadas, y en el templo, lo negro es dolor.
El canto melancólico de un gallo a la distancia, es igual que el
olor de las rosas al atardecer, se levantan como nubes de aceros
los temores. Del otro lado del auricular, la madre bañada en llanto,
recibe la trágica noticia de que su raíz iba lentamente desapareciendo
en las torrentes aguas del crepúsculo.
Vuelve a cantar el gallo, mas no de tristeza, ya los nardos se vistieron
de orquídeas, ya las mariposas agitan sus alas hacia el imaginario horizonte
de las palabras. La madre aun recuerda la triste tonada; las cruces aletargadas inundan de lágrimas memorias pasadas, y en el templo, lo negro es dolor.
miércoles, 12 de mayo de 2010
lunes, 26 de abril de 2010
PASARELA DEL CEFALOPODO
PASARELA DEL CEFALOPODO
Arruinar la fiesta no era su intensión, de momento el corredizo se vertía rojo,
quizás verde, los chirridos de los tacones dejaban al descubierto toda la crueldad
de aquellos safaris que masticaron el sol, los colores de las pieles de algunos abrigos adornaban los fríos bocetos de unas modelos flácidas como la delgadez de la noche.
Nunca quiso estar sentado en la primera fila, pero era un compromiso que no debía eludir, la circunstancia estaba dada para que él pudiera parpar, la monstruosidad de aquellas cadavéricas siluetas que frente a él, desvestían las selvas, para llenar de ego, el torso de una humanidad frívola.
Al parecer están imitando a los animales, una cadencia al caminar, una fluidez
al cantar, el corredizo esta lleno de luces, las TOP MODEL en cámara de aire
pretenden contribuir a la implícidad de lo existencial. No ha dicho ni una palabra,
el vómito se acumula en su boca, mientras ellas al caminar por la alfombra van
tiñendo de púrpura las estrellas. Hay gritos en el vestidor, alguien ingirió algunas
calorías demás, sobre todo, las gaseosas son exclusiva del diseñador. Y él, espera ver
colgada de un cuello la próxima especie en extinción, ellas van saliendo una a una dentro de una esfera de humo, las ninfas del ensueño pretenden obviar la libertad. Tanto glamour hace que su piel por momento procure traicionar su afección por los animales.
Quizás todos estén en trances, ellas sean las sicoanalistas, las serpientes, leones, tigres y leopardos, los conejillos de india. Nunca se ha estado mas cerca del infierno, nunca la sangre divirtió tanto a los fantasmas, pero él, callado en su asiento procura desmantelar
el acto ruin de los que vociferan en las gacetas su amor a la hibernación. Tantos colores nauseabundos, tantos sueños de porcelanas, y aun falta el final, las TOP MODEL vuelven de la putrefacción, vuelven al corredizo donde los dioses reventaron de odio. Él se levanta cabizbajo, tanta cólera no cabe en su pecho, mas mientras partía; pudo notar que una lágrima se suicidaba al compás de los aplausos.
Fausto Aybar
Arruinar la fiesta no era su intensión, de momento el corredizo se vertía rojo,
quizás verde, los chirridos de los tacones dejaban al descubierto toda la crueldad
de aquellos safaris que masticaron el sol, los colores de las pieles de algunos abrigos adornaban los fríos bocetos de unas modelos flácidas como la delgadez de la noche.
Nunca quiso estar sentado en la primera fila, pero era un compromiso que no debía eludir, la circunstancia estaba dada para que él pudiera parpar, la monstruosidad de aquellas cadavéricas siluetas que frente a él, desvestían las selvas, para llenar de ego, el torso de una humanidad frívola.
Al parecer están imitando a los animales, una cadencia al caminar, una fluidez
al cantar, el corredizo esta lleno de luces, las TOP MODEL en cámara de aire
pretenden contribuir a la implícidad de lo existencial. No ha dicho ni una palabra,
el vómito se acumula en su boca, mientras ellas al caminar por la alfombra van
tiñendo de púrpura las estrellas. Hay gritos en el vestidor, alguien ingirió algunas
calorías demás, sobre todo, las gaseosas son exclusiva del diseñador. Y él, espera ver
colgada de un cuello la próxima especie en extinción, ellas van saliendo una a una dentro de una esfera de humo, las ninfas del ensueño pretenden obviar la libertad. Tanto glamour hace que su piel por momento procure traicionar su afección por los animales.
Quizás todos estén en trances, ellas sean las sicoanalistas, las serpientes, leones, tigres y leopardos, los conejillos de india. Nunca se ha estado mas cerca del infierno, nunca la sangre divirtió tanto a los fantasmas, pero él, callado en su asiento procura desmantelar
el acto ruin de los que vociferan en las gacetas su amor a la hibernación. Tantos colores nauseabundos, tantos sueños de porcelanas, y aun falta el final, las TOP MODEL vuelven de la putrefacción, vuelven al corredizo donde los dioses reventaron de odio. Él se levanta cabizbajo, tanta cólera no cabe en su pecho, mas mientras partía; pudo notar que una lágrima se suicidaba al compás de los aplausos.
Fausto Aybar
jueves, 8 de abril de 2010
RUMBO SUR
RUMBO SUR I
Es púrpura la noche, hay cantos de atabales en el batey, un olor a sangre se expande entre los cañaverales.
Los ritos milenarios emulan el continuo parpadear de las estrellas.
Los árboles desnudos nos traen sueños infernales, mientras en el camino real hay una luciérnaga que llora irreverentemente al tiempo.
Hay ánimas disecándose entre las hojas del otoño. Sí, porque es púrpura, púrpura la soledad.
Es púrpura la noche, hay cantos de atabales en el batey, un olor a sangre se expande entre los cañaverales.
Los ritos milenarios emulan el continuo parpadear de las estrellas.
Los árboles desnudos nos traen sueños infernales, mientras en el camino real hay una luciérnaga que llora irreverentemente al tiempo.
Hay ánimas disecándose entre las hojas del otoño. Sí, porque es púrpura, púrpura la soledad.
DORMIDO EN PASCUA
DORMIDO EN PASCUA
Aullará seis veces la bestia
ante que la humanidad despierte
de esta pesadilla iracunda.
Seis gotas de sangre mancharan
de odio el oasis de los peregrinos
del silencio, mas seis palabras reventaran
en la soledad de verbo, y una jauría irreverente
se postrara en la piel mutilada.
Y aquí, ángeles crucificados,
pidiendo a voces mirar al suelo
porque sólo el cielo es de Dios.
Sólo el dedal de inmaculada plenitud
puede filtrarse en este prisma de luz.
Aullará seis veces la bestia, mas la horca
no aliviara el alma traicionada.
Seis veces no bastarán para que las manos
limpien este metal corroído,
flagelado, por una oscura voluntad.
Aullarán no se cuantas veces
los hombres, no se si de miedo,
no se si de impotencia, pero aullarán,
aullarán tanto que sólo Dios podrá
percibirlos, mas no indultarlos.
Fausto Aybar
Aullará seis veces la bestia
ante que la humanidad despierte
de esta pesadilla iracunda.
Seis gotas de sangre mancharan
de odio el oasis de los peregrinos
del silencio, mas seis palabras reventaran
en la soledad de verbo, y una jauría irreverente
se postrara en la piel mutilada.
Y aquí, ángeles crucificados,
pidiendo a voces mirar al suelo
porque sólo el cielo es de Dios.
Sólo el dedal de inmaculada plenitud
puede filtrarse en este prisma de luz.
Aullará seis veces la bestia, mas la horca
no aliviara el alma traicionada.
Seis veces no bastarán para que las manos
limpien este metal corroído,
flagelado, por una oscura voluntad.
Aullarán no se cuantas veces
los hombres, no se si de miedo,
no se si de impotencia, pero aullarán,
aullarán tanto que sólo Dios podrá
percibirlos, mas no indultarlos.
Fausto Aybar
! OH POESÍA ¡
¡Oh poesía!
¡Oh poesía!
Tierna y conflictiva poesía,
déjame vestirme de carne,
de carne que se diluye en el tiempo,
déjame romper esta fría e inhóspita
estatua de barro, tan sólo enrédame
en la bella podredumbre del torso lacerado.
!Oh poesía¡
Bella y estrafalaria poesía,
déjame sacar de gorgota tus raíces
déjame ser la sangre que fructifica
las laderas de la tierra envejecida,
tan sólo ahógame en el grito de esta
gárgola enajenada por la utopía.
¡Oh poesía!
Angelical y esquelética poesía,
ven, y rompe esta muralla de olvido,
ven vestida de gloria, pero ven.
Ven vacilante, abnegada, ven entre el lodo
de los rumiantes vespertinos, mancha de un sólo
salivazo la túnica traidora, excomulga a los blasfemos.
¡Oh poesía!
Burocrática y anárquica poesía,
ven, corroe las vísceras de este reloj mugriento,
aniquila este último bastión de oraciones insurrectas,
tan sólo ven, ven en la viscosidad de esta invisible soledad,
pero ven, y has de tu grandeza, la pequeñez
de estos duendes dormidos, de estas mariposas furtivas.
Fausto Ant Aybar.
domingo, 28 de febrero de 2010
EL CONDENADO
EL CONDENADO
La silla esta recién pintada, el carcelero subraya en el calendario; el día 6 del mes de Abril. Hay una jeringa sobre la mesa, alguien la toma, entres los agujeros los rayos de sol imitan la libertad, comienza a circular el veneno entre sus venas, se dilatan sus ojos, el corazón, concéntricamente calla, en el cementerio de la calle del polvo una cruz eructa gloria, el alma despavorida, habitará en otro cuerpo.
Fausto Antonio Aybar
La silla esta recién pintada, el carcelero subraya en el calendario; el día 6 del mes de Abril. Hay una jeringa sobre la mesa, alguien la toma, entres los agujeros los rayos de sol imitan la libertad, comienza a circular el veneno entre sus venas, se dilatan sus ojos, el corazón, concéntricamente calla, en el cementerio de la calle del polvo una cruz eructa gloria, el alma despavorida, habitará en otro cuerpo.
Fausto Antonio Aybar
miércoles, 17 de febrero de 2010
EN LA LUZ DE LA CARNE
EN LA LUZ DE LA CARNE
Bajo esta sombrilla, dos cuerpos,
una lluvia invisible y voraz, las huellas
que ya no están, aletean luciérnagas
y mariposas por no claudicar.
Bajo este cielo, hileras de santos,
enlodando el sendero donde se refugian
los ángeles, dos centuriones dormidos
en la orfandad de la luz
Bajo este carne, una sombra
pintada de asombro, una madre se
arrodilla ante el hijo, una flor
dormida en el libro.
Bajo esta luz, tú, el unicornio
que habita en mis sueños, la muchedumbre
ingerente, imperfecta, quizás yo, diluyendo
el olvido.
Fausto Aybar
Bajo esta sombrilla, dos cuerpos,
una lluvia invisible y voraz, las huellas
que ya no están, aletean luciérnagas
y mariposas por no claudicar.
Bajo este cielo, hileras de santos,
enlodando el sendero donde se refugian
los ángeles, dos centuriones dormidos
en la orfandad de la luz
Bajo este carne, una sombra
pintada de asombro, una madre se
arrodilla ante el hijo, una flor
dormida en el libro.
Bajo esta luz, tú, el unicornio
que habita en mis sueños, la muchedumbre
ingerente, imperfecta, quizás yo, diluyendo
el olvido.
Fausto Aybar
IMPERFECTAMENTE HUMANO
IMPERFECTAMENTE HUMANO
Oxilón, recorrió cincuenta mil años luz, traspasó un centenar de galaxias, estaba exhausto, a la distancia distinguió una esfera líquida, se asomó cautelosamente, él provenía de la undécima nebulosa de Akala. Recorrió minuciosamente cada rincón de aquella esfera líquida, y para su sorpresa, oyó que se llamaba tierra.
Oxilón tenía una encomienda, pero antes debía hacer unas indagaciones sobre sus habitantes, pudo notar que el lugar era de una gran riqueza, tal vez su diseñador tan sólo cometió un error, sus habitantes, ellos se destruían entre hermanos, pudo notar que hombres de guerra recibían papeles de paz, que todos sus conocimientos eran para resguardar sus miedos, más él, en la fluidez del misterio se oculto entre las nubes para huir de la contaminación.
Y para sorpresa de Oxilón, vio que lloraban, y se preguntó, si lloran, ¿por qué matan?, porque para él, la muerte era una imperfección del universo, entonces, se retiró a otra galaxia en busca de un nuevo planeta, porque ya no existía una excusa para la invasión.
martes, 2 de febrero de 2010
DEPUES DE LA MUDEZ
DESPUES DE LA MUDEZ
Oh…… Por favor, por favor detente, vasta ya, no caben más muertos en este lugar agrestes, no cabe más llanto en este cielo de polvo, Sólo ruinas se dibujan en el horizonte, se mezclan con esta miseria, con esta hambruna que recorre vientres, huesos y almas, que se atrinchera en la mudez del desatino.
No, no he ultrajado el verbo, no he recorrido el universo en los brazos de Hércules. Sólo esta imperfección del talón de Aquiles la llevo en mí memoria. Por favor sólo detente; he asimilado la estocada. Excúsame si alguna vez todo este rencor se volvió carne. Ven calma este dolor, bendito sea señor.
(En memoria a los hermanos haitianos)
Fausto Aybar
Oh…… Por favor, por favor detente, vasta ya, no caben más muertos en este lugar agrestes, no cabe más llanto en este cielo de polvo, Sólo ruinas se dibujan en el horizonte, se mezclan con esta miseria, con esta hambruna que recorre vientres, huesos y almas, que se atrinchera en la mudez del desatino.
No, no he ultrajado el verbo, no he recorrido el universo en los brazos de Hércules. Sólo esta imperfección del talón de Aquiles la llevo en mí memoria. Por favor sólo detente; he asimilado la estocada. Excúsame si alguna vez todo este rencor se volvió carne. Ven calma este dolor, bendito sea señor.
(En memoria a los hermanos haitianos)
Fausto Aybar
jueves, 21 de enero de 2010
HAITI VIVE
HAITI VIVE
Hoy hay llanto en la ciudad,
los escombros revisten de dolor
la patria hermana, los niños no volverán
a las escuelas, los enfermos quedaran
enterrado en los hospitales, mas todo
este sonambulismo nos llena de empatía
y fraternidad.
Hoy las lágrimas no tienen idiomas,
no tienen creencias, sólo tienen imágenes
que llenan de tristeza la humanidad.
Hoy la patria llama a sus hijos, sus hijos
aclaman a la bondad del mundo.
Hoy Dios nos ha tocado, ha hecho
una herida en nuestras almas, ha hecho
del dolor una reflexión, del grito un canto.
Hoy serán ruinas, mañana millares de manos
monolíticamente unidas en post de
nuestros hermanos caídos.
Hay una luz que se avista en la oscuridad
un relámpago que recorre nuestros ungidos
rostros, y hoy Haití esta en nuestros labios,
en nuestras sangres, en nuestros sueños.
Vamos levántate hermano que hay mucho
por compartir.
Fausto Aybar
Hoy hay llanto en la ciudad,
los escombros revisten de dolor
la patria hermana, los niños no volverán
a las escuelas, los enfermos quedaran
enterrado en los hospitales, mas todo
este sonambulismo nos llena de empatía
y fraternidad.
Hoy las lágrimas no tienen idiomas,
no tienen creencias, sólo tienen imágenes
que llenan de tristeza la humanidad.
Hoy la patria llama a sus hijos, sus hijos
aclaman a la bondad del mundo.
Hoy Dios nos ha tocado, ha hecho
una herida en nuestras almas, ha hecho
del dolor una reflexión, del grito un canto.
Hoy serán ruinas, mañana millares de manos
monolíticamente unidas en post de
nuestros hermanos caídos.
Hay una luz que se avista en la oscuridad
un relámpago que recorre nuestros ungidos
rostros, y hoy Haití esta en nuestros labios,
en nuestras sangres, en nuestros sueños.
Vamos levántate hermano que hay mucho
por compartir.
Fausto Aybar
NAVIDAD
Navidad
Sólo el viento del otoño
acarician nuestros huesos,
mas cuando me visto de navidad,
santa esta varado entre la eternidad y el tiempo.
Y no se por qué cuando recorro
toda la soledad de estos labios,
hambre y muerte se ciñen en el horizonte
de algunas ciudades pobladas de duendes y fantasmas.
Sólo en nuestros sueños hay senderos sin transitar,
luciérnagas batallando en este mundo de luz artificial,
surcando latitudes para abortar
amores en estado de intoxicación,
más cuando de la tierra aflora una estrella,
canciones y villancicos para quien pretendió
mutilar la navidad.
Fausto Aybar
Sólo el viento del otoño
acarician nuestros huesos,
mas cuando me visto de navidad,
santa esta varado entre la eternidad y el tiempo.
Y no se por qué cuando recorro
toda la soledad de estos labios,
hambre y muerte se ciñen en el horizonte
de algunas ciudades pobladas de duendes y fantasmas.
Sólo en nuestros sueños hay senderos sin transitar,
luciérnagas batallando en este mundo de luz artificial,
surcando latitudes para abortar
amores en estado de intoxicación,
más cuando de la tierra aflora una estrella,
canciones y villancicos para quien pretendió
mutilar la navidad.
Fausto Aybar
sábado, 24 de octubre de 2009
DIALOGO DEL AIRE
Dialogo Del Aire.
Siento que me mira,
que nos conocemos desde
hace un hilar del tiempo,
que corro entre los colores nauseabundos de tu piel,
y tu habitad en las incisiones proliferas de mi olvido.
Siento que me habla,
con esa mudez de siglos,
que me vigila entre las hojas
secas de este otoño furibundo, que voy muriendo
en la filosa oquedad de tu mirada.
Siento como este silencio
nos amarra a la eternidad de un suspiro,
como los restrojos de una historia ensangrentada
nos llama a dilapidar las caricias de estas
calaveras mugrientas.
Siento tanto, que no te siento,
que aunque este aquí, pretendiendo
vigilarme, tan solo ere una imagen
adherida a la pared, regurgitando fantasmas
en mi piel flagelada.
Fausto Aybar
Siento que me mira,
que nos conocemos desde
hace un hilar del tiempo,
que corro entre los colores nauseabundos de tu piel,
y tu habitad en las incisiones proliferas de mi olvido.
Siento que me habla,
con esa mudez de siglos,
que me vigila entre las hojas
secas de este otoño furibundo, que voy muriendo
en la filosa oquedad de tu mirada.
Siento como este silencio
nos amarra a la eternidad de un suspiro,
como los restrojos de una historia ensangrentada
nos llama a dilapidar las caricias de estas
calaveras mugrientas.
Siento tanto, que no te siento,
que aunque este aquí, pretendiendo
vigilarme, tan solo ere una imagen
adherida a la pared, regurgitando fantasmas
en mi piel flagelada.
Fausto Aybar
miércoles, 14 de octubre de 2009
¿Quién esta de visita?
Quién esta de visita?
Alguien abrió la puerta,
aun llueve; en la distancia,
la neblina devora la oscura vastedad,
el viento hurga entre las camas frívolamente desalojadas,
se postra ante este cuerpo vestido de incienso.
A fuera el ladrar de los perros ahuyenta a los duendes espías,
todavía se oye el chirriar de la puerta,
en sus escondrijos se abrigan las salamanquesas,
será que el miedo engrandece a los fantasmas
Alguien abrió la puerta,
aun llueve; en la distancia,
la neblina devora la oscura vastedad,
el viento hurga entre las camas frívolamente desalojadas,
se postra ante este cuerpo vestido de incienso.
A fuera el ladrar de los perros ahuyenta a los duendes espías,
todavía se oye el chirriar de la puerta,
en sus escondrijos se abrigan las salamanquesas,
será que el miedo engrandece a los fantasmas
DIALOGO PARA UN ARREPENTIDO
Dialogo para un arrepentido
Sólo él subió al púlpito, su refinado léxico
envuelto en burbujas de cristal, predecía su
habilidad para hilar los bostezos, los demás
escuchaban.
Sólo el habló de huellas, de senderos, de dedos
abatidos por espinas, de muchedumbre ahogándose
en el vino, del látigo desgarrando la carne,
los demás pensaban.
Él se llenó de cólera, escupió los santos,
abofeteó las vírgenes, tembló el cielo,
se destruyó el púlpito, cayó hincado,
no brotaron plegarias, más todos soñaban.
Sólo él subió al púlpito, su refinado léxico
envuelto en burbujas de cristal, predecía su
habilidad para hilar los bostezos, los demás
escuchaban.
Sólo el habló de huellas, de senderos, de dedos
abatidos por espinas, de muchedumbre ahogándose
en el vino, del látigo desgarrando la carne,
los demás pensaban.
Él se llenó de cólera, escupió los santos,
abofeteó las vírgenes, tembló el cielo,
se destruyó el púlpito, cayó hincado,
no brotaron plegarias, más todos soñaban.
DEFECTO INTERIOR
DEFECTO INTERIOR
Miró Juan hacia el acantilado, el mar aun estaba en calma, parecía
una sabana plateada, buscando entre las frías corrientes de este mar de carne, creyó oír las sirenas que habitaban en la oscuridad
de aquellos galeones invisibles, extendió las manos, y ya no estaban, él se sentó abrumado por la distancia, miró como el mar paria el sol, como la luna volvía de retorno a la liquidez de los sueños; envuelto en la magia de colores nómadas, perplejo por voces agrietadas que aun lo llaman.
Ya Juan no era Juan, era el viento, rebuscaba entre las amorfas olas del tiempo, pretendía ser luz de estas palabras ungidas en sueños, y el mar subió a su boca, tocó su cielo, y Juan ya no era viento, sólo agua muriendo entre los dedos, hiriendo este vasto desierto, que no era mar, que no era viento, sólo un resonar de los muertos.
Miró Juan hacia el acantilado, el mar aun estaba en calma, parecía
una sabana plateada, buscando entre las frías corrientes de este mar de carne, creyó oír las sirenas que habitaban en la oscuridad
de aquellos galeones invisibles, extendió las manos, y ya no estaban, él se sentó abrumado por la distancia, miró como el mar paria el sol, como la luna volvía de retorno a la liquidez de los sueños; envuelto en la magia de colores nómadas, perplejo por voces agrietadas que aun lo llaman.
Ya Juan no era Juan, era el viento, rebuscaba entre las amorfas olas del tiempo, pretendía ser luz de estas palabras ungidas en sueños, y el mar subió a su boca, tocó su cielo, y Juan ya no era viento, sólo agua muriendo entre los dedos, hiriendo este vasto desierto, que no era mar, que no era viento, sólo un resonar de los muertos.
martes, 29 de septiembre de 2009
viernes, 18 de septiembre de 2009
LABERINTOS II
LABERINTOS II
Y vuelvo a despertar entre ellos,
sumergido en la voraz imputación
de sus sueños, albergando disociadas estrofas
de esta sinfónica mudez, porque son ellos,
los laberintos, esos que ahogan ecos, que oxidan
tarjas y murallas.
Laberintos, ya no de lagos de sangre,
sino de mares de huesos, perplejidad
miradas resbalando en la porosidad del olvido,
rayos de polvo surcando quebradas, hiriendo
momias, atizando odios, masticando
las heces del tiempo.
Y quisiera salir de este embrión
de gárgola disecada, emerger en la liquidez
de estos espejos que derrotaron fantasmas, y romper
con esos laberintos, que desterraron el sueño,
que hicieron de mi el hombre imperfecto.
Fausto Aybar
Y vuelvo a despertar entre ellos,
sumergido en la voraz imputación
de sus sueños, albergando disociadas estrofas
de esta sinfónica mudez, porque son ellos,
los laberintos, esos que ahogan ecos, que oxidan
tarjas y murallas.
Laberintos, ya no de lagos de sangre,
sino de mares de huesos, perplejidad
miradas resbalando en la porosidad del olvido,
rayos de polvo surcando quebradas, hiriendo
momias, atizando odios, masticando
las heces del tiempo.
Y quisiera salir de este embrión
de gárgola disecada, emerger en la liquidez
de estos espejos que derrotaron fantasmas, y romper
con esos laberintos, que desterraron el sueño,
que hicieron de mi el hombre imperfecto.
Fausto Aybar
martes, 25 de agosto de 2009
Imperfecciones
IMPERFECCIONES
Un día irrumpió el llanto en tus ojos
se acercó a la palabra
brotaban deformaciones de nuestros labios,
cuan cauto es el silencio cuando se mece
en la melodía del inconcluso.
Un día coqueteaba con la muerte,
de cruces se llenaron mis letras y mi futuro,
que insensible son los fantasmas
cuando se trata del olvido
inmisericorde de las mariposas.
Un día me paseaba por la ternura de los desterrados,
coincidí con la tristeza,
se desnudaron los ademanes,
cuan feroz es el hambre
cuando nos acarician las lentejuelas
Un día irrumpió el llanto en tus ojos
se acercó a la palabra
brotaban deformaciones de nuestros labios,
cuan cauto es el silencio cuando se mece
en la melodía del inconcluso.
Un día coqueteaba con la muerte,
de cruces se llenaron mis letras y mi futuro,
que insensible son los fantasmas
cuando se trata del olvido
inmisericorde de las mariposas.
Un día me paseaba por la ternura de los desterrados,
coincidí con la tristeza,
se desnudaron los ademanes,
cuan feroz es el hambre
cuando nos acarician las lentejuelas
domingo, 19 de julio de 2009
BOCETO
Boceto
Dejad que el carbón
habite mi piel, que navegue
entre las Hordas sigilosas de estos
espejos lacerados por el tiempo.
Dejad que las arrugas
profanen bellas metáforas,
que las lágrimas se vistan al compás
de los recuerdos.
Dejad que hieran mis sueños,
el bramar de los arco iris al tocar mi voz,
que una luz se filtre en la oscura claridad,
y yo despierte como un boceto, arrugado y muerto.
Por favor dejad,
dejadme en posición prenatal
injuriando los fantasmas
de estas paginas blancas.
Fausto Aybar
LABERINTOS I
LABERINTOS I
Luces enredadas entres barrotes de lluvias,
miradas que se suicidan al contactar con las sombras,
jaurías de voces aclamando al viento.
Y aquí entre nosotros, estos laberintos, huellas de sangres,
sueños que se arrastran sobre este mundo de piel fláccida,
canción que nos lleva a la voz del alma.
Y estos laberintos parecen arroparnos de olvido,
parecen adornarnos el corazón de espinas, pululan
en nuestros ojos lágrimas que por milenios habitaron
en este desierto de odio.
Y hoy al callar la carne, hemos podido descubrir
un ángel estacionado en la quinta vena del corazón,
un ángel moribundo, aplaudido por los fantasmas
que rondan el desamor.
Ay de estos laberintos, cuando de los altos se extiende
una mano, y nos dice que hay que partir, porque tan sólo hay
un lugar en la gruta donde duermen los dioses del silicio,
y es para nosotros, los sempiternos, desnudos de amor
Fausto Aybar
Luces enredadas entres barrotes de lluvias,
miradas que se suicidan al contactar con las sombras,
jaurías de voces aclamando al viento.
Y aquí entre nosotros, estos laberintos, huellas de sangres,
sueños que se arrastran sobre este mundo de piel fláccida,
canción que nos lleva a la voz del alma.
Y estos laberintos parecen arroparnos de olvido,
parecen adornarnos el corazón de espinas, pululan
en nuestros ojos lágrimas que por milenios habitaron
en este desierto de odio.
Y hoy al callar la carne, hemos podido descubrir
un ángel estacionado en la quinta vena del corazón,
un ángel moribundo, aplaudido por los fantasmas
que rondan el desamor.
Ay de estos laberintos, cuando de los altos se extiende
una mano, y nos dice que hay que partir, porque tan sólo hay
un lugar en la gruta donde duermen los dioses del silicio,
y es para nosotros, los sempiternos, desnudos de amor
Fausto Aybar
jueves, 4 de junio de 2009
DESDE EL ESCUSADO (RELATO DE LA ANTOLOGÍA ABORTO)
Este relato es parte de la antología (aborto) realizada en Chile por el poeta Alfred Asis. Esta antología es un canto a la vida, y al mismo tiempo es un referendo de reflexión para la humanidad.
http://alfredasis.cl/ASIS_ABORTO.pdf
DESDE EL ESCUSADO (RELATO)
Afuera del café, todos reunidos, hablan de los pormenores transcurrido el día anterior, se ríen despavoridamente por las curiosidades de un cliente que al parecer los tragos le hicieron una mala jugada, mas sin saber como indagamos en la directrices del destino, ellos esperan la hora para comenzar a trabajar. Lucy tiene dos meses sin recibir su periodo menstrual pero como no le he extraño, ella sigue las fiestas, a su diecinueve años pretende tragarse el mundo y vomitarlo de un tirón, pasearse por cada parte de su cuerpo ese futuro reprimido que doncellas en las noches de orgías no pudieron detener en las camas infectadas de olvido. Pero alguien estaba creciendo en su vientre, en silencio, para no despertar los pensamientos suicidas de aquellos que acechan detrás de los muros de la vergüenza. Los amigos como siempre se reúnen después de la jornada para beberse unas cervezas en los bohémicos rincones de la ciudad, allí por el momento olvidaban sus temores, sus crisis tanto emocionales como económicas, y Lucy en su arrebato floretea su cuerpo al mejor postor, para ella la belleza se conjugaba de una forma inusual, dos tragos y unos pesos para el final. Algunos de ellos volvían a sus andadas, el sol les multiplicaba sus resacas, al parecer no tenían otro fin mas que el sueño.
Lucy está sorprendida que la limpieza de Dios no ha llegado a su vientre, que entre sus piernas el mar de la fecundidad no ha ido a parar como siempre al vertedero improvisado del barrio, y esto la está atormentando, porque aun siendo toda una mujer, con sus grandes murallas que desinflan al más hostil de los payasos mundanos, que entre sus piernas afloran jardines invadidos de arco iris monosílabos y ecos furibundos, en verdad, están sólo un diminuto fragmento que por equivocación de los anarquistas ella aun existe, y el ser que se erige en su vientre ha encontrado voces que quieren justificar que la vida en la miseria no es vida, que los papeles tintados de sangre deben legalizar una memoria históricamente infectada por agravio de los que pretenden construir su patria
Al parecer este libro esta lleno de páginas blancas, los ortodoxos como los liberales pretenden descuartizar estas hojas obsoletas y mugrientas, parece como si un batallón de palabras invadiera por momentos togas y birrete, y como juez que pretende mirar desde la oscuridad algunas sotanas aun expenden ese olor a podredumbre, pero Lucy al huir deja una larga secuela de odios y falsedad, no pretende mas que descargar su error, un error que nació de las noches de bulevar, de los ritos de amor, un amor enajenado, aniquilado entre sábanas de colores muertos, tan sólo un amor que plagio el amor. Y él buscando en el diccionario la definición de la palabra Mamá, buscando una excusa para quien nunca se excusó, oprimiendo este sueño que al parecer irrumpirá como mosca en el telar, tan solamente pidiendo una oportunidad, tal vez que lo dejen llorar.
Esta noche al parecer los perros de la ciudad predicen un crimen, sus aullidos hacen correr los duendes que se ocultaban entre los maleficio del insomnio, hacen que los muertos se increpen en las tumbas que fueron desalojadas en noches de lluvias turbias, y como inquilino que pretende huir de sus deudas, quien habita en su vientre se oculta en el rincón más oscuro de su alma. Ella, Lucy da rienda suelta a su acto, mira hacia el escusado, al parecer este camino se ha vuelto largo, y que diría en su última peregrinación el apóstol Pablo cuando el camino aun siendo espinoso parecía estar revestido de flores, pero los actos reflexivos no existen, y Lucy irrumpe en el escusado, y el inquilino se aferra como héroe a su verdad, un paredón para fusilar en post de la patria nueva, y ella abre su jardín de rosas putrefactas, y él en una caída abismal pretende abrazarse a unos sueños corroídos por aquellos hombres que hirieron el tiempo, abrigarse a esta osamenta agujereada por los siglos.
Y en un nuevo intento de obviar el escusado, él revistió de diademas su llanto, imploró a las animas de sacos y corbatas infinidades de plegarias, y al desgarrarse el cordón que nos da la vida, él se adhiere a las paredes del gnosis, ella puja brutalmente, lo desaloja hasta este cementerio liquido, él ultrajado, ella disociada, el escusado atónitamente pasmado, rebuscando entre sus olores nauseabundo repuestas ya olvidadas, él, repatriado, desterrado, hasta posiblemente extraditado, ella, sumergida entre alas de ángeles inmundos, inquisidoras sonrisas dormitando en una excusa de agravio.
Y él, tal vez en su impavidez pregunte:
¿ Mami, por qué?
http://alfredasis.cl/ASIS_ABORTO.pdf
DESDE EL ESCUSADO (RELATO)
Afuera del café, todos reunidos, hablan de los pormenores transcurrido el día anterior, se ríen despavoridamente por las curiosidades de un cliente que al parecer los tragos le hicieron una mala jugada, mas sin saber como indagamos en la directrices del destino, ellos esperan la hora para comenzar a trabajar. Lucy tiene dos meses sin recibir su periodo menstrual pero como no le he extraño, ella sigue las fiestas, a su diecinueve años pretende tragarse el mundo y vomitarlo de un tirón, pasearse por cada parte de su cuerpo ese futuro reprimido que doncellas en las noches de orgías no pudieron detener en las camas infectadas de olvido. Pero alguien estaba creciendo en su vientre, en silencio, para no despertar los pensamientos suicidas de aquellos que acechan detrás de los muros de la vergüenza. Los amigos como siempre se reúnen después de la jornada para beberse unas cervezas en los bohémicos rincones de la ciudad, allí por el momento olvidaban sus temores, sus crisis tanto emocionales como económicas, y Lucy en su arrebato floretea su cuerpo al mejor postor, para ella la belleza se conjugaba de una forma inusual, dos tragos y unos pesos para el final. Algunos de ellos volvían a sus andadas, el sol les multiplicaba sus resacas, al parecer no tenían otro fin mas que el sueño.
Lucy está sorprendida que la limpieza de Dios no ha llegado a su vientre, que entre sus piernas el mar de la fecundidad no ha ido a parar como siempre al vertedero improvisado del barrio, y esto la está atormentando, porque aun siendo toda una mujer, con sus grandes murallas que desinflan al más hostil de los payasos mundanos, que entre sus piernas afloran jardines invadidos de arco iris monosílabos y ecos furibundos, en verdad, están sólo un diminuto fragmento que por equivocación de los anarquistas ella aun existe, y el ser que se erige en su vientre ha encontrado voces que quieren justificar que la vida en la miseria no es vida, que los papeles tintados de sangre deben legalizar una memoria históricamente infectada por agravio de los que pretenden construir su patria
Al parecer este libro esta lleno de páginas blancas, los ortodoxos como los liberales pretenden descuartizar estas hojas obsoletas y mugrientas, parece como si un batallón de palabras invadiera por momentos togas y birrete, y como juez que pretende mirar desde la oscuridad algunas sotanas aun expenden ese olor a podredumbre, pero Lucy al huir deja una larga secuela de odios y falsedad, no pretende mas que descargar su error, un error que nació de las noches de bulevar, de los ritos de amor, un amor enajenado, aniquilado entre sábanas de colores muertos, tan sólo un amor que plagio el amor. Y él buscando en el diccionario la definición de la palabra Mamá, buscando una excusa para quien nunca se excusó, oprimiendo este sueño que al parecer irrumpirá como mosca en el telar, tan solamente pidiendo una oportunidad, tal vez que lo dejen llorar.
Esta noche al parecer los perros de la ciudad predicen un crimen, sus aullidos hacen correr los duendes que se ocultaban entre los maleficio del insomnio, hacen que los muertos se increpen en las tumbas que fueron desalojadas en noches de lluvias turbias, y como inquilino que pretende huir de sus deudas, quien habita en su vientre se oculta en el rincón más oscuro de su alma. Ella, Lucy da rienda suelta a su acto, mira hacia el escusado, al parecer este camino se ha vuelto largo, y que diría en su última peregrinación el apóstol Pablo cuando el camino aun siendo espinoso parecía estar revestido de flores, pero los actos reflexivos no existen, y Lucy irrumpe en el escusado, y el inquilino se aferra como héroe a su verdad, un paredón para fusilar en post de la patria nueva, y ella abre su jardín de rosas putrefactas, y él en una caída abismal pretende abrazarse a unos sueños corroídos por aquellos hombres que hirieron el tiempo, abrigarse a esta osamenta agujereada por los siglos.
Y en un nuevo intento de obviar el escusado, él revistió de diademas su llanto, imploró a las animas de sacos y corbatas infinidades de plegarias, y al desgarrarse el cordón que nos da la vida, él se adhiere a las paredes del gnosis, ella puja brutalmente, lo desaloja hasta este cementerio liquido, él ultrajado, ella disociada, el escusado atónitamente pasmado, rebuscando entre sus olores nauseabundo repuestas ya olvidadas, él, repatriado, desterrado, hasta posiblemente extraditado, ella, sumergida entre alas de ángeles inmundos, inquisidoras sonrisas dormitando en una excusa de agravio.
Y él, tal vez en su impavidez pregunte:
¿ Mami, por qué?
viernes, 22 de mayo de 2009
EN LA MESA DE LOS LAGARTOS
EN LA MESA DE LOS LAGARTOS
EL JUEGO
Otro día normal en el majestuoso y esplendoroso casino del sol plateado, ya la mesa esta lista, los porta-vasos parece brillar en el fragor de las luces. De este cielo emergen los ojos de Dios, todo el que llega hasta aquí tiene un olor a derrota, el sonido de las monedas al caer revisten de yeso nuestras manos. Un día como todos los otros días, ellos van llegando uno a uno, van saliendo como lagartos sedientos de sus rendijas, no todo los días sale una carnada, y llega hasta aquí. Son aproximadamente las 9 de la noche, hace su entrada habitualmente el señor Tablón, desplaza frívolamente la mirada entre las maquinas tragamonedas, por si hay un cliente a escondida, él como siempre con sus dotes de conquistador husmea entre las faldas de las féminas para que el olor a miedo le descongestiones su olfato, a la distancia, al fondo, ve alguien sentado en la mesa, no lo distingue bien, porque el aire frío del lugar, posa dos grandes nube en sus espejuelos, se desplaza hasta la mesa y puede notar ahora quien es, Percivar, llamado con el sobre nombre del cirujano , el señor Tablón lo saluda
- Que tal Percivar
- Muy bien, vendrán algunos clientes
- Si lo he contactado por el celular, espero que vengan, porque hay una carnada en la ciudad
- ¡que bueno! para buscarnos unos chelitos.
El glamour de las luces hace que las ropas viejas aparenten nuevas, que el neón emerja de nuestros zapatos lustrando los sueños, y como por arte de magia ellos llegan uno a uno, se van filtrando entre la alegría de quien gana, y el silencio de quien pierde. Esta aquí el infractor, como siempre acelerado, hasta tal extremo, de tal manera que la teoría de la relatividad y sus efectos le quedan pequeño, esté toma lugar en la mesa, no he muy dado a saludar, solamente esa sonrisa cínica y maliciosa que lo acompaña, y si pudiéramos hurgar en su pasado entendiéramos porque lleva como sobre nombre el Baba. Al parecer este día los clientes están ahuyentados, la camarera pregunta.
- ¿desean algo de tomar?
- Si, tráigame un té de manzanilla responde el Baba.
En una respuesta rápida Percivar responde
- Un carajillo por favor.
Más en la placidez del asiento el señor Tablón alterna.
- En este preciso momento no.
El juego da comienzo, el repartidor de las cartas se seca momentáneamente las manos, que trajo sudorosa de una discusión previa, alguien dice;
- Para entrar al juego son treinta mil, por favor los mirones a distancia.
Esa voz quebradiza que se pierde entre el barajar de las cartas; es la de Persivar, el cirujano, un hombre con un pasado oscuro, pero muy oscuro, es de imaginar que en las noches al dormir una jauría de voces lo aclama, cientos de fantasmas le abren los parpados para que sus lagrimas se dilaten entre la agonía de unos fetos aniquilados, cuantos hombres y mujeres han quedado en el cementerio de sus manos, asesino inmisericorde del llanto, y como si los muertos no pesaran, él pretende adivinar los naipes y ganar con una escalera imperial.
Una estruendosa voz rompe con la quietud de la mesa, risotadas y carcajadas hacen que los curiosos emerjan del silencio, una copa de vino que se mese como péndulo de un desatino, quien mas si no que el perverso de Luky, el pregunta
. Con cuánto se inicia
. Con treinta mil, responde el Baba
. Pues van, porque hoy hay que mamar….
Y se miran, enfrentan sus rencores en la imaginación, pretenden matar el dinero, descomulgarlo de todo estado físico, y sonríen para aliviar las perezas. Los séquitos se arrinconan en los muebles donde las señoritas negociaron su sexo por varias monedas, por unas migajas de felicidad, por tan sólo un espacio en su historia de hombres clandestinos. Era tarde en la madrugada, pero no veíamos pasar las horas, porque aquí a dentro los sueños eran híbridos, tan sólo esperaban que el rocío se desprendiera de este bostezo mugriento para envejecer entre las luces de sus memorias, la noche ha pasado sin nada importante, aunque aquí nada importa, hoy nadie ha ganado, el visitante, al parecer le dedico unas horas a los burdeles de la ciudad, se enlodó de ese amor marginalmente olvidado, se abrazo a esa piel que por siglos escapo de los brazos nauseabundo de los conquistadores.
- No se espera a quien no ha de llegar, expresa el señor Tablón
- Es verdad mañana será otro día, no siempre se gana, responde el cirujano, pues hasta mañana si Dios lo permite.
¡Ah Dios!, cuanto valor tienen lo que beben su propia sangre, y vomitan cruces en las linderas de estos ríos que no van a ningún lugar, que comieron pedazo a pedazo todas las letras que se posan en nuestra madre, la constitución, y le cambiaron el paño por una careta hecha de ego y maldad a la señora justicia, hecha del dolor indeleble de las rosas de Abril.
Al parecer no hace honor a su nombre el majestuoso sol plateado, los días sean invertido en noche, los fantasmas de algunos jugadores siente la melancolía de las luces y se escapan no se de donde, para llegar y abrazar los recuerdos más inhóspitos de su miserable vida, los carceleros pretendieron olvidar las puertas abiertas, ellos se escabulleron entre los colores de estos arco iris invisibles, pero cuáles carceleros, si ellos nunca tocaron ni el infierno, ni el paraísos, se quedaron divagando entre el ruido de las maquinas y el olor fétido del dinero.
Como siempre en el horizonte, al caer la tarde, las nubes se van suicidando, manchan las noches de espesa bruma, y el sol como duende milenario se posa ante las luces de la ciudad. Los naipes esperan a los nuevos inquilinos de la mesa, tienen tiempo para maldecir tan sólo una silla, tan sólo un jugador, ellos saboreándose todas aquellas resacas, que mujeres en sacrilegio obviaron en la promesa, pero es fin de semana, las luces de la ciudad los guías hasta aquí, las cartas recorren místicamente sus venas, y él aparece, tan sólo él, como si fuese ladrón al asecho, todo lo llaman Tablón, como siempre, olfateando niñas, atrapando sexo. Aquí los jugadores no son extraños, al parecer han vivido conectado del cordón umbilical del tiempo, han dormido trágicamente un sólo sueño, pero están para seguir mordiendo el polvo abrumador de los naipes.
Al parecer nadie se ha quedado en las casas, los aromas de las plantas exóticas inundan la mesa, se repelen entre si, y el cinismo vestido de traje comienza su teatro, no ha faltado nadie, Lucky como siempre arrebatado, deja a flor de piel su gusto por algunos hombres que según él visten bien, pero tan sólo es una falsa para ocultar su feminidad. Todos sentados ya en la mesa, comienza la partida, los séquitos han llegado de toda las discos y burdeles de la ciudad, porque no tienen otro quehacer, que ser chambones y mendigos. La camarera expresa ante todos algo para tomar, con voz tosca el señor Tablón dice
- café con leche por favor.
- Yo quiero un brandy, expresa el cirujano
Y la camarera sigue preguntando uno a uno lo que desean, aunque de tanto tratarlo sabe cuales son sus preferencias, cuales son sus debilidades y hasta sus secretos más íntimos, y al retirarse a buscar lo pedido, alguien aclama
- no me deje sin mi avena, ella responde
- pues claro que no, todo se sumergen en una risa pestilente, en una risa que culminara en silencio, porque tan sólo este hombre llamado el científico, era capaz de tal osadía, un hombre que lleva los naipes como tatuajes en sus ojos, que duerme con la As de diamante y despierta con la reina de corazones, que nunca ha mirado más que esta mesa y este paño, que sus manos no han tocado más que los naipes y el sueño. Ellos se miran queriendo descubrir los errores de infancia, queriendo intimidarse con los gestos. El repartidor da las cartas, el cirujano cae con un par de tres, Lucky con tres J, el señor tablón se retira, el científico tiene cuarta de flores, el repartidor se vira con una J y un tres, los séquitos se levantan de los asientos, comienza la puja por su patrón, los nervios comienzan a dilatarles las ideas, las muecas y gestos para confundir, ni las parturientas sentirían tanta agonía en el preciso momento del parto, y Lucky dice
- van tres mil.
El cirujano mira fríamente a Lucky, queriendo delinear su táctica, mirando sus manos que no se inmutan ante el frío del majestuoso sol plateado y dice,
- mejor cinco mil
El repartidor se tira dos cartas más son dos tres, el cirujano no se va con rodeo
- ahora son diez mil
El repartidor se tira tres cartas mas, son basura, Lucky ríe, pues tiene poker de J, mientras al leerle la carta al cirujano descubre que él también tiene poker, pero de tres y dice
- van veinte mil, vamos atrévete, si realmente ere un come gente.
El cirujano queda anonadado, porque al parecer las cartas le quieren traicionar, respira, evalúa el juego de su contrario, y como si estuviera en su clínica clandestina desflorando niñas, agigantando ese cementerio que lleva en sus manos, se da un tiempo para la reflexión y llega a la conclusión de que Lucky le esta haciendo una escaramuza y grita
- pues van cuarenta mil
Los séquitos se aglomeran, se empujan, vociferan y hasta se manotean, y con una alegría estremecedora Lucky vocifera
- van cuarenta mil, vira las cartas poker de J
El cirujano queda en silencio, los séquitos vuelven a ocupar sus lugares, y todo sigue como ante, dejando que los naipes hablen.
Los sábados no son como los otros días de la semana, al parecer se puede oler las tensiones de los naipes cuando la maquina barajadora lo roza entre si, y salen de sus cuevas los mugrientos hombres de dinero, las niñas se escapan de su dormitorios para vestirse de neón, para irrumpir en las sombras de esos cuerpos mal hecho por la ciencia. De nuevo todos sentados en la mesa de poker, dan por momento olvidado la noticia del día, se sumergen en el mundo surrealista de las cartas, Baba se olvida de la secuela de quimioterapia que ha recibido por el nacimiento de un tumor maligno, y aunque se retuerce de un dolor espantoso, sólo la magia de los naipes por momento le da la placidez de la gloria, y si esté hombre pudiera escribir sus memoria, la otra vida no le alcanzaría para cumplir su condena, porque son tanto los Habeas Corpus que debería emitir la justicia divina, que tan sólo el infierno seria un acto de bondad para quien ha hecho de la oscuridad un paraíso donde los fantasmas degustan de la sangre de quienes pretendieron redimir la historia.
Es obvio que está aquí el extranjero, porque ninguno se ha quedado en su rendija, han llegado para darle una estocada, comienzan a negociarse las alianzas, las pugnas por las posiciones de la mesa afloran en lenguaje espartano, pero lo cierto es que aquí, la lealtad tiene menos valor que las pestilencias emanadas de los vertederos que arropan la ciudad. Esté hombre de quien todo el mundo habla, que al parecer es un ciudadano clandestino de Europa, porque nadie ha podido descubrir de donde procede, es tan alto como un vikingo, tan fuerte como un soldado de la legiones romanas ante de cristo, pero ese silencio que lo arropa, es digno de no confiar, él toma asiento, saca un papel moneda no muy conocido por estos lugares, son Euros, algunos quedan sorprendido cuando el cambio es hecho en moneda local, y como lagartos esparcen sus lenguas para degustar esta carnada que llego no se de donde, pero llego, talvez este sábalo, este nutrido en veneno, pero quien no se arriesga es mejor que siga sus plegarias en la iglesia del barrio, porque aquí hasta la vida tiene un nombre ¡dinero!
Hay un asiento vacío, la jugada ha comenzado, los naipes se burlan de los sabios, le hacen creer que los dominan, la mesa lujuriosa ve pasar las féminas, casi desnudas, casi invisibles, alguien susurra, se molesta al ver aquella sombra a la distancia y dice “ que joder “, pues ha visto a el famoso Jimmy, hombre que se viste de los pies a la cabeza de la palabra conflicto, no he de dudar que esa silla será su lugar, pero hasta la silla desearía estar hecha de espina, hecha de puñales cromados para herir en su efecto todas las palabras que nacen de este hombre llamado contradicción. Como es de lugar a la entrada de la puerta todo debemos quitarnos el traje de la verdad, el traje de la realidad, esa realidad que nos ha dejado marcado por la historia de muchas historias, y tomar el traje de la hipocresía, con una camisa de cinismo y esta careta de mentiras, pero ni los actos retóricos pueden dilatar el juego.
El repartidor da los naipes, el extranjero mira uno a uno los contrarios como queriendo plasmar un aluvión de terror en sus miradas, las cartas son repartidas, el cirujanos cae con par de 2, el señor Tablón con 7,8 de flores, el extranjero tiene par de 10, Luky cae con par de 13 o reyes, los demás jugadores tienen cartas basuras, sólo esperan la primera apuesta, es de 15 mil pesos, es mandada por Luky, sólo prosiguen en el juego el extranjero, el cirujano y el señor Tablón, el repartidor vira las cartas, son tres, porque este poker es de tres puya, se viran las cartas son un 6, 10 de flores, un 2 de corazones , el señor Tablón ríe esporádicamente, tiene cuarta de flores, mas en su silencio el forastero ha descubierto que tiene trío de 10, y alguien no se contiene y exclama
- ¡uaaaoh! Que mano, es el Baba que en su función de mirón no pudo contener la emoción, ellos los miran pretendiendo disolver su alegría,
La apuesta sube hasta 50 mil, faltan dos cartas, el repartidor las cortas, emergen de las contradicciones, un 3 de flores y un 10 de diamante, Luky da por pérdida esta mano y se retira, alguien debe mandar.
- Van 60 mil, dice el forastero
- Pues van, dice el señor Tablón
Al parecer esta seguro que sus flores son imbatibles y replica
- van 20 mil más
Mas el cirujano con trío de 2, no podía arriesgar de un solo tirón tan sustancial cantidad, pues se retira, en espera de una nueva oportunidad. Sólo quedan dos jugadores en esta mano, la jauría de séquitos se amontonan alrededor de la mesa para mirar la últimas estrategias de aquello dos grandes contendores, el repartidor da el último mandato, la jugada del señor Tablón la pueden leer hasta los gatos del callejon de bola 8, pues es visible que tiene flores, él replica,
- Van 40 mil más.
El silencio llega como huésped en noche de lluvia, como amante que huyen de la distorsiones de la ciudad y se ocultan entre sus miedos. El forastero se rebusca entre los bolsillos de la chaqueta, toma un cigarrillo, lee los naipes, y entiende que están en complicidad con él, pues desde el inicio de la jugada sabia que tenia poker de 10, él se levanta de la mesa y de forma abrupta, y en español no muy refinado dice,
- aquí le van 100 mil.
El señor Tablón ha quedado fulminado por dicha cifra, pretende confesarle a las cartas su amor indeleble por los naipes, el repartidor da una palmada en la mesa y pregunta.
- asume la apuesta o pasa
Después de una reflexión el señor Tablón pudo entender que esta partida estaba perdida y abría que ahorrar energía para las demás, exclama.
- Me retiro, no hay de otra
- Es usted el ganador, le dice el repartidor al forastero.
Esté recoge el dinero, mientras los mirones con sus ojos de mendigos golosean una limosna.
Es tarde ya, la melancolía de la noche, como la resaca de nuestros rencores, están decayendo por la invasión del sueño, que al parecer nos deja como sonámbulos en busca de una mentira, una mentira que repetida mil veces, es convertida en verdad, la ciudad ha quedado impávida, las meretrices vuelven a los burdeles, después que el rocío cayó como veneno en su piel. Es hora que todos vayan a dormir, vayan a defecar sueños en los límites de sus miedos. El majestuoso sol plateado a quedado en la oscuridad, la ciudad esta despertando, el olor a café recorre los puestos de revistas, es preferible ir en tren, que en autobús a los locales comerciales, y vuelven de visita los fantasmas al sol plateado, corren como niños juguetones entre las maquinas tragamonedas y las mesas de black jack, y no entienden por qué esta pausa en el tiempo los encarcelan entre los misterios de esté lugar. Al parecer no hay mejor brebaje que aquel que se filtra entre los naipes y se muda a nuestros labios para entumecer esté dialogo cuando aflora el sol, todo un silencio arropa estos cuerpos, lo inhibe de sucesos posteriores, y sin pretender mas que huir del lugar, alguien, a podido notar que ha extraviado su traje de la verdad.
La soledad no es habitual en esté lugar, pero fue tan intenso el fin de semana que hasta las luces agónicamente pedían a coro, un receso laboral, solamente hasta aquí han llegado algunos curiosos que sin otro quehacer, que ir dando tumbo en la noche se comen su propio sueños, en la mesa habita solamente una persona, que rebuscando en sus bolsillos sólo encuentra deuda del pasado, esté es el encargado de la mesa, mejor conocido como Che, al parecer, él dialoga con sus muertos, esos muertos que nacen de las borracheras clandestinas, que por momento ahogan sus sueños, que no tienen más recreación que vivir coqueteándola y agusanando heridas del pasado, pero lo cierto es, que sólo él, con toda su loquera puede aguantar tanta intriga, tanto cinismo. Quién de tanto ver las cartas, no tendría la instigación de poner en duda su honor y dejar que esté vicio le envenene hasta el alma, Che vuelve a hurgar entre los bolsillos, pretende de un sólo tirón pagar las deudas, mientras los usureros asechan entre los matorrales del parqueo, pretendiendo enriquecerse de toda su miseria, pero alguien ha llegado, lo hace despertar de esa pesadilla, que a la lastre no es pesadilla, sino su cruel realidad, y pregunta.
- Donde están los jugadores hoy
- Bueno, al parecer, han tomado una vacaciones, él responde
Más el visitante contesta
- Pues que tenga una buena noche.
Che vuelve a recostarse en su silla, como rey en ruina, se espanta esos muertos que claudicaron en causas perdidas, y espera, hasta que el tiempo jornal le de la última estocada a esas pesadillas, pesadillas que volverán anidar en los bolsillos de su piel.
Hoy es un día de decisiones, al parecer llegó la información de que el forastero pretende dar por terminada su estadía en esta pequeña ciudad, los modernos sonidos de los celulares no callan, van despertando uno a uno los jugadores, el rumor se esparce por toda la ciudad, el día se hace largo, mientras la noche se va regocijando, al saber que las luces de neón pretenden plagiar el sol. Esta casi llegando la hora, los naipes reviven orgías de tiempo pasado, la mesa como embustera al fin, le susurra a las sillas que alguien debe ganar, pero ¿quién?, si tan sólo ella, es la vampiro que bebe la sangre de los detractores. Son inexplicable los resabios del Baba, pues la jugada esta al comenzar, él pretende apoderarse de el destino de la mesa, pero quien ha tenido esté prestigio desde hace varios años es el señor Tablón, Jimmy y Lucky se sonríen a espera de quien será el perdedor, ese es el grandioso Jimmy siempre disfrutando los momentos de anarquías, pareciese que su vida extinta de esté lugar fuese vapuleada por los consejos siquiátricos de un doctor de segunda categoría, porque no se puede entender como en un sólo ser pueden converger tantas contradicciones, es que el mutismo será el volcán donde se hincha toda su cólera. Pero lo cierto es que todos están aquí, no sólo para abrazase, para hablar de sus negocios clandestinos, sino para descuartizar esta carnada, que huele a tesoro olvidado entre los naufragios de viejos galeones. Han llegado tantos jugadores que hasta lo que estaban en retiro olieron la carne, cuando a fuego lento llena nuestros estómagos de gases imprudentes. Pero lo cierto es que nadie ha faltado a esta fiesta donde el pavo importado tiene un sabor a euros. Los jugadores toman sus asientos, al parecer las alianzas están elásticamente gastadas. El señor Tablón le da algunas instrucciones a la camarera, al parecer hay una comilona de chivo con yuca para la noche de hoy. Los naipes están listos, el repartidor llama al juego, el encargado revisa minuciosamente las cartas frente a todos los jugadores y séquitos para que nadie al final alegando ignorancia diga que fue timado en un acto absurdo como cualquier perdedor frustrado. Es preciso delinear en la elasticidad de estos hombres una migaja de honradez, porque la honradez aunque sea símbolo de honestidad en este lugar es un absurdo, un fetichismo insolente que todos, absolutamente todos han desalojado de sus bolsillos para no confesarles a los demonios cuántos gusanos habitan en sus lenguas. La noche sigue como adolescente promiscua susurrándole a los oídos, vendiéndose como metal pulverizado en la quíntupla emancipación de estos volcanes que erosionaron sangre en vez de sueños. Tan sólo el forastero pretendía recuperar el legado de sus ancestros, pero hay estaban los naipes dibujando mundos imperfectos como si fueran nubes en tiempos huracánales destruyendo lo bellamente conjugado.
Lucky esta esperando una buena partida, al parecer el brujo no estaba de humor y en vez de agua de la suerte, les roció repelente para los mosquitos, porque cuando la suerte esta de parranda hasta los difuntos sudan las penas pero él sigue creyendo que los naipes como promiscuo al fin harán una alianza con él, porque lo cierto es que ha echado su vida vendiendo placer, y pretende regalarle unas películas y revistas pornos para aquellos momentos de ocio. Al parecer hay varios jugadores que deben desalojar la mesa, sólo queda espacio para quienes tienen buenos ahorro, algunos recurren a los prestamistas pero es tan alta su deuda que no encuentran quien financie la partida, se rebuscan todos los bolsillos, sus séquitos se alejan para no perder las propinas que han recolectados en el transcurso de la semana, pero lo cierto es que devén retirase pues el juego debe continuar. Quedan cuatro jugadores, el forastero, Lucky, El Baba Y el cirujano.
Las carta son repartida, hay un limite para el inicio son 20,000 pesos, los mirones están distante, posiblemente esta noche haya un gran ganador. Algunos piden algo para tomar pero lo más recomendable es no injerir alcohol para no cometer equivocaciones que después tengan que lamentar, el cirujano pide.
- un plato de frutas y por favor echarle un poco de miel
La camarera es explicita
- algo más.
El cirujano afirma
- una botella de agua por favor
Los demás deciden tomar café para que el sueño no lo sorprenda en el preciso momento de leer una jugada sustanciosa. Porque si los sorprenden las hadas de los dientes alambrados los naipes pueden asustarse y su felicidad pasaría de cola de ratón has tan sólo excusa de niño mentiroso. Alguien ha reído, Jimmy esta repeliendo un olor nauseabundo que se desprende de este grupo de focas humanas.
En verdad los lagartos cuando el calor inunda su piel, la ansiedad inunda su lengua, y se ven envueltos en el dilema del juego clandestino donde los arrabales se convierten en sus escondites preferidos. Están ahí los naipes riéndose de todos ellos, esperando que la mesa le robe hasta el último suspiro, pero el arrepentimiento estaba guardado en el oxidado anaquel de los recuerdos, en sus ojos tan sólo se puede notar esa avaricia pestilente que poco a poco sin darse cuenta le esta guardando un rincón en el hospital siquiátrico de la ciudad. Después de tantas partida basura el repartidor da las cartas, sólo cuatro jugadores, el forastero tiene 4, 5, Lucky A y reina de diamante, el cirujano par de 10, el Baba tiene una J y un 2, el repartidor da el mando, el forastero da un mando de 40 mil todos aceptan, el repartidor tira tres cartas, esta son dos 2 y un 5, hay un nuevo mando el forastero manda 100 mil. El Baba como todo un pedagogo trata de sumergirse en las cartas y proyectar un esquema estructuralista para a través del análisis minucioso disminuir el riesgo, se levanta, y aclama van 100 mil, el cirujano y Lucky sin mas nada que hacer tiran las cartas en actitud de retiro. El repartidor tira una carta mas es un 5, el forastero dándose por ganador seguro, porque a la vista tiene Full manda 400 mil para que el Baba se intimide y se retire, pero como siempre cuando el dinero no duele los riesgo no importan y el Baba sabiendo que tan sólo queda una carta dice van 400 mil y en una jugada astuta replica y aumento 500 mil, los séquitos se sorprenden porque según las probabilidades su por ciento para ganar son muy bajos, es posible que quiera echar un cubo, pero el forastero no se va con rodeo y acepta el reto pues aquí hay 500 mil. Sólo queda una carta el sudor cubre los cuerpos como tsunami en el desierto, los lagartos parecen que van a morir de sed. El Baba pide algo inusual quiere la última carta tapada aunque no es permitido el juego, pero como si fuese algo personal el forastero acepta, pero con último mando de 1, 000,000 de pesos. Esto es de locura, los mirones se alejan porque tan solo una sonrisa podía costarle la vida. El encargado de la mesa se quita los lentes, llama al área de cámara para que le de seguimiento a la jugada. El repartidor saca la carta del cajetín, vira la carta es un 2 el Baba hace que se desploma, el repartidor se atraganta, porque ha visto tantas veces esta escena, que realmente es una novela repetida, el Baba como por arte de magia tiene poker de 2. El forastero vira sus cartas tiene Full, se inclina hacia su derecha, todos esperan la decisión del Baba, porque al parecer ama tanto estas cartas que no le parecía ilógico ofrecerle matrimonio, él vira sus carta exclama
- mira mi magia, poker de 2
- ¡cómo! Grita sorprendido el forastero
- No es posible vuelve y afirma
- Pero lo he, rectifica el Baba
- Quiero una repetición de la cámara, pide el forastero
- Pues vamos, dice el encargado
Esta oficina parece estar llena de barrotes, los dos hombre sentado uno frente al otro esperan la sentencia, las palabras son escasas, miran minuciosamente el video, todo esta correcto, el forastero expresa
- excúsenme, pero si me dormía con esta duda, es posible que la muerte me rondara
- gracia, nosotros defendemos la legalidad del juego, dice el gerente
- pues a si es mejor acierta el Baba.
En la sala de juego todos esperan la aclaración del la reclamación, bajan los dos hombres, el Baba aclama
- si no fuese por la tecnología
- tremendo trompo, vocea Jimmy desde su asiento de mirón arrepentido.
La noche por el momento sea escapado de la ruina de los paganos, como gelatina corren los diálogos en las callejuelas de la ciudad, en los tarantines de las calles heroicas unas niñas venden su pudor por varios gramos de ilusión, y aunque la adquisición es de poder, el poder adquisitivo de esta moneda es tan sólo la bondad de un trozo de pan.
Las maletas están hecha, la carnada se va, el olor a sangre se esparce entre las paredes de esta ciudad amurallada, la mesa esta en silencio, los naipes duermen, se oyen los ronquidos de las maquinas barajadoras, el sonar de unas monedas en el parque; le da el adiós. Los séquitos volverán a sus andadas, venderán sueños a nuevos invitados, la mesa se reirá en su soledad, porque mientras ellos sueñan, ella va cavando esa gran fosa donde todos algún día irán a parar.
EL JUEGO
Otro día normal en el majestuoso y esplendoroso casino del sol plateado, ya la mesa esta lista, los porta-vasos parece brillar en el fragor de las luces. De este cielo emergen los ojos de Dios, todo el que llega hasta aquí tiene un olor a derrota, el sonido de las monedas al caer revisten de yeso nuestras manos. Un día como todos los otros días, ellos van llegando uno a uno, van saliendo como lagartos sedientos de sus rendijas, no todo los días sale una carnada, y llega hasta aquí. Son aproximadamente las 9 de la noche, hace su entrada habitualmente el señor Tablón, desplaza frívolamente la mirada entre las maquinas tragamonedas, por si hay un cliente a escondida, él como siempre con sus dotes de conquistador husmea entre las faldas de las féminas para que el olor a miedo le descongestiones su olfato, a la distancia, al fondo, ve alguien sentado en la mesa, no lo distingue bien, porque el aire frío del lugar, posa dos grandes nube en sus espejuelos, se desplaza hasta la mesa y puede notar ahora quien es, Percivar, llamado con el sobre nombre del cirujano , el señor Tablón lo saluda
- Que tal Percivar
- Muy bien, vendrán algunos clientes
- Si lo he contactado por el celular, espero que vengan, porque hay una carnada en la ciudad
- ¡que bueno! para buscarnos unos chelitos.
El glamour de las luces hace que las ropas viejas aparenten nuevas, que el neón emerja de nuestros zapatos lustrando los sueños, y como por arte de magia ellos llegan uno a uno, se van filtrando entre la alegría de quien gana, y el silencio de quien pierde. Esta aquí el infractor, como siempre acelerado, hasta tal extremo, de tal manera que la teoría de la relatividad y sus efectos le quedan pequeño, esté toma lugar en la mesa, no he muy dado a saludar, solamente esa sonrisa cínica y maliciosa que lo acompaña, y si pudiéramos hurgar en su pasado entendiéramos porque lleva como sobre nombre el Baba. Al parecer este día los clientes están ahuyentados, la camarera pregunta.
- ¿desean algo de tomar?
- Si, tráigame un té de manzanilla responde el Baba.
En una respuesta rápida Percivar responde
- Un carajillo por favor.
Más en la placidez del asiento el señor Tablón alterna.
- En este preciso momento no.
El juego da comienzo, el repartidor de las cartas se seca momentáneamente las manos, que trajo sudorosa de una discusión previa, alguien dice;
- Para entrar al juego son treinta mil, por favor los mirones a distancia.
Esa voz quebradiza que se pierde entre el barajar de las cartas; es la de Persivar, el cirujano, un hombre con un pasado oscuro, pero muy oscuro, es de imaginar que en las noches al dormir una jauría de voces lo aclama, cientos de fantasmas le abren los parpados para que sus lagrimas se dilaten entre la agonía de unos fetos aniquilados, cuantos hombres y mujeres han quedado en el cementerio de sus manos, asesino inmisericorde del llanto, y como si los muertos no pesaran, él pretende adivinar los naipes y ganar con una escalera imperial.
Una estruendosa voz rompe con la quietud de la mesa, risotadas y carcajadas hacen que los curiosos emerjan del silencio, una copa de vino que se mese como péndulo de un desatino, quien mas si no que el perverso de Luky, el pregunta
. Con cuánto se inicia
. Con treinta mil, responde el Baba
. Pues van, porque hoy hay que mamar….
Y se miran, enfrentan sus rencores en la imaginación, pretenden matar el dinero, descomulgarlo de todo estado físico, y sonríen para aliviar las perezas. Los séquitos se arrinconan en los muebles donde las señoritas negociaron su sexo por varias monedas, por unas migajas de felicidad, por tan sólo un espacio en su historia de hombres clandestinos. Era tarde en la madrugada, pero no veíamos pasar las horas, porque aquí a dentro los sueños eran híbridos, tan sólo esperaban que el rocío se desprendiera de este bostezo mugriento para envejecer entre las luces de sus memorias, la noche ha pasado sin nada importante, aunque aquí nada importa, hoy nadie ha ganado, el visitante, al parecer le dedico unas horas a los burdeles de la ciudad, se enlodó de ese amor marginalmente olvidado, se abrazo a esa piel que por siglos escapo de los brazos nauseabundo de los conquistadores.
- No se espera a quien no ha de llegar, expresa el señor Tablón
- Es verdad mañana será otro día, no siempre se gana, responde el cirujano, pues hasta mañana si Dios lo permite.
¡Ah Dios!, cuanto valor tienen lo que beben su propia sangre, y vomitan cruces en las linderas de estos ríos que no van a ningún lugar, que comieron pedazo a pedazo todas las letras que se posan en nuestra madre, la constitución, y le cambiaron el paño por una careta hecha de ego y maldad a la señora justicia, hecha del dolor indeleble de las rosas de Abril.
Al parecer no hace honor a su nombre el majestuoso sol plateado, los días sean invertido en noche, los fantasmas de algunos jugadores siente la melancolía de las luces y se escapan no se de donde, para llegar y abrazar los recuerdos más inhóspitos de su miserable vida, los carceleros pretendieron olvidar las puertas abiertas, ellos se escabulleron entre los colores de estos arco iris invisibles, pero cuáles carceleros, si ellos nunca tocaron ni el infierno, ni el paraísos, se quedaron divagando entre el ruido de las maquinas y el olor fétido del dinero.
Como siempre en el horizonte, al caer la tarde, las nubes se van suicidando, manchan las noches de espesa bruma, y el sol como duende milenario se posa ante las luces de la ciudad. Los naipes esperan a los nuevos inquilinos de la mesa, tienen tiempo para maldecir tan sólo una silla, tan sólo un jugador, ellos saboreándose todas aquellas resacas, que mujeres en sacrilegio obviaron en la promesa, pero es fin de semana, las luces de la ciudad los guías hasta aquí, las cartas recorren místicamente sus venas, y él aparece, tan sólo él, como si fuese ladrón al asecho, todo lo llaman Tablón, como siempre, olfateando niñas, atrapando sexo. Aquí los jugadores no son extraños, al parecer han vivido conectado del cordón umbilical del tiempo, han dormido trágicamente un sólo sueño, pero están para seguir mordiendo el polvo abrumador de los naipes.
Al parecer nadie se ha quedado en las casas, los aromas de las plantas exóticas inundan la mesa, se repelen entre si, y el cinismo vestido de traje comienza su teatro, no ha faltado nadie, Lucky como siempre arrebatado, deja a flor de piel su gusto por algunos hombres que según él visten bien, pero tan sólo es una falsa para ocultar su feminidad. Todos sentados ya en la mesa, comienza la partida, los séquitos han llegado de toda las discos y burdeles de la ciudad, porque no tienen otro quehacer, que ser chambones y mendigos. La camarera expresa ante todos algo para tomar, con voz tosca el señor Tablón dice
- café con leche por favor.
- Yo quiero un brandy, expresa el cirujano
Y la camarera sigue preguntando uno a uno lo que desean, aunque de tanto tratarlo sabe cuales son sus preferencias, cuales son sus debilidades y hasta sus secretos más íntimos, y al retirarse a buscar lo pedido, alguien aclama
- no me deje sin mi avena, ella responde
- pues claro que no, todo se sumergen en una risa pestilente, en una risa que culminara en silencio, porque tan sólo este hombre llamado el científico, era capaz de tal osadía, un hombre que lleva los naipes como tatuajes en sus ojos, que duerme con la As de diamante y despierta con la reina de corazones, que nunca ha mirado más que esta mesa y este paño, que sus manos no han tocado más que los naipes y el sueño. Ellos se miran queriendo descubrir los errores de infancia, queriendo intimidarse con los gestos. El repartidor da las cartas, el cirujano cae con un par de tres, Lucky con tres J, el señor tablón se retira, el científico tiene cuarta de flores, el repartidor se vira con una J y un tres, los séquitos se levantan de los asientos, comienza la puja por su patrón, los nervios comienzan a dilatarles las ideas, las muecas y gestos para confundir, ni las parturientas sentirían tanta agonía en el preciso momento del parto, y Lucky dice
- van tres mil.
El cirujano mira fríamente a Lucky, queriendo delinear su táctica, mirando sus manos que no se inmutan ante el frío del majestuoso sol plateado y dice,
- mejor cinco mil
El repartidor se tira dos cartas más son dos tres, el cirujano no se va con rodeo
- ahora son diez mil
El repartidor se tira tres cartas mas, son basura, Lucky ríe, pues tiene poker de J, mientras al leerle la carta al cirujano descubre que él también tiene poker, pero de tres y dice
- van veinte mil, vamos atrévete, si realmente ere un come gente.
El cirujano queda anonadado, porque al parecer las cartas le quieren traicionar, respira, evalúa el juego de su contrario, y como si estuviera en su clínica clandestina desflorando niñas, agigantando ese cementerio que lleva en sus manos, se da un tiempo para la reflexión y llega a la conclusión de que Lucky le esta haciendo una escaramuza y grita
- pues van cuarenta mil
Los séquitos se aglomeran, se empujan, vociferan y hasta se manotean, y con una alegría estremecedora Lucky vocifera
- van cuarenta mil, vira las cartas poker de J
El cirujano queda en silencio, los séquitos vuelven a ocupar sus lugares, y todo sigue como ante, dejando que los naipes hablen.
Los sábados no son como los otros días de la semana, al parecer se puede oler las tensiones de los naipes cuando la maquina barajadora lo roza entre si, y salen de sus cuevas los mugrientos hombres de dinero, las niñas se escapan de su dormitorios para vestirse de neón, para irrumpir en las sombras de esos cuerpos mal hecho por la ciencia. De nuevo todos sentados en la mesa de poker, dan por momento olvidado la noticia del día, se sumergen en el mundo surrealista de las cartas, Baba se olvida de la secuela de quimioterapia que ha recibido por el nacimiento de un tumor maligno, y aunque se retuerce de un dolor espantoso, sólo la magia de los naipes por momento le da la placidez de la gloria, y si esté hombre pudiera escribir sus memoria, la otra vida no le alcanzaría para cumplir su condena, porque son tanto los Habeas Corpus que debería emitir la justicia divina, que tan sólo el infierno seria un acto de bondad para quien ha hecho de la oscuridad un paraíso donde los fantasmas degustan de la sangre de quienes pretendieron redimir la historia.
Es obvio que está aquí el extranjero, porque ninguno se ha quedado en su rendija, han llegado para darle una estocada, comienzan a negociarse las alianzas, las pugnas por las posiciones de la mesa afloran en lenguaje espartano, pero lo cierto es que aquí, la lealtad tiene menos valor que las pestilencias emanadas de los vertederos que arropan la ciudad. Esté hombre de quien todo el mundo habla, que al parecer es un ciudadano clandestino de Europa, porque nadie ha podido descubrir de donde procede, es tan alto como un vikingo, tan fuerte como un soldado de la legiones romanas ante de cristo, pero ese silencio que lo arropa, es digno de no confiar, él toma asiento, saca un papel moneda no muy conocido por estos lugares, son Euros, algunos quedan sorprendido cuando el cambio es hecho en moneda local, y como lagartos esparcen sus lenguas para degustar esta carnada que llego no se de donde, pero llego, talvez este sábalo, este nutrido en veneno, pero quien no se arriesga es mejor que siga sus plegarias en la iglesia del barrio, porque aquí hasta la vida tiene un nombre ¡dinero!
Hay un asiento vacío, la jugada ha comenzado, los naipes se burlan de los sabios, le hacen creer que los dominan, la mesa lujuriosa ve pasar las féminas, casi desnudas, casi invisibles, alguien susurra, se molesta al ver aquella sombra a la distancia y dice “ que joder “, pues ha visto a el famoso Jimmy, hombre que se viste de los pies a la cabeza de la palabra conflicto, no he de dudar que esa silla será su lugar, pero hasta la silla desearía estar hecha de espina, hecha de puñales cromados para herir en su efecto todas las palabras que nacen de este hombre llamado contradicción. Como es de lugar a la entrada de la puerta todo debemos quitarnos el traje de la verdad, el traje de la realidad, esa realidad que nos ha dejado marcado por la historia de muchas historias, y tomar el traje de la hipocresía, con una camisa de cinismo y esta careta de mentiras, pero ni los actos retóricos pueden dilatar el juego.
El repartidor da los naipes, el extranjero mira uno a uno los contrarios como queriendo plasmar un aluvión de terror en sus miradas, las cartas son repartidas, el cirujanos cae con par de 2, el señor Tablón con 7,8 de flores, el extranjero tiene par de 10, Luky cae con par de 13 o reyes, los demás jugadores tienen cartas basuras, sólo esperan la primera apuesta, es de 15 mil pesos, es mandada por Luky, sólo prosiguen en el juego el extranjero, el cirujano y el señor Tablón, el repartidor vira las cartas, son tres, porque este poker es de tres puya, se viran las cartas son un 6, 10 de flores, un 2 de corazones , el señor Tablón ríe esporádicamente, tiene cuarta de flores, mas en su silencio el forastero ha descubierto que tiene trío de 10, y alguien no se contiene y exclama
- ¡uaaaoh! Que mano, es el Baba que en su función de mirón no pudo contener la emoción, ellos los miran pretendiendo disolver su alegría,
La apuesta sube hasta 50 mil, faltan dos cartas, el repartidor las cortas, emergen de las contradicciones, un 3 de flores y un 10 de diamante, Luky da por pérdida esta mano y se retira, alguien debe mandar.
- Van 60 mil, dice el forastero
- Pues van, dice el señor Tablón
Al parecer esta seguro que sus flores son imbatibles y replica
- van 20 mil más
Mas el cirujano con trío de 2, no podía arriesgar de un solo tirón tan sustancial cantidad, pues se retira, en espera de una nueva oportunidad. Sólo quedan dos jugadores en esta mano, la jauría de séquitos se amontonan alrededor de la mesa para mirar la últimas estrategias de aquello dos grandes contendores, el repartidor da el último mandato, la jugada del señor Tablón la pueden leer hasta los gatos del callejon de bola 8, pues es visible que tiene flores, él replica,
- Van 40 mil más.
El silencio llega como huésped en noche de lluvia, como amante que huyen de la distorsiones de la ciudad y se ocultan entre sus miedos. El forastero se rebusca entre los bolsillos de la chaqueta, toma un cigarrillo, lee los naipes, y entiende que están en complicidad con él, pues desde el inicio de la jugada sabia que tenia poker de 10, él se levanta de la mesa y de forma abrupta, y en español no muy refinado dice,
- aquí le van 100 mil.
El señor Tablón ha quedado fulminado por dicha cifra, pretende confesarle a las cartas su amor indeleble por los naipes, el repartidor da una palmada en la mesa y pregunta.
- asume la apuesta o pasa
Después de una reflexión el señor Tablón pudo entender que esta partida estaba perdida y abría que ahorrar energía para las demás, exclama.
- Me retiro, no hay de otra
- Es usted el ganador, le dice el repartidor al forastero.
Esté recoge el dinero, mientras los mirones con sus ojos de mendigos golosean una limosna.
Es tarde ya, la melancolía de la noche, como la resaca de nuestros rencores, están decayendo por la invasión del sueño, que al parecer nos deja como sonámbulos en busca de una mentira, una mentira que repetida mil veces, es convertida en verdad, la ciudad ha quedado impávida, las meretrices vuelven a los burdeles, después que el rocío cayó como veneno en su piel. Es hora que todos vayan a dormir, vayan a defecar sueños en los límites de sus miedos. El majestuoso sol plateado a quedado en la oscuridad, la ciudad esta despertando, el olor a café recorre los puestos de revistas, es preferible ir en tren, que en autobús a los locales comerciales, y vuelven de visita los fantasmas al sol plateado, corren como niños juguetones entre las maquinas tragamonedas y las mesas de black jack, y no entienden por qué esta pausa en el tiempo los encarcelan entre los misterios de esté lugar. Al parecer no hay mejor brebaje que aquel que se filtra entre los naipes y se muda a nuestros labios para entumecer esté dialogo cuando aflora el sol, todo un silencio arropa estos cuerpos, lo inhibe de sucesos posteriores, y sin pretender mas que huir del lugar, alguien, a podido notar que ha extraviado su traje de la verdad.
La soledad no es habitual en esté lugar, pero fue tan intenso el fin de semana que hasta las luces agónicamente pedían a coro, un receso laboral, solamente hasta aquí han llegado algunos curiosos que sin otro quehacer, que ir dando tumbo en la noche se comen su propio sueños, en la mesa habita solamente una persona, que rebuscando en sus bolsillos sólo encuentra deuda del pasado, esté es el encargado de la mesa, mejor conocido como Che, al parecer, él dialoga con sus muertos, esos muertos que nacen de las borracheras clandestinas, que por momento ahogan sus sueños, que no tienen más recreación que vivir coqueteándola y agusanando heridas del pasado, pero lo cierto es, que sólo él, con toda su loquera puede aguantar tanta intriga, tanto cinismo. Quién de tanto ver las cartas, no tendría la instigación de poner en duda su honor y dejar que esté vicio le envenene hasta el alma, Che vuelve a hurgar entre los bolsillos, pretende de un sólo tirón pagar las deudas, mientras los usureros asechan entre los matorrales del parqueo, pretendiendo enriquecerse de toda su miseria, pero alguien ha llegado, lo hace despertar de esa pesadilla, que a la lastre no es pesadilla, sino su cruel realidad, y pregunta.
- Donde están los jugadores hoy
- Bueno, al parecer, han tomado una vacaciones, él responde
Más el visitante contesta
- Pues que tenga una buena noche.
Che vuelve a recostarse en su silla, como rey en ruina, se espanta esos muertos que claudicaron en causas perdidas, y espera, hasta que el tiempo jornal le de la última estocada a esas pesadillas, pesadillas que volverán anidar en los bolsillos de su piel.
Hoy es un día de decisiones, al parecer llegó la información de que el forastero pretende dar por terminada su estadía en esta pequeña ciudad, los modernos sonidos de los celulares no callan, van despertando uno a uno los jugadores, el rumor se esparce por toda la ciudad, el día se hace largo, mientras la noche se va regocijando, al saber que las luces de neón pretenden plagiar el sol. Esta casi llegando la hora, los naipes reviven orgías de tiempo pasado, la mesa como embustera al fin, le susurra a las sillas que alguien debe ganar, pero ¿quién?, si tan sólo ella, es la vampiro que bebe la sangre de los detractores. Son inexplicable los resabios del Baba, pues la jugada esta al comenzar, él pretende apoderarse de el destino de la mesa, pero quien ha tenido esté prestigio desde hace varios años es el señor Tablón, Jimmy y Lucky se sonríen a espera de quien será el perdedor, ese es el grandioso Jimmy siempre disfrutando los momentos de anarquías, pareciese que su vida extinta de esté lugar fuese vapuleada por los consejos siquiátricos de un doctor de segunda categoría, porque no se puede entender como en un sólo ser pueden converger tantas contradicciones, es que el mutismo será el volcán donde se hincha toda su cólera. Pero lo cierto es que todos están aquí, no sólo para abrazase, para hablar de sus negocios clandestinos, sino para descuartizar esta carnada, que huele a tesoro olvidado entre los naufragios de viejos galeones. Han llegado tantos jugadores que hasta lo que estaban en retiro olieron la carne, cuando a fuego lento llena nuestros estómagos de gases imprudentes. Pero lo cierto es que nadie ha faltado a esta fiesta donde el pavo importado tiene un sabor a euros. Los jugadores toman sus asientos, al parecer las alianzas están elásticamente gastadas. El señor Tablón le da algunas instrucciones a la camarera, al parecer hay una comilona de chivo con yuca para la noche de hoy. Los naipes están listos, el repartidor llama al juego, el encargado revisa minuciosamente las cartas frente a todos los jugadores y séquitos para que nadie al final alegando ignorancia diga que fue timado en un acto absurdo como cualquier perdedor frustrado. Es preciso delinear en la elasticidad de estos hombres una migaja de honradez, porque la honradez aunque sea símbolo de honestidad en este lugar es un absurdo, un fetichismo insolente que todos, absolutamente todos han desalojado de sus bolsillos para no confesarles a los demonios cuántos gusanos habitan en sus lenguas. La noche sigue como adolescente promiscua susurrándole a los oídos, vendiéndose como metal pulverizado en la quíntupla emancipación de estos volcanes que erosionaron sangre en vez de sueños. Tan sólo el forastero pretendía recuperar el legado de sus ancestros, pero hay estaban los naipes dibujando mundos imperfectos como si fueran nubes en tiempos huracánales destruyendo lo bellamente conjugado.
Lucky esta esperando una buena partida, al parecer el brujo no estaba de humor y en vez de agua de la suerte, les roció repelente para los mosquitos, porque cuando la suerte esta de parranda hasta los difuntos sudan las penas pero él sigue creyendo que los naipes como promiscuo al fin harán una alianza con él, porque lo cierto es que ha echado su vida vendiendo placer, y pretende regalarle unas películas y revistas pornos para aquellos momentos de ocio. Al parecer hay varios jugadores que deben desalojar la mesa, sólo queda espacio para quienes tienen buenos ahorro, algunos recurren a los prestamistas pero es tan alta su deuda que no encuentran quien financie la partida, se rebuscan todos los bolsillos, sus séquitos se alejan para no perder las propinas que han recolectados en el transcurso de la semana, pero lo cierto es que devén retirase pues el juego debe continuar. Quedan cuatro jugadores, el forastero, Lucky, El Baba Y el cirujano.
Las carta son repartida, hay un limite para el inicio son 20,000 pesos, los mirones están distante, posiblemente esta noche haya un gran ganador. Algunos piden algo para tomar pero lo más recomendable es no injerir alcohol para no cometer equivocaciones que después tengan que lamentar, el cirujano pide.
- un plato de frutas y por favor echarle un poco de miel
La camarera es explicita
- algo más.
El cirujano afirma
- una botella de agua por favor
Los demás deciden tomar café para que el sueño no lo sorprenda en el preciso momento de leer una jugada sustanciosa. Porque si los sorprenden las hadas de los dientes alambrados los naipes pueden asustarse y su felicidad pasaría de cola de ratón has tan sólo excusa de niño mentiroso. Alguien ha reído, Jimmy esta repeliendo un olor nauseabundo que se desprende de este grupo de focas humanas.
En verdad los lagartos cuando el calor inunda su piel, la ansiedad inunda su lengua, y se ven envueltos en el dilema del juego clandestino donde los arrabales se convierten en sus escondites preferidos. Están ahí los naipes riéndose de todos ellos, esperando que la mesa le robe hasta el último suspiro, pero el arrepentimiento estaba guardado en el oxidado anaquel de los recuerdos, en sus ojos tan sólo se puede notar esa avaricia pestilente que poco a poco sin darse cuenta le esta guardando un rincón en el hospital siquiátrico de la ciudad. Después de tantas partida basura el repartidor da las cartas, sólo cuatro jugadores, el forastero tiene 4, 5, Lucky A y reina de diamante, el cirujano par de 10, el Baba tiene una J y un 2, el repartidor da el mando, el forastero da un mando de 40 mil todos aceptan, el repartidor tira tres cartas, esta son dos 2 y un 5, hay un nuevo mando el forastero manda 100 mil. El Baba como todo un pedagogo trata de sumergirse en las cartas y proyectar un esquema estructuralista para a través del análisis minucioso disminuir el riesgo, se levanta, y aclama van 100 mil, el cirujano y Lucky sin mas nada que hacer tiran las cartas en actitud de retiro. El repartidor tira una carta mas es un 5, el forastero dándose por ganador seguro, porque a la vista tiene Full manda 400 mil para que el Baba se intimide y se retire, pero como siempre cuando el dinero no duele los riesgo no importan y el Baba sabiendo que tan sólo queda una carta dice van 400 mil y en una jugada astuta replica y aumento 500 mil, los séquitos se sorprenden porque según las probabilidades su por ciento para ganar son muy bajos, es posible que quiera echar un cubo, pero el forastero no se va con rodeo y acepta el reto pues aquí hay 500 mil. Sólo queda una carta el sudor cubre los cuerpos como tsunami en el desierto, los lagartos parecen que van a morir de sed. El Baba pide algo inusual quiere la última carta tapada aunque no es permitido el juego, pero como si fuese algo personal el forastero acepta, pero con último mando de 1, 000,000 de pesos. Esto es de locura, los mirones se alejan porque tan solo una sonrisa podía costarle la vida. El encargado de la mesa se quita los lentes, llama al área de cámara para que le de seguimiento a la jugada. El repartidor saca la carta del cajetín, vira la carta es un 2 el Baba hace que se desploma, el repartidor se atraganta, porque ha visto tantas veces esta escena, que realmente es una novela repetida, el Baba como por arte de magia tiene poker de 2. El forastero vira sus cartas tiene Full, se inclina hacia su derecha, todos esperan la decisión del Baba, porque al parecer ama tanto estas cartas que no le parecía ilógico ofrecerle matrimonio, él vira sus carta exclama
- mira mi magia, poker de 2
- ¡cómo! Grita sorprendido el forastero
- No es posible vuelve y afirma
- Pero lo he, rectifica el Baba
- Quiero una repetición de la cámara, pide el forastero
- Pues vamos, dice el encargado
Esta oficina parece estar llena de barrotes, los dos hombre sentado uno frente al otro esperan la sentencia, las palabras son escasas, miran minuciosamente el video, todo esta correcto, el forastero expresa
- excúsenme, pero si me dormía con esta duda, es posible que la muerte me rondara
- gracia, nosotros defendemos la legalidad del juego, dice el gerente
- pues a si es mejor acierta el Baba.
En la sala de juego todos esperan la aclaración del la reclamación, bajan los dos hombres, el Baba aclama
- si no fuese por la tecnología
- tremendo trompo, vocea Jimmy desde su asiento de mirón arrepentido.
La noche por el momento sea escapado de la ruina de los paganos, como gelatina corren los diálogos en las callejuelas de la ciudad, en los tarantines de las calles heroicas unas niñas venden su pudor por varios gramos de ilusión, y aunque la adquisición es de poder, el poder adquisitivo de esta moneda es tan sólo la bondad de un trozo de pan.
Las maletas están hecha, la carnada se va, el olor a sangre se esparce entre las paredes de esta ciudad amurallada, la mesa esta en silencio, los naipes duermen, se oyen los ronquidos de las maquinas barajadoras, el sonar de unas monedas en el parque; le da el adiós. Los séquitos volverán a sus andadas, venderán sueños a nuevos invitados, la mesa se reirá en su soledad, porque mientras ellos sueñan, ella va cavando esa gran fosa donde todos algún día irán a parar.
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